Personne ne toucha immédiatement à la carte mémoire. Elle était posée au milieu de la table comme un objet insignifiant, alors que tous les regards convergeaient vers elle. Richard avait perdu cette maîtrise glaciale qui, depuis la réception, semblait faire partie de son visage. Il fixait Victor avec une colère contenue, mais je distinguais autre chose derrière cette colère : de la peur.
— Donne-la-moi, dit l’un des policiers.
Victor secoua la tête.
— Pas avant que Nathalie voie ce qu’elle contient.
— Vous n’êtes pas en position de négocier.
— Vous vous trompez. Cette carte est une copie. Si vous me l’arrachez, l’original disparaîtra avec les personnes qui savent où il se trouve.
Je regardai Richard.
— Tu sais ce qu’il y a dessus.
Il ne répondit pas.
Je pris la carte et l’insérai dans l’ordinateur du terminal.
Une seule vidéo apparut.
La date correspondait à la semaine précédant la mort d’Auguste.
L’image montrait son bureau dans cette même propriété. Mon grand-père était assis derrière son bureau. Plus vieux que sur les photographies familiales, affaibli, mais parfaitement lucide.
Richard entra.
La conversation avait été enregistrée avec le son.
« Tu as changé le testament », disait Richard.
« Oui. »
« Après tout ce que j’ai fait pour cette famille ? »
Auguste eut un rire amer.
« Tu n’as rien fait pour la famille. Tu as fait ce qu’il fallait pour posséder la famille. »
Richard se pencha sur le bureau.
« Nathalie n’est même pas une Dubois. »
« Par le sang, non. C’est justement pourquoi elle est la seule personne à qui je peux confier ce qui reste. »
Je me figeai.
Auguste avait donc volontairement prévu quelque chose pour moi.
« Lorsque Gabriel reviendra, poursuivit-il, elle connaîtra la vérité. Et toi, tu rendras ce que tu as pris. »
La vidéo montrait Richard saisir le dossier posé devant son père.
Ils se disputèrent. Puis Auguste porta soudain une main à sa poitrine.
Il s’effondra.
Richard resta immobile.
Il ne le toucha pas.
Il n’appela personne.
Pendant presque une minute, il regarda son père lutter pour respirer.
Ma mère détourna les yeux.
Moi, je continuai.
Enfin, Richard prit le téléphone posé sur le bureau.
Mais au lieu d’appeler les secours, il retira plusieurs documents du dossier, les glissa sous sa veste, puis quitta la pièce.
La vidéo s’arrêta.
— Tu l’as laissé mourir, murmurai-je.
Richard ferma les yeux.
— Oui.
Madeleine recula comme si elle ne le reconnaissait plus.
— Pourquoi ?
— Parce que j’étais persuadé qu’il allait tout détruire.
— Alors tu l’as regardé mourir ?
— J’avais passé ma vie à être le deuxième fils. Étienne recevait tout. Son respect. Son attention. L’héritage. Puis Étienne disparaît et je découvre que même après cela, Auguste choisit une enfant qui n’a pas une goutte de son sang plutôt que moi.
Sa voix tremblait maintenant.
— Ce soir-là, j’aurais pu appeler une ambulance.
Il regarda ses mains.
— Je ne l’ai pas fait.
L’un des policiers s’approcha immédiatement.
Mais Gabriel leva la main.
— Il manque quelque chose.
Victor sourit légèrement.
— Enfin.
— Quoi ? demandai-je.
Gabriel regarda la vidéo.
— Auguste savait qu’il était filmé. Pourquoi provoquer Richard précisément devant cette caméra ?
Je compris.
— Il voulait que cela soit enregistré.
Victor acquiesça.
— Auguste savait que Richard découvrirait tôt ou tard le changement du testament. Il voulait documenter sa réaction.
Richard releva brusquement la tête.
— Tu mens.
— Non. Et tu n’as toujours pas compris pourquoi il avait choisi Nathalie.
Victor ouvrit l’un des carnets récupérés dans le coffre.
À l’intérieur se trouvait une copie du véritable testament.
Je parcourus les premières lignes.
Auguste ne m’avait pas légué directement sa fortune.
Il avait créé une fondation.
La majorité des actifs familiaux devait y être transférée lorsque j’atteindrais vingt-trois ans. J’en devenais administratrice avec Gabriel Moreau, si celui-ci était vivant.
— Pourquoi moi ?
Gabriel tourna quelques pages.
Une lettre était jointe.
Je reconnus l’écriture d’Auguste.
**« Parce qu’un héritage transmis uniquement par le sang finit par transmettre aussi les fautes. Nathalie n’est pas ma petite-fille biologique. Pourtant elle est devenue la seule personne de cette maison qui n’a rien demandé et à qui chacun essaiera de prendre quelque chose. Si elle atteint vingt-trois ans sans devenir comme nous, elle devra décider ce qui mérite d’être sauvé. »**
Je dus m’arrêter.
Richard m’avait toujours fait sentir que je n’étais pas assez Dubois.
Auguste avait précisément choisi cette différence.
Mais une question restait.
— Si ce testament existe depuis dix-huit ans, pourquoi Richard ne l’a-t-il pas détruit ?
Victor répondit :
— Parce qu’il n’en possédait qu’une copie incomplète. L’original est enregistré auprès d’une structure fiduciaire étrangère. Son activation exigeait votre identification biologique à vingt-trois ans.
— Le dépôt.
— Exactement.
Je regardai Richard.
— La coupe était donc bien un test.
— Oui.
— Pour vérifier que j’étais réellement le bébé de Madeleine avant d’ouvrir le dépôt.
Il acquiesça.
Je sentis quelque chose se briser définitivement.
— Tu m’as élevée pendant vingt-trois ans uniquement pour ça ?
Richard me regarda longtemps.
— Non.
— Mais tu viens de dire…
— Au début, oui.
Sa voix devint plus basse.
— Quand tu avais trois ans, tu es tombée dans l’escalier. Je me souviens avoir couru jusqu’à l’hôpital en croyant que tu allais mourir. À cet instant, l’héritage n’existait plus. À six ans, tu refusais de dormir sans laisser la lumière du couloir allumée. À onze ans, tu as caché un chien blessé dans ma bibliothèque pendant quatre jours parce que tu savais que je dirais non. À dix-sept ans, tu m’as dit que tu ne voulais jamais travailler pour moi.
Ses yeux brillèrent.
— J’ai commencé par garder une clé. Et un jour, sans m’en rendre compte, j’avais une fille.
Je voulais le détester entièrement.
C’aurait été tellement plus simple.
— Alors pourquoi continuer ?
— Parce que j’avais déjà trop fait. Si la vérité sortait, je perdais tout. L’entreprise. La maison. Ta mère. Camille. Toi.
— Tu m’avais déjà perdue au moment où tu as versé cette poudre.
Richard baissa la tête.
Les policiers lui demandèrent de se retourner.
Cette fois, il obéit.
Alors qu’ils lui passaient les menottes, mon téléphone sonna.
C’était Camille.
Je décrochai immédiatement.
— Où es-tu ?
Sa respiration était rapide.
— Nat, je suis dehors avec maman… mais Madeleine vient de recevoir quelque chose.
Je regardai vers l’entrée.
Madeleine n’était plus derrière nous.
— Quoi ?
— Un message d’Étienne.
Je me tournai vers Gabriel.
— Où est Étienne ?
Son visage changea.
Il regarda autour de lui.
Étienne avait disparu.
Nous sortîmes précipitamment de la salle sécurisée. Madeleine se trouvait dans le couloir, téléphone à la main.
— Il m’a envoyé une adresse, dit-elle.
— Pourquoi ?
Elle me montra le message.
**« Madeleine, je suis désolé. Gabriel ne vous a toujours pas raconté ce qui s’est réellement passé la nuit où Nathalie est née. Venez seule si vous voulez connaître la vérité. »**
Gabriel devint livide.
— Ne répondez pas.
Je le regardai.
— Pourquoi ?
— Parce qu’Étienne ne cherche plus Victor ni Richard.
— Alors qu’est-ce qu’il cherche ?
Gabriel resta silencieux.
Madeleine s’approcha de lui.
— Dis-le maintenant.
Il ferma les yeux.
— Nathalie n’était pas le seul enfant né à Valmont cette nuit-là.
Le silence devint absolu.
Je pensai au registre.
Numéro 45.
Numéro 46.
— Camille n’était pas réellement le numéro 46, murmurai-je.
Gabriel secoua la tête.
— Non. Cette ligne a été falsifiée.
Madeleine tremblait.
— Alors qui était l’autre bébé ?
Gabriel me regarda.
— Un garçon.
— Où est-il ?
Il n’eut pas besoin de répondre.
Je compris en voyant son expression.
Madeleine aussi.
Son téléphone vibra de nouveau.
Une photographie venait d’arriver.
Étienne se tenait devant un miroir, tenant dans sa main un ancien bracelet de maternité.
Sur l’étiquette, malgré les années, on distinguait encore deux mots.
**MÈRE : MADELEINE LEFÈVRE.**
Et juste en dessous :
**ENFANT : ÉTIENNE.**
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