Sa Mâchoire Était Fracturée À Six Endroits — Puis Ma Fille M’a Révélé Qui L’Université Protégeait

Un médecin m’a montré une radiographie du visage de ma fille et m’a expliqué à voix basse que sa mâchoire avait été fracturée à six endroits. Quelques heures plus tôt, elle était encore une étudiante comme les autres. À présent, elle était allongée sur un lit d’hôpital, incapable de parler, incapable d’expliquer ce qui lui était arrivé.
J’avais survécu à des zones de guerre et au chaos des combats, mais rien n’aurait pu me préparer à cette nuit où j’ai appris que quelqu’un avait presque battu ma petite fille à mort.
Je m’appelle Daniel Mercier.
Pour la plupart des gens, je ne suis qu’un ancien militaire à la retraite qui mène une vie tranquille dans l’Oise. Je passe mes journées à bricoler dans la maison, à boire beaucoup trop de café et à appeler ma fille, Léa, bien plus souvent qu’elle ne le juge nécessaire.
Elle a dix-neuf ans.
Elle est en deuxième année à l’Université de technologie de Compiègne.
C’est ce que j’ai de plus précieux au monde.
Et un jeudi soir pluvieux, tout a basculé.
L’appel est arrivé à exactement 23 h 47.
Je m’en souviens parce que je venais d’éteindre la télévision et que je me dirigeais vers la cuisine lorsque mon téléphone s’est mis à vibrer sur la table.

Numéro inconnu.
D’habitude, je n’aurais pas décroché.
Quelque chose m’a poussé à le faire.
« Allô ? »
La voix à l’autre bout du fil était calme, presque trop calme.
« Monsieur Daniel Mercier ? »
« Oui. »
« Je vous appelle du centre hospitalier de Compiègne. Votre fille, Léa Mercier, a été admise aux urgences. »
Mon estomac s’est immédiatement noué.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »

Il y a eu un silence.
« Monsieur, vous devez venir immédiatement. »
Mon cœur s’est emballé.
« Qu’est-ce qui est arrivé à ma fille ? »
La femme a hésité.
Puis elle a prononcé les mots qui m’ont glacé le sang.
« Elle a été agressée. »
Le trajet jusqu’à l’hôpital m’a paru interminable.
La pluie martelait le pare-brise.
Je serrais le volant si fort que mes jointures étaient devenues blanches.

Tous les scénarios les plus terribles défilaient dans ma tête.
Quand je suis enfin arrivé, j’avais du mal à respirer.
Les portes automatiques de l’hôpital se sont ouvertes.
L’odeur d’antiseptique m’a immédiatement frappé.
Des infirmières se dépêchaient dans les couloirs baignés de lumière.
Des appareils émettaient des bips réguliers.
Quelqu’un pleurait derrière un rideau.
Pour tous les autres, la vie continuait normalement.
La mienne venait de s’arrêter.
« Léa Mercier », ai-je dit à l’infirmière à l’accueil.

Elle a levé les yeux.
Dès qu’elle a vu mon visage, son expression s’est adoucie.
« Chambre 214. »
Je n’ai rien attendu de plus.
J’ai pratiquement couru dans le couloir.
Quand je suis arrivé devant la chambre, je me suis figé.
Rien dans toute ma carrière militaire ne m’avait préparé à ce spectacle.
Ma fille était allongée, immobile, sous les draps blancs de l’hôpital.
Des bandages entouraient sa tête et sa mâchoire.
Un de ses yeux était tellement gonflé qu’elle ne pouvait plus l’ouvrir.

L’autre s’entrouvrait à peine.
Des ecchymoses assombrissaient ses joues et son front.
Une perfusion était reliée à son bras.
Sur une chaise, près du lit, se trouvait un sachet transparent destiné aux pièces à conviction. À l’intérieur, il y avait son sweat à capuche bleu préféré, celui que je lui avais offert à Noël.
Cette vision a failli m’anéantir.
Je me suis approché.
« Léa ? »
Ses doigts ont légèrement bougé.
Rien de plus.
Je me suis laissé tomber sur la chaise à côté de son lit.

« Ma chérie, je suis là. »
Une larme a coulé le long de sa joue couverte d’ecchymoses.
J’ai senti quelque chose se briser dans ma poitrine.
Quelques instants plus tard, un chirurgien est entré avec plusieurs radiographies.
Son visage épuisé m’avait déjà tout dit avant même qu’il ouvre la bouche.
« C’est grave à quel point ? » ai-je demandé.
Il a placé les clichés sur un négatoscope.
J’ai regardé.
Les fractures parcouraient sa mâchoire comme des fissures dans une vitre brisée.
« Six fractures distinctes », a-t-il dit à voix basse.

Je n’arrivais pas à détourner les yeux.
« Six ? »
Le médecin a hoché la tête.
« Une près de l’articulation. Plusieurs fractures le long de la mandibule. Le traumatisme est important. »
Sa voix s’est faite plus grave.
« La personne qui lui a fait ça l’a frappée avec une violence extrême. »
J’ai compris ce qu’il ne disait pas.
Ce n’était pas un accident.
Quelqu’un avait voulu lui faire du mal.
Beaucoup de mal.

« Elle va s’en remettre ? »
« Nous le pensons », a-t-il répondu avec prudence. « Mais elle devra subir plusieurs opérations. »
J’ai dégluti avec difficulté.
Puis j’ai posé la seule question qui comptait vraiment.
« Qui lui a fait ça ? »
Le médecin a soupiré.
« Nous ne le savons pas. »
« Comment ça, vous ne le savez pas ? »
« Le service de sécurité du campus l’a retrouvée inconsciente près du bâtiment des sciences. »
Je l’ai fixé.

« Sur un campus universitaire rempli d’étudiants ? »
« Oui. »
« Les caméras de surveillance ? »
« Les enregistrements sont en cours d’examen. »
« Des témoins ? »
Son silence m’a donné la réponse.
Je me suis lentement levé.
« Vous êtes en train de me dire que ma fille a été agressée près d’un campus fréquenté et que personne n’a rien vu ? »
Le médecin a détourné les yeux.
Pour la première fois de la soirée, quelque chose m’a semblé anormal.

Très anormal.
Parce qu’un campus est rempli d’étudiants.
Les étudiants ont des téléphones.
Et une agression comme celle-là ne peut pas simplement se produire sans que quelqu’un connaisse la vérité.
En regardant Léa, sans défense dans ce lit d’hôpital, une seule question m’obsédait :
Qui faisait autant d’efforts pour s’assurer que personne ne découvre jamais ce qui s’était réellement passé cette nuit-là ?
À suivre — cliquez sur la Partie 2 pour continuer.