Le message est resté affiché sur mon écran jusqu’à ce que celui-ci s’éteigne. Je n’arrivais pas à me résoudre à le supprimer. « Demandez à Thomas ce qu’il a trouvé dans le bureau de son père. » Ces quelques mots avaient réveillé une partie de ma mémoire que j’avais volontairement laissée dormir pendant onze ans. Le bureau de mon mari. Après sa mort, je n’y étais presque jamais retournée. Thomas, lui, y avait passé plusieurs soirées à trier les papiers, les contrats et les dossiers professionnels de son père. Je lui avais fait confiance. Peut-être trop.
« Vous pensez qu’il y a réellement quelque chose dans ce bureau ? » ai-je demandé à Maître Delorme.
« Je pense surtout que quelqu’un veut que vous le cherchiez. »
« Ce n’est pas une réponse. »
Il a soupiré.
« Non. Mais c’est la seule réponse honnête que je puisse vous donner pour l’instant. »
Antoine Renaud, lui, semblait préoccupé par autre chose. Il consultait constamment son téléphone.
« La demande de transfert a été bloquée », a-t-il annoncé.
J’ai fermé les yeux de soulagement.
« Mais temporairement », a-t-il ajouté.
Je l’ai regardé.
« Pourquoi ? »
« Parce que les documents présentés sont suffisamment crédibles pour que nous devions procéder à une vérification complète. Si la personne derrière tout cela possède d’autres justificatifs, elle pourrait tenter une nouvelle opération. »
Maître Delorme a immédiatement pris une décision.
« Madame Moreau, vous ne devez plus signer aucun document qui ne passe pas par moi. Et surtout, vous ne devez prévenir personne de ce que nous venons de découvrir. »
J’ai pensé à Thomas.
« Même mon fils ? »
Il m’a regardée quelques secondes.
« Surtout votre fils. »
Cette phrase m’a blessée plus que je ne voulais l’admettre.
Pourtant, quelque chose en moi commençait à accepter une vérité douloureuse : je ne savais plus si Thomas était victime ou participant.
Deux heures plus tard, j’ai demandé à l’infirmière si elle pouvait m’aider à appeler ma voisine, Madame Lefèvre. Elle avait les clés de ma maison et connaissait mon bureau mieux que quiconque.
Quand elle a répondu, sa voix était immédiatement inquiète.
« Claire ? Comment allez-vous ? »
« Je suis à l’hôpital, mais écoutez-moi bien. J’ai besoin que vous alliez chez moi. »
« Maintenant ? »
« Oui. Et surtout, n’entrez pas dans mon bureau seule. »
Elle a hésité.
« Pourquoi ? »
« Parce que je ne sais plus à qui faire confiance. »
Il y a eu un silence.
Puis elle a simplement répondu :
« J’y vais. »
Je lui ai expliqué où trouver la clé de secours. Quinze minutes plus tard, elle m’a rappelée en chuchotant.
« Claire… votre porte d’entrée était déjà ouverte. »
Mon cœur s’est serré.
« Vous êtes certaine ? »
« Oui. Et il y a des traces de boue dans le couloir. Quelqu’un est entré récemment. »
J’ai senti une vague de froid parcourir mon corps.
« N’allez pas plus loin. Sortez de la maison. »
Mais avant qu’elle puisse répondre, j’ai entendu un bruit métallique à travers le téléphone.
Puis sa voix.
« Claire… quelqu’un est dans le bureau. »
« Sortez immédiatement ! »
« Je… »
Un bruit sourd.
Puis plus rien.
« Madame Lefèvre ? »
Aucune réponse.
J’ai appelé encore.
Rien.
Maître Delorme s’est levé.
« Nous allons prévenir la police. »
Je voulais protester, mais je savais qu’il avait raison.
Pourtant, avant qu’il puisse prendre son téléphone, le mien a vibré.
Un message de Thomas.
« Maman, surtout ne va pas chez toi. »
Je suis restée immobile.
Quelques secondes plus tard, un autre message est arrivé.
« Ils savent que tu as découvert le compte. »
Puis un troisième.
« Et ils savent que tu as compris pour papa. »
J’ai regardé Maître Delorme.
« Il savait. »
Il n’a rien répondu.
« Thomas savait qu’il y avait un compte. Il savait pour mon père. Il savait qu’ils surveillaient mes mouvements. »
« Peut-être. »
« Et il ne m’a rien dit. »
Cette fois, ma voix s’est brisée.
Je me suis souvenu du garçon de huit ans qui dormait contre moi après la mort de son père. Du jeune homme qui m’avait promis qu’il me protégerait un jour. De l’homme que j’avais continué à défendre devant tout le monde, même lorsque son comportement me blessait.
Je ne savais plus lequel de ces Thomas était réel.
Quelques minutes plus tard, la police est arrivée à mon domicile. Madame Lefèvre avait finalement repris connaissance après s’être enfermée dans une pièce voisine. Elle n’avait pas été blessée, seulement terrifiée.
Les policiers ont fouillé la maison.
Le bureau, lui, avait été complètement retourné.
Des tiroirs ouverts. Des dossiers au sol. Une vieille armoire déplacée.
Mais aucun objet précieux n’avait disparu.
Rien.
Sauf une chose.
Le policier chargé de l’inspection m’a appelée depuis mon domicile.
« Madame Moreau, nous avons trouvé quelque chose dans le bureau. »
« Quoi ? »
« Une enveloppe cachée derrière un panneau du meuble. »
« Qu’y a-t-il dedans ? »
Il a marqué une pause.
« Des photographies. Et un carnet manuscrit. »
Mon cœur s’est accéléré.
« De qui ? »
« Votre mari. »
J’ai fermé les yeux.
Le policier a poursuivi :
« Il y a aussi une phrase écrite sur la première page. »
« Laquelle ? »
Sa voix est devenue plus grave.
« Si Claire lit ceci, c’est que Thomas a finalement découvert la vérité. »
Je n’ai pas pu répondre.
Puis il a ajouté une dernière chose.
« Madame Moreau… votre mari a écrit cette phrase il y a dix ans. »
Le silence dans ma chambre d’hôpital est devenu absolu.
Mon mari savait donc que quelque chose arriverait.
Et il semblait avoir prévu que, tôt ou tard, notre propre fils serait au centre de cette histoire.
No comments yet