Je relus la phrase trois fois.
**Émilie n’est pas ma fille biologique.**
Les mots ne changeaient pas. Ils restaient là, tracés de cette écriture que j’aurais reconnue entre mille, celle qui avait signé mes carnets scolaires, écrit mes cartes d’anniversaire et laissé des petits mots sur le réfrigérateur lorsque j’étais adolescente.
« C’est impossible. »
Vittorio ne répondit pas.
Je relevai les yeux.
« Vous venez de me dire que Gabriel Bellandi était mon père. Maintenant cette lettre dit que Claire n’était pas ma mère. Alors qui suis-je ? »
Lucie remua contre moi. Instinctivement, je posai une main sur sa tête.
Alessandro s’approcha du bureau.
« Père, depuis quand as-tu cette lettre ? »
« Trois semaines. »
« Et tu n’as rien dit ? »
« À qui ? À toi ? »
Vittorio eut un sourire amer.
« Tu avais passé quinze ans à essayer de sortir des guerres que notre famille t’avait léguées. Je n’allais pas te ramener dedans sur la base d’une phrase dont je ne comprenais pas encore le sens. »
« Et maintenant ? »
Vittorio regarda Lucie.
« Maintenant quelqu’un a tenté de prélever son sang. »
Je sentis ma colère monter.
« Tout le monde parle du sang de ma fille comme si elle était une clé. Dites-moi pourquoi. »
Vittorio prit le dossier et en sortit plusieurs pages jaunies.
« Après la mort de Gabriel Bellandi, sa fortune n’a pas simplement disparu. Une partie considérable de ses actifs a été placée dans une fondation privée. L’accès devait revenir à son descendant direct lorsque son identité serait légalement établie. »
« De l’argent ? Tout ça pour de l’argent ? »
« Pas seulement. »
Il posa un document devant moi.
« Gabriel conservait des archives. Des comptes, des accords, des noms. Des preuves capables de détruire des hommes qui, aujourd’hui encore, occupent des positions très puissantes. »
Alessandro parcourut la page.
« Où sont ces archives ? »
« Personne ne le sait. Mais le règlement de la fondation contient une clause : seul un descendant biologique de Gabriel peut déclencher leur remise. »
Je regardai ma fille.
« Et ils pensent que Lucie peut le prouver. »
« Oui. »
« Mais si Gabriel était mon père, mon propre ADN suffirait. Pourquoi attendre mon enfant ? »
Cette fois, Vittorio ne répondit pas.
Je compris que nous venions d’atteindre le véritable problème.
« Parce qu’il n’était pas mon père non plus », murmurai-je.
Alessandro regarda son père.
Vittorio ferma les yeux un instant.
« Je ne sais pas. »
« Vous mentez. »
« Non. Pour une fois, je ne sais réellement pas. »
Il prit la cassette audio trouvée dans le coffre.
« Mais Claire savait peut-être. »
Un vieux lecteur fut apporté. Vittorio inséra la cassette.
Un souffle grésilla.
Puis une voix emplit la bibliothèque.
Je cessai de respirer.
Ma mère.
« Si quelqu’un écoute ceci, alors Gabriel est probablement mort. »
Mes yeux se remplirent immédiatement de larmes.
Sa voix était plus jeune, mais c’était elle.
« Vittorio, tu m’as demandé de protéger l’enfant. Je l’ai fait. Mais tu dois comprendre que ce que nous avons découvert change tout. La petite n’est pas celle qu’ils pensent. »
Un bruit interrompit l’enregistrement.
Puis ma mère reprit.
« Isabella a accouché cette nuit. »
Alessandro devint livide.
Isabella.
Sa sœur.
« Le bébé devait être déclaré mort », poursuivit Claire. « Je n’ai pas pu les laisser faire. Gabriel m’a aidée à la sortir de la clinique avant que ton père arrive. »
Alessandro posa les deux mains sur le bureau.
« Non… »
La voix continua.
« Isabella est morte quelques heures plus tard. Avant de mourir, elle m’a fait promettre que sa fille ne porterait jamais le nom Moretti. Je l’élèverai comme la mienne. Gabriel dira qu’elle est son enfant si quelqu’un pose des questions. »
Je ne sentais plus mes jambes.
Vittorio me regardait comme s’il me voyait pour la première fois.
« Émilie… »
Je reculai légèrement.
« Isabella était ma mère. »
Personne ne répondit.
Je regardai Alessandro.
Sa sœur était ma mère.
Cela signifiait que l’homme dont j’avais reçu le numéro par erreur quelques heures auparavant était réellement mon oncle.
Alessandro semblait incapable de parler.
La cassette grésilla encore.
Puis Claire prononça une phrase qui fit disparaître le soulagement fragile que cette découverte aurait pu apporter.
« Le père de l’enfant ignore qu’elle a survécu. Il ne doit jamais l’apprendre. S’il découvre qu’Émilie existe, il reviendra la chercher. »
L’enregistrement s’arrêta.
« Qui était mon père ? »
Vittorio secoua lentement la tête.
« Isabella ne me l’a jamais dit. »
Alessandro se redressa.
« Moi non plus. Elle avait dix-neuf ans. Notre père l’avait pratiquement enfermée lorsqu’il avait découvert sa grossesse. Quelques semaines plus tard, on m’a annoncé qu’elle était morte avec son enfant. »
Sa voix se brisa légèrement sur les derniers mots.
Je compris soudain la photographie de ma mère avec l’adolescent aux yeux bleus. Claire n’avait pas été sa sœur.
Elle avait été la femme qui avait sauvé sa nièce.
Moi.
Alessandro détourna les yeux quelques secondes, comme s’il refusait de laisser remonter vingt-huit années de deuil devant nous.
Puis Marco entra précipitamment.
« Patron. On a un problème. »
Alessandro se retourna.
« Quoi ? »
« Julien a disparu de l’hôpital. »
Mon cœur se serra.
« Comment ? »
« Il n’est pas parti seul. Les caméras montrent une femme venue le chercher avec de faux papiers médicaux. »
Marco posa sa tablette sur le bureau.
Une image de vidéosurveillance apparut.
La femme portait un masque et un foulard. Son visage était presque entièrement dissimulé.
Mais quelque chose attira mon attention.
Sa main.
À son annulaire se trouvait une bague argentée ornée d’une petite pierre verte.
Je connaissais cette bague.
Je l’avais offerte à ma mère pour ses quarante-cinq ans.
« Arrêtez l’image. »
Alessandro me regarda.
« Émilie ? »
Je pris la tablette.
Mes mains tremblaient.
« Zoomez sur sa main. »
Marco obéit.
La bague devint parfaitement visible.
Mon cœur battait si fort que j’entendais à peine les autres.
« C’est elle. »
Vittorio se leva brusquement.
« Qui ? »
Je relevai les yeux.
« Ma mère. Claire. »
Personne ne parla.
Puis mon téléphone, que Marco avait récupéré et sécurisé avant notre départ de l’hôpital, vibra dans sa poche.
Il me le tendit.
Un message venait d’arriver du numéro de Julien.
Mais ce n’était manifestement pas lui qui l’avait écrit.
**Émilie, ne fais pas confiance à Vittorio. Prends Lucie et quitte cette maison avant 22 heures. Je viendrai te chercher là où je t’emmenais quand tu avais peur de l’orage.**
Je connaissais cet endroit.
Une petite chapelle abandonnée au-dessus de Cassis où ma mère m’emmenait lorsque j’étais enfant.
Sous le message figurait une photographie prise quelques secondes auparavant.
Julien était assis sur une chaise, vivant, les mains libres.
À côté de lui se tenait la femme au foulard.
Cette fois, elle avait retiré son masque.
Vingt-huit années semblaient avoir passé sur son visage depuis certaines de mes photos d’enfance, mais je reconnus immédiatement ses yeux.
Claire.
La femme que j’avais enterrée trois ans plus tôt regardait directement l’objectif.
Et autour de son cou pendait une médaille que je n’avais jamais vue auparavant.
Alessandro s’approcha de l’écran.
Son visage se durcit.
« Je connais ce symbole. »
« Qu’est-ce que c’est ? »
Il ne répondit pas tout de suite.
Vittorio, derrière lui, était devenu livide.
Puis Alessandro murmura :
« Le blason de la famille de l’homme qu’Isabella devait épouser avant de tomber enceinte. »
Je regardai la photographie.
« Mon père ? »
Vittorio secoua la tête.
« Non. »
Sa voix était presque inaudible.
« L’homme qui a passé vingt-huit ans à croire que tu étais morte. »
À cet instant, l’horloge de la bibliothèque sonna.
Neuf coups.
Il nous restait une heure avant vingt-deux heures.
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