Mon Mari M’a Jetée Dehors Enceinte… Puis Le Milliardaire Le Plus Redouté De France A Découvert Le Secret De Mes Quatre Bébés

Mon mari m’a mise à la porte avec à peine assez d’argent pour m’acheter à dîner. Quelques heures plus tard, alors que je luttais pour mes bébés à naître au fond d’un bus parisien, le milliardaire le plus redouté de France m’a portée jusqu’à un SUV blindé et m’a donné son numéro privé.
Puis mon téléphone s’est allumé.
Mon ex-mari venait de découvrir que j’attendais des triplés.
Et il avait déjà envoyé ses avocats pour les réclamer.
Je m’appelle Camille Moreau, et la nuit où ma vie s’est effondrée a aussi été celle où tout a changé.
Les papiers du divorce m’attendaient au quarantième étage d’une tour de verre surplombant La Défense.
J’étais alors enceinte de six mois.
Mes chevilles étaient gonflées. Mon dos me faisait souffrir en permanence. Et j’étais épuisée de faire semblant de croire que mon mariage n’était pas déjà mort.
L’avocat s’éclaircit la gorge.
« Madame Moreau, voici les conditions définitives. »

Les conditions définitives.
Des mots tellement polis pour désigner une destruction totale.
En face de moi était assis mon mari, Nicolas Delcourt.
Costume impeccable.
Cheveux parfaitement coiffés.
Visage totalement impassible.
Pendant que j’essayais simplement de respirer normalement, il faisait défiler des messages sur son téléphone comme si de rien n’était.
Je le fixai.
« Cinq ans, Nicolas. C’est vraiment comme ça que tout se termine ? »
Il ne leva même pas les yeux.

« Signe les papiers, Camille. »
Sa voix était froide.
Détachée.
Comme si nous étions en train de négocier un contrat commercial et non de mettre fin à notre mariage.
« L’appartement devra être libéré dans les vingt-quatre heures, poursuivit l’avocat. Le versement de l’aide financière provisoire a déjà été autorisé. »
Une aide financière provisoire.
Les riches avaient vraiment le don de donner à la cruauté des airs de générosité.
Nicolas finit par consulter sa montre.
« Dépêche-toi. Chloé m’attend en bas. »
Ce prénom me transperça.

Chloé Martin.
Le mannequin glamour dont le visage apparaissait constamment dans les magazines et sur les réseaux sociaux.
La femme que Nicolas affichait depuis des mois.
La femme dont tout le monde connaissait l’existence sauf moi.
Du moins, c’était ce qu’ils pensaient.
Les larmes brouillèrent ma vue.
Mais je signai.
Chaque page.
Chaque signature.
Chaque morceau de ma vie.

L’appartement.
Les comptes.
La voiture.
Tout.
Parce que je savais une chose douloureuse.
Se battre contre Nicolas, c’était comme se planter sur les rails devant un TGV en espérant qu’il s’arrête.
Lorsque j’eus terminé, il se leva.
Rajusta sa veste.
Puis s’arrêta à côté de moi.
« Je t’ai viré un peu d’argent sur ton compte », dit-il.

Le coin de sa bouche se releva légèrement.
« Évite juste de raconter à tout le monde que je t’ai laissée sans rien. »
Puis il partit.
La porte se referma.
Et le silence faillit m’écraser.
Dehors, la pluie martelait les rues de Paris.
Je sortis sans parapluie.
L’eau détrempa immédiatement ma robe tandis que j’enlaçais mon ventre de mes deux bras.
« Ça va aller », murmurai-je à mes bébés.
Alors que rien n’allait.

À l’arrêt de bus, je consultai mon compte bancaire.
Quelques centaines d’euros.
C’était tout.
Cinq années de mariage.
Trois bébés en route.
Quelques centaines d’euros.
J’eus un rire amer.
Puis je pleurai.
Puis je montai dans un bus parce que c’était tout ce que je pouvais me permettre.
Le trajet me parut interminable.

La pluie dessinait de longues traînées sur les vitres.
Un bébé pleurait vers l’arrière.
Quelqu’un se disputait bruyamment au téléphone.
L’odeur des manteaux mouillés emplissait l’habitacle.
Puis la première douleur arriva.
Brutale.
Fulgurante.
Assez profonde pour me couper le souffle.
Je m’agrippai au siège.
« Non… pas maintenant. »

Une autre douleur suivit.
Plus forte.
Bien plus forte.
La peur se referma autour de ma poitrine.
Quelque chose n’allait pas.
Pas du tout.
Le bus freina brusquement alors qu’il traversait un pont.
Je poussai un cri.
Les passagers se retournèrent.
La panique explosa en moi.

Et c’est à cet instant que je le remarquai.
Un homme assis deux rangées derrière moi.
Grand.
Large d’épaules.
Vêtu d’un manteau noir.
Le genre d’homme qui impose sa présence sans avoir besoin de prononcer un mot.
Il se leva immédiatement.
Les gens s’écartèrent sans même qu’il ait à le demander.
Son regard se planta dans le mien.
Un seul coup d’œil lui suffit.

Il avait compris.
« Le chauffeur ne s’arrêtera pas », dit-il calmement.
Sa voix ne laissait aucune place à la discussion.
« Vous venez avec moi. »
Avant que je puisse protester, il me souleva dans ses bras.
Les passagers laissèrent échapper des exclamations.
Le chauffeur cria quelque chose.
Mais l’inconnu ignora tout le monde.
Il força la porte arrière bloquée et sortit sous la pluie battante.
Dehors, un SUV noir blindé attendait près du pont.
Deux véhicules identiques se trouvaient juste derrière.
Comme s’ils nous avaient suivis.
Un frisson me parcourut.
Ce n’était pas à cause de la pluie.
C’était à cause de lui.
Il m’installa avec précaution sur la banquette arrière.
Puis glissa la main à l’intérieur de son manteau et en sortit une carte de visite noire.
« Concentrez-vous sur votre respiration », dit-il.
Ses yeux ne quittèrent pas les miens.
« Si Nicolas Delcourt s’approche encore de vous, appelez ce numéro. »
Perdue, je baissai les yeux.
Mon cœur sembla s’arrêter.
Deux mots étaient imprimés en lettres dorées.
Deux mots que tout le monde en France connaissait.
LUCIEN BEAUMONT
Le milliardaire à la tête d’un empire industriel.
Le magnat le plus puissant du pays.
L’homme que même certains ministres préféraient ne pas contrarier.
L’homme auquel les plus grands patrons réfléchissaient à deux fois avant de dire non.
Je le regardai fixement.
« Pourquoi est-ce que vous m’aidez ? »
Pour la première fois, quelque chose d’étrange traversa son visage.
Une lueur de reconnaissance.
Comme s’il m’avait cherchée.
Comme si notre rencontre n’était pas un hasard.
Puis mon téléphone vibra.
Je baissai les yeux.
Et mon sang se glaça.
Une photographie occupait tout l’écran.
Nicolas.
Debout dans le hall d’un hôpital parisien.
Trois avocats alignés derrière lui.
Souriants.
En train d’attendre.
Sous la photo, un message.
Je sais maintenant que tu attends des triplés.
Tu ne quitteras pas cet hôpital avec mes héritiers.
Mes mains se mirent à trembler.
L’expression de Lucien s’assombrit lorsqu’il lut le message par-dessus mon épaule.
Dehors, le tonnerre fit vibrer les vitres.
À l’intérieur du SUV, le silence tomba comme un avertissement.
Parce que, dans quelques minutes à peine, deux des hommes les plus puissants et les plus redoutables de France allaient se retrouver dans le même hôpital.
Et, d’une manière ou d’une autre, je me retrouvais prise entre eux.
Lorsque Nicolas viendrait réclamer mes enfants, que se passerait-il lorsqu’il découvrirait que Lucien Beaumont avait déjà choisi son camp ?