Lorsque le policier prononça ces mots, j’ai senti quelque chose se fissurer définitivement en moi. Dix ans. Mon mari avait écrit cette phrase dix ans auparavant, alors que je pensais qu’il n’avait laissé derrière lui qu’un deuil immense et quelques dossiers compliqués. Pourtant, il avait anticipé que Thomas découvrirait un jour une vérité suffisamment dangereuse pour me contraindre à chercher des réponses.
« Vous pouvez lire le carnet ? » ai-je demandé.
« Pas sans votre autorisation, Madame Moreau. Mais si vous le souhaitez, un agent peut vous apporter les documents ici. »
J’ai regardé Maître Delorme.
Il a compris avant même que je parle.
« Faites-les venir. »
Une heure plus tard, un inspecteur nommé Julien Mercier est entré dans ma chambre avec une pochette scellée. Il a déposé l’enveloppe et le carnet sur la table.
Je n’ai pas immédiatement tendu la main.
La couverture du carnet était usée, brunâtre, avec une petite tache d’encre dans le coin inférieur. Je reconnaissais cette écriture. Chaque lettre appartenait à mon mari.
J’ai finalement ouvert la première page.
Si Claire lit ceci, c’est que Thomas a finalement découvert la vérité.
Sous cette phrase, il avait écrit une date.
Dix ans auparavant.
Puis une deuxième phrase.
Ne lui en veux pas avant d’avoir compris pourquoi il s’est tu.
Mes yeux se sont remplis de larmes.
« Pourquoi aurait-il écrit ça ? »
Personne ne répondit.
J’ai tourné la page.
Mon mari parlait d’une société créée plusieurs années avant sa mort. Une société dont je n’avais jamais entendu parler. Il expliquait qu’il y avait découvert des irrégularités dans certains investissements et qu’il avait soupçonné plusieurs personnes de détourner progressivement une partie de ses actifs.
Puis j’ai trouvé le nom de Marc Vasseur.
Je me suis redressée malgré la douleur.
« C’est lui. »
Maître Delorme s’est approché.
« Qu’est-ce qu’il dit ? »
J’ai continué à lire.
Marc Vasseur n’était pas un simple partenaire financier. Il avait travaillé directement avec mon mari pendant plusieurs années. Lorsque mon mari avait commencé à poser des questions, Marc avait quitté brusquement la société.
Mais ce n’était pas le pire.
Sur une page presque entièrement remplie, mon mari avait écrit :
Thomas a vu les documents. Il pense que je ne sais pas qu’il les a vus. Je lui ai demandé de ne rien faire. S’il agit seul, ils s’en prendront à lui.
J’ai arrêté de respirer.
Thomas avait donc découvert quelque chose avant la mort de son père.
Mais pourquoi ne m’en avait-il jamais parlé ?
J’ai tourné plusieurs pages.
L’écriture devenait plus précipitée.
Je ne sais plus qui travaille pour Marc. Je soupçonne même quelqu’un de très proche de nous.
Puis la page suivante avait été arrachée.
Et la suivante aussi.
« Il manque des pages », ai-je murmuré.
L’inspecteur Mercier a acquiescé.
« Plusieurs pages ont été retirées proprement. »
« Par mon mari ? »
« Impossible à déterminer. »
J’ai continué jusqu’à la dernière page restante.
Il n’y avait qu’une seule phrase.
Si je meurs avant d’avoir tout réglé, le véritable dossier se trouve là où Thomas n’oserait jamais regarder.
J’ai relu la phrase plusieurs fois.
« Là où Thomas n’oserait jamais regarder… »
Maître Delorme réfléchissait.
« Son ancien bureau ? »
J’ai secoué la tête.
« Non. »
Une idée venait de me traverser l’esprit.
« La chambre de son père. »
Après la mort de mon mari, Thomas avait refusé d’y retourner. Il avait même insisté pour que je ne touche à rien pendant plusieurs semaines. À l’époque, j’avais pris cela pour du chagrin.
Mais peut-être que ce n’était pas seulement du chagrin.
J’ai demandé à l’inspecteur de vérifier.
Quelques minutes plus tard, son téléphone a sonné.
Il a écouté en silence avant de me regarder.
« Madame Moreau… nous avons trouvé quelque chose. »
Mon cœur s’est emballé.
« Quoi ? »
« Une ancienne valise appartenant à votre mari, cachée dans un coffre du grenier. »
« Qu’y a-t-il dedans ? »
« Des dossiers financiers. Et une clé USB. »
Maître Delorme a échangé un regard avec moi.
« Ouvrez-la. »
L’inspecteur a secoué la tête.
« Nous devons d’abord la saisir officiellement. Mais nous avons photographié ce qui se trouvait à l’intérieur. »
Il m’a montré une photo.
Une série de dossiers.
Des relevés bancaires.
Des contrats.
Et une enveloppe portant simplement mon prénom.
CLAIRE.
Je me suis mise à trembler.
« Elle était fermée ? »
« Oui. »
« Ouvrez-la devant moi. »
L’inspecteur a hésité, puis a sorti des gants et ouvert l’enveloppe avec précaution.
À l’intérieur se trouvait une seule feuille.
Je l’ai prise.
C’était une photocopie d’un contrat.
J’ai immédiatement reconnu ma propre signature.
Mais cette fois, la signature était authentique.
En bas du document, mon mari avait ajouté une note manuscrite :
Claire a toujours cru qu’elle héritait de moi. En réalité, je lui ai confié quelque chose de beaucoup plus important.
Je sentais mon cœur battre jusque dans mes tempes.
« Qu’est-ce que cela signifie ? »
Maître Delorme a commencé à lire le contrat.
Son visage s’est progressivement vidé de ses couleurs.
« Madame Moreau… »
« Quoi ? »
Il m’a regardée.
« Ce document ne concerne pas votre maison. »
« Alors quoi ? »
Il a posé lentement le contrat sur la table.
« Il concerne la totalité des actifs que vous pensiez avoir hérités de votre mari. »
Je n’arrivais plus à parler.
Puis mon téléphone a vibré.
Un nouveau message.
Cette fois, le numéro était enregistré.
Thomas.
J’ai ouvert le message.
« Maman, je viens de comprendre ce que papa avait fait. Ne signe surtout rien. Même si Élodie te supplie. »
Un deuxième message est apparu immédiatement.
« Et surtout, ne crois pas ce que je vais te dire quand j’arriverai à l’hôpital. »
J’ai fixé l’écran.
Quelques secondes plus tard, Thomas m’appelait.
Mais avant que je puisse répondre, une notification bancaire est apparue.
Nouvelle tentative de connexion à votre compte — appareil identifié : Thomas Moreau.
Je n’ai pas décroché.
Pour la première fois de ma vie, j’ai laissé mon fils sonner dans le vide.
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