Für einen Moment glaubte ich, mich verhört zu haben. Um uns herum herrschte noch immer Chaos. Sanitäter schoben Madison durch die geöffneten Terrassentüren hinaus, meine Mutter weinte irgendwo hinter mir, Gäste redeten gleichzeitig aufeinander ein, und vom Kiesweg vor dem Anwesen drang bereits das dumpfe Schlagen einer zuschlagenden Krankenwagentür zu uns herein. Doch all diese Geräusche verschwammen zu einem einzigen fernen Rauschen. Ich hörte nur noch den Satz der Frau.
„Willkommen zurück, Tochter der Familie Bergmann.“
Sie hieß Helena Vogt. Seit ich denken konnte, war sie in unserem Haus gewesen. Als Kind hatte ich sie für eine jener Erwachsenen gehalten, die einfach zum Gebäude gehörten wie die hohen Fenster, die dunkle Holztreppe und die alten Familienporträts im Flur. Sie hatte unsere Kleidung organisiert, Gäste empfangen, meiner Mutter geholfen, wenn große Veranstaltungen stattfanden, und immer gewusst, wann mein Vater allein sein wollte. Helena sprach selten über sich selbst. Sie lächelte höflich, stellte keine persönlichen Fragen und schien die Fähigkeit zu besitzen, in einem Raum anwesend zu sein, ohne jemals wirklich bemerkt zu werden.
Jetzt sah sie mich an, als hätte sie genau auf diesen Abend gewartet.
„Was soll das heißen?“, fragte ich.
Meine Stimme klang erstaunlich ruhig. Vielleicht war es Schock. Vielleicht hatte ich in den letzten zehn Minuten einfach schon zu viel gesehen, um noch normal reagieren zu können.
Helena antwortete nicht sofort.
Stattdessen wanderte ihr Blick zu meinem Vater.
Richard stand wenige Meter entfernt. Sein Gesicht hatte sich verändert. Die Gelassenheit war verschwunden. Nur für einen Augenblick, aber ich sah es deutlich: Angst.
Nicht Sorge um Madison.
Angst vor Helena.
„Geh in die Küche“, sagte er zu ihr.
Sie bewegte sich nicht.
„Helena.“
Seine Stimme wurde härter.
„Sie haben lange genug entschieden, wohin andere Menschen gehen sollen“, erwiderte sie.
Mehrere Gäste drehten sich jetzt zu uns um. Meine Mutter hatte aufgehört zu weinen und starrte Helena an, als hätte jemand ein Gespenst vor ihr erscheinen lassen.
„Was passiert hier?“, fragte sie.
„Nichts, Claudia“, sagte mein Vater sofort. „Madison braucht dich im Krankenhaus.“
Doch meine Mutter ging keinen Schritt.
Helena zog langsam etwas aus der Tasche ihrer schwarzen Schürze.
Einen kleinen Schlüssel.
Altmodisch. Messingfarben. An einem verblichenen roten Band befestigt.
Ich kannte ihn.
Oder glaubte zumindest, ihn zu kennen.
Als Kind hatte ich einmal im Arbeitszimmer meines Vaters gespielt, obwohl es streng verboten war. In einer Schublade seines Schreibtisches hatte ich genau so einen Schlüssel gesehen. Er hatte ihn mir damals so heftig aus der Hand gerissen, dass meine Finger noch Stunden später schmerzten.
„Woher haben Sie den?“, fragte ich.
Helena hielt ihn mir hin.
„Er gehörte Ihrer Großmutter.“
Mein Vater machte plötzlich einen Schritt nach vorn.
„Das reicht.“
Zum ersten Mal an diesem Abend hob Helena die Stimme.
„Nein. Heute reicht es eben nicht.“
Die wenigen Gäste, die noch im Raum standen, wurden still.
Mein Vater sah sich um und schien zu begreifen, dass er die Situation nicht mehr kontrollierte. Dann setzte er dieses höfliche Lächeln auf, das ich aus Geschäftsempfängen kannte.
„Meine Tochter steht unter Schock“, erklärte er. „Meine andere Tochter wurde gerade ins Krankenhaus gebracht. Ich möchte alle bitten, das Anwesen zu verlassen.“
Niemand widersprach.
Innerhalb weniger Minuten begannen die ersten Gäste zu gehen. Einige warfen mir neugierige Blicke zu, andere taten so, als hätten sie nichts gehört. Richard Bergmann war ein mächtiger Mann. Die meisten Menschen wussten instinktiv, wann es klüger war, keine Fragen zu stellen.
Ich blieb.
Helena ebenfalls.
Meine Mutter stand zwischen uns und sah aus, als würde sie jeden Moment zusammenbrechen.
Als die große Eingangstür hinter dem letzten Gast ins Schloss fiel, veränderte sich mein Vater.
Das freundliche Gesicht verschwand.
„Gib mir den Schlüssel.“
Helena schüttelte den Kopf.
„Er gehört Natalie.“
Mein Herz schlug schneller.
„Warum?“
Helena sah mich lange an.
„Weil Ihre Großmutter wollte, dass Sie ihn an Ihrem fünfundzwanzigsten Geburtstag bekommen.“
„Ich bin dreiundzwanzig.“
„Das weiß ich.“
„Warum dann heute?“
Helena blickte kurz auf das leere Sektglas, das noch immer auf dem Tisch stand.
„Weil ich nicht mehr glaube, dass wir zwei weitere Jahre Zeit haben.“
Meine Mutter ließ sich langsam auf einen Stuhl sinken.
„Helena, bitte.“
Es klang nicht wie eine Warnung.
Es klang wie eine Bitte.
Ich sah zu ihr.
„Du weißt davon?“
Meine Mutter antwortete nicht.
Dieser eine Moment tat beinahe mehr weh als alles andere.
„Mama?“
Sie presste die Lippen zusammen.
„Es gibt Dinge, die du nicht verstehst.“
Ich lachte leise auf, obwohl mir überhaupt nicht danach war.
„Mein Vater schüttet etwas in mein Getränk, Madison wird bewusstlos, eine Angestellte nennt mich Tochter der Familie Bergmann, als wäre ich gerade aus irgendeinem Exil zurückgekehrt, und jetzt hält sie einen geheimen Schlüssel meiner Großmutter in der Hand. Ich denke, ich habe ein Recht darauf, wenigstens irgendetwas zu verstehen.“
„Natalie“, sagte mein Vater, „du gehst jetzt nach oben.“
Ich sah ihn an.
„Nein.“
Nur ein Wort.
Doch ich hatte es noch nie zuvor so zu ihm gesagt.
Er blinzelte.
Helena trat näher an mich heran und drückte mir den Schlüssel in die Hand.
Das Metall war kalt.
„Im Westflügel“, sagte sie. „Hinter dem alten Musikzimmer gibt es eine Tür, die offiziell seit zwanzig Jahren zugemauert sein soll.“
Ich runzelte die Stirn.
„Sie ist nicht zugemauert?“
„Nein.“
Mein Vater griff nach meinem Arm.
Ich riss mich los.
„Fass mich nicht an.“
Seine Augen wurden schmal.
„Du weißt nicht, was du da öffnest.“
„Dann erklär es mir.“
Schweigen.
Das war Antwort genug.
Ich drehte mich um.
„Natalie!“, rief meine Mutter.
Ich blieb kurz stehen.
„Wenn du mir etwas sagen willst, dann jetzt.“
Meine Mutter sah mich an. Ihre Augen waren rot. Ihre Hände zitterten.
Sie öffnete den Mund.
Doch mein Vater sagte nur:
„Claudia.“
Und sie schwieg.
Also ging ich.
Der Westflügel des Hauses war seit Jahren kaum benutzt worden. Mein Vater behauptete immer, die Räume seien feucht und müssten irgendwann renoviert werden. Als Kinder durften Madison und ich dort nicht spielen. Natürlich hatten wir es trotzdem manchmal versucht, aber jede Tür war abgeschlossen gewesen.
Bis heute.
Ich ging durch das alte Musikzimmer. Staub lag auf dem geschlossenen Flügel, und die Luft roch nach Holz und kaltem Stein.
Hinter einem schweren Vorhang entdeckte ich eine schmale Tür.
Kein zugemauerter Eingang.
Eine echte Tür.
Mein Schlüssel passte.
Hinter mir hörte ich Schritte.
Ich wusste nicht, ob es Helena war, meine Mutter oder mein Vater.
Ich drehte den Schlüssel.
Das Schloss klickte.
Der Raum dahinter war klein und fensterlos. An den Wänden standen Aktenschränke. Auf einem Tisch lagen Ordner, mehrere alte Fotoalben und ein Tonbandgerät.
Doch mein Blick blieb an der Wand gegenüber hängen.
Dort hingen Fotografien.
Dutzende.
Fast alle zeigten Kinder.
Manche Babys.
Manche im Grundschulalter.
Unter jedem Bild stand ein Name und ein Datum.
Ich trat näher.
Dann sah ich ein Foto von mir.
Natalie Bergmann.
Darunter stand mein Geburtsdatum.
Und eine zweite Zeile.
VERSUCH 17.
Mir wurde schwindelig.
Neben meinem Foto hing das Bild von Madison.
VERSUCH 18.
„Nein“, flüsterte ich.
Hinter mir öffnete sich die Tür weiter.
Meine Mutter stand dort.
Sie sah die Fotos.
Dann mich.
Und in ihrem Gesicht lag keine Überraschung.
Nur Schuld.
„Mama“, sagte ich.
Meine Stimme brach.
„Was bedeutet Versuch siebzehn?“
Sie begann zu weinen.
„Natalie… Richard ist nicht der Mann, der dich zu dem gemacht hat, was du bist.“
Ich starrte sie an.
„Was soll das heißen?“
Sie trat einen Schritt in den Raum.
„Weil Richard nicht dein leiblicher Vater ist.“
Bevor ich antworten konnte, sprang das alte Tonbandgerät auf dem Tisch mit einem mechanischen Klicken an.
Eine Frauenstimme erfüllte den Raum.
Ruhig.
Älter.
Und sofort erkannte meine Mutter sie.
Sie wurde kreidebleich.
„Oh Gott.“
Die Stimme sagte:
„Wenn Natalie diese Aufnahme hört, bedeutet das, dass Richard wieder mit den Tests begonnen hat.“
Dann folgte eine kurze Pause.
„Und es bedeutet, dass Versuch siebzehn überlebt hat.“
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