Ich starrte auf meine eigene Unterschrift, bis die Buchstaben ihre Bedeutung verloren. Gabriel Moretti. Nicht nur mein Name. Meine Handschrift. Derselbe harte Schwung beim G, dieselbe kurze Linie unter dem Nachnamen, die ich seit meinem zwanzigsten Lebensjahr unter Verträge setzte. Für einen Moment hörte ich weder den Aufzug noch Vincents Atem noch das entfernte Summen der Krankenhauslüftung. Ich sah nur das Datum neben der Unterschrift. Drei Wochen nach Daniels Geburt.
„Das ist gefälscht.“
Vincent nahm mir die Akte ab.
„Sie sieht verdammt echt aus.“
„Ich habe das nie unterschrieben.“
Elena betrachtete die Seite, ohne sie zu berühren.
„Was haben Sie damals unterschrieben?“
Die Frage traf einen Punkt, den ich sechs Jahre lang nicht mehr berührt hatte. Nach Daniels Geburt hatte Sofia Komplikationen gehabt. Ich war tagelang zwischen ihrer Station und der Neugeborenenabteilung hin und her gelaufen. Ärzte hatten mir Formulare hingehalten. Versicherungen. Behandlungen. Einwilligungen. Ich hatte unterschrieben, ohne jeden Absatz zu lesen.
„Zu viel“, sagte ich.
Vincent verstand sofort.
„Jemand könnte eine Unterschrift übertragen haben.“
„Oder mir etwas anderes vorgelegt haben.“
Elena blätterte vorsichtig zurück.
„Hier.“
Unter mehreren medizinischen Codes stand ein Name: G. Moretti Foundation.
Meine Stiftung.
Ich hatte sie nach Daniels Geburt gegründet, um Kinderkliniken zu finanzieren.
„Wie viel Geld ging an die Charité?“, fragte Elena.
„Millionen.“
„Dann haben Sie vielleicht nicht nur unwissentlich eine Unterschrift geliefert.“
Ich sah sie an.
„Sie meinen, ich habe das finanziert.“
Sie antwortete nicht.
Das musste sie auch nicht.
Mein Telefon zeigte noch zwölf Minuten.
Margarete.
„Vincent, du bleibst oben.“
„Nein.“
„Das war kein Vorschlag.“
„Und wenn Adler dich dort unten erschießt?“
„Dann erschießt du jeden, der mit ihm gearbeitet hat.“
Elena griff plötzlich nach der Akte.
„Ich komme mit.“
„Auf keinen Fall.“
„Sie kennen die Tunnel nicht.“
„Sie schon?“
„Ich reinige seit drei Jahren dieses Gebäude. Ich weiß, welche Türen klemmen, welche Kameras kaputt sind und welcher Versorgungsgang hinter der Wäscherei endet.“
Vincent sah mich an.
„Sie hat einen Punkt.“
Ich hasste, dass er recht hatte.
Wir fuhren ins dritte Untergeschoss. Vincent blieb im Lift zurück, aber nicht bevor er mir einen winzigen Sender in den Kragen gesteckt hatte.
„Wenn ich zehn Minuten nichts höre, komme ich.“
„Fünfzehn.“
„Zehn.“
Die Türen schlossen sich.
Elena und ich gingen weiter.
Je tiefer wir kamen, desto älter wirkte das Krankenhaus. Weiße Wände wurden zu grauem Beton. Neonröhren flackerten. Über unseren Köpfen verliefen Rohre, und irgendwo tropfte Wasser in regelmäßigen Abständen.
„Links“, flüsterte Elena.
Wir erreichten eine schwere Metalltür.
Dahinter hörte ich Stimmen.
Margarete.
Und Adler.
Ich zog die Pistole.
Elena sah sie an.
„Wenn Sie schießen, bevor wir wissen, was er Daniel gegeben hat, verlieren Sie vielleicht die einzige Person, die das Gegenmittel kennt.“
Wieder sagte mir diese Frau etwas, das niemand sonst gewagt hätte.
Und wieder hatte sie recht.
Ich steckte die Waffe hinter meinen Gürtel und öffnete die Tür.
Margarete saß gefesselt unter einer nackten Lampe. Ihre Lippe war aufgeplatzt. Adler stand hinter ihr und hielt eine Spritze an ihren Hals.
„Die Karte“, sagte er.
„Zuerst sagst du mir, was Orpheus ist.“
Adler lächelte erschöpft.
„Du glaubst immer noch, du bestimmst die Regeln.“
„Wenn Margarete stirbt, bekommst du nichts.“
Sein Lächeln verschwand.
„Orpheus begann nicht mit Daniel. Er ist nur der siebte Patient.“
„Was habt ihr ihm gegeben?“
„Eine experimentelle Verbindung, die bestimmte angeborene Stoffwechselprozesse beeinflusst.“
„Er hatte keinen Herzfehler.“
„Nein.“
Meine Hände wurden zu Fäusten.
„Ihr habt ihn krank gemacht.“
Adler schwieg.
Das genügte.
Ich machte einen Schritt vor.
„Gabriel, nicht!“, schrie Margarete.
Adler drückte die Spritze fester an ihren Hals.
„Noch einen Schritt.“
Ich blieb stehen.
„Warum Daniel?“
Zum ersten Mal zeigte Adler echte Angst.
„Weil er geeignet war.“
„Wofür?“
„Das weiß ich nicht vollständig.“
„Lügner.“
„Ich war Arzt, nicht der Leiter! Ich überwachte seine Werte. Ich passte Dosierungen an. Ich habe nie entschieden, wer ausgewählt wurde.“
Elena stand hinter mir vollkommen still.
„Wer hat entschieden?“, fragte sie.
Adlers Blick wanderte zu ihr.
Und blieb dort.
Sein Gesicht veränderte sich.
„Du.“
Elena erstarrte.
„Was?“
Adler wurde kreidebleich.
„Das ist unmöglich.“
Ich drehte mich zu Elena.
Sie verstand genauso wenig wie ich.
„Kennen Sie ihn?“, fragte ich.
„Nein.“
Adler begann plötzlich nervös zu lachen.
„Natürlich kennst du mich nicht.“
„Was reden Sie da?“
„Wie heißt du?“
„Elena Krüger.“
Adler schüttelte den Kopf.
„Nein.“
Margarete begann zu weinen.
Nicht aus Angst.
Aus Erkenntnis.
„Adler“, flüsterte sie. „Halten Sie den Mund.“
Ich sah zu ihr.
„Margarete?“
Sie wich meinem Blick aus.
Mein Magen zog sich zusammen.
„Wer ist Elena?“
Niemand antwortete.
„Margarete.“
„Gabriel, bitte.“
„WER IST SIE?“
Elena wich zurück.
Adler lächelte wieder.
„Frag sie nach ihrer Kindheit.“
„Ich bin in Leipzig aufgewachsen“, sagte Elena.
„Bei wem?“
„Meiner Mutter.“
„Name?“
„Klara Krüger.“
Adlers Lächeln verschwand.
„Klara Krüger hatte keine Tochter.“
Elena wurde blass.
„Sie sind verrückt.“
„Sie hatte eine Pflegetochter.“
Margarete schloss die Augen.
Ich sah sie an.
„Du weißt davon.“
Tränen liefen über ihr Gesicht.
„Es tut mir leid.“
„Was tut dir leid?“
„Ich wollte Sofia schützen.“
Mein Herz schlug schneller.
„Was hat Sofia mit Elena zu tun?“
Margarete öffnete den Mund.
Ein Schuss krachte.
Adler wurde nach hinten gerissen.
Die Spritze fiel klirrend zu Boden.
Ich zog meine Waffe, aber niemand stand hinter uns.
Der Schuss war durch eine kleine Lüftungsöffnung gekommen.
Ein Scharfschütze.
Adler lag am Boden und rang nach Luft.
Ich kniete neben ihm.
„Wer leitet Orpheus?“
Blut trat zwischen seine Lippen.
„Nicht… ich.“
„WER?“
Seine Augen suchten Elena.
„Sie haben dich nicht zufällig hierhergebracht.“
Dann starb er.
Im selben Moment gingen sämtliche Lichter aus.
Notbeleuchtung tauchte den Raum in rotes Licht.
Aus meinem Kragen ertönte Vincents Stimme.
„Gabriel, raus da! Jemand hat das Sicherheitssystem übernommen!“
Doch Margarete starrte nur Elena an.
„Was meinte er?“, fragte Elena.
Margarete begann zu zittern.
„Deine Mutter hieß nicht Klara.“
Elena trat näher.
„Wie hieß sie?“
Margarete sah zu mir.
Und in ihren Augen lag eine Angst, die ich noch nie zuvor gesehen hatte.
„Sofia.“
Für einen Moment bewegte sich niemand.
Elena schüttelte langsam den Kopf.
„Nein.“
Margarete schluchzte.
„Elena… Sofia Moretti war deine Mutter.“
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