Die vierjährige Tochter eines Hausmädchens setzte ihren letzten EpiPen ein, um dem gefürchteten Mafiaboss das Leben zu retten – nachdem jemand in seiner eigenen Villa seinen Wein vergiftet hatte. Doch während ich neben ihm kniete, war eine versteckte Kamera kurz davor, den Verräter zu entlarven, der zugesehen hatte, wie er zusammenbrach.
Das Weinglas zerschellte, noch bevor ich das Arbeitszimmer erreichte.
Ich war erst vier und versteckte mich mit meinem Stoffhasen im Aufenthaltsraum für das Personal im Keller, als ich hörte, wie oben etwas Schweres zu Boden schlug. Mama hatte mich gewarnt: „Was auch immer passiert, Emma, du verlässt diesen Raum nicht.“
Doch die Stille danach machte mir noch mehr Angst als das Geräusch.
Ich stieg die schmale Dienstbotentreppe hinauf, während mein rosa Rucksack mit dem Hasenmotiv bei jedem Schritt gegen meine Schultern hüpfte. Am Ende des Flurs im ersten Stock stand die Tür zu Herrn Morettis Arbeitszimmer einen Spalt offen. Das Licht des Kaminfeuers fiel auf den Marmor und sah aus wie Blut.
Ich schob die Tür weiter auf.
Alejandro Moretti – der Mann, bei dessen Namen bewaffnete Sicherheitsleute automatisch Haltung annahmen und erwachsene Männer ihre Stimmen senkten – lag neben seinem Schreibtisch auf dem Boden.
Sein Gesicht war grau. Seine Lippen waren violett. Eine Hand krallte sich verzweifelt an seinen Hals, während sich sein Brustkorb mit kurzen, nutzlosen Atemzügen hob und senkte.
Dann bemerkte ich unter dem Geruch des verschütteten Weins etwas Bitteres.
„Herr Moretti?“, flüsterte ich.
Seine Augen fanden meine, panisch und ohne richtigen Fokus. Er versuchte zu sprechen, doch aus seiner Kehle kam nur ein gebrochenes Röcheln.
Dieses Geräusch kannte ich.
Ich selbst hatte genauso geklungen, als ich einmal eine schwere allergische Reaktion bekommen hatte und Mama einen Taxifahrer verzweifelt angefleht hatte, schneller zu fahren. Ich wusste, was es bedeutete, wenn sich die Kehle wie eine verschlossene Tür anfühlte und jede Sekunde einem ein wenig mehr Luft raubte.
Anaphylaxie.
Ich rannte zurück nach unten.
Meine Finger schlossen sich um den EpiPen in meinem Hasenrucksack – den letzten, den Mama sich für mich hatte leisten können. Noch an diesem Morgen hatte sie sich vor mich gekniet und gesagt: „Das ist dein einziger Ersatz. Benutz ihn niemals, außer du bekommst keine Luft mehr.“
Ich starrte ihn an und kämpfte gegen die Tränen.
Oben bekam Herr Moretti keine Luft mehr.
Als ich zurückkam, standen zwei Sicherheitsmänner in der Tür.
„Was machst du hier?“, fuhr mich einer an und packte mich am Arm. „Weg von ihm!“
„Er braucht das!“, rief ich.
„Wenn du ihn anfasst, verliert deine Mutter ihre Arbeit.“
Die Angst in meiner Brust wurde plötzlich heiß, doch ich schluckte sie hinunter. „Dann feuern Sie sie eben.“
Ich riss mich los, ließ mich neben Alejandro auf die Knie fallen und zog die blaue Sicherheitskappe ab.
Blau zum Himmel.
Orange zum Oberschenkel.
„Haltet sie auf!“, brüllte jemand.
Ich drückte den Injektor gegen sein Bein.
Das Klicken durchschnitt den Raum wie ein Schuss.
Während ich zählte, schlossen sich Alejandros Finger plötzlich fest um mein Handgelenk.
Seine Augen öffneten sich.
Dann blickte einer der Sicherheitsmänner zu einem winzigen roten Licht, das zwischen den Büchern im Regal verborgen war – und sein Gesicht wurde kreidebleich.
Denn die Kamera hatte alles aufgezeichnet.
Auch, wer den Wein vergiftet hatte.
**Fortsetzung folgt — klicke auf Teil 2, um weiterzulesen.**
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