L’homme resta immobile devant moi, son chapeau serré entre ses doigts. Il avait parlé avec une assurance étrange, comme s’il avait répété cette phrase pendant des années et attendu précisément ce moment pour la prononcer. Derrière moi, j’entendis Sophie retenir son souffle. Laurent, lui, n’avait pas bougé. Mais son visage disait tout : il connaissait cet homme.
« Vous êtes qui ? » demandai-je une nouvelle fois.
L’inconnu regarda Laurent, puis moi.
« Je m’appelle Henri Vallois. Votre père me connaissait sous le nom d’Henri. Je travaillais pour lui lorsque cette maison appartenait encore à votre grand-père. »
Il posa une enveloppe épaisse sur la console.
« Et cette nuit-là, j’étais le chauffeur qui a conduit Claire Martin jusqu’à la clinique. »
Sophie s’approcha immédiatement.
« Vous connaissiez ma mère ? »
Henri hocha lentement la tête.
« Oui. Et je suis désolé de ne pas être venu plus tôt. »
« Pourquoi ne l’avez-vous pas fait ? »
Il baissa les yeux.
« Parce que votre père m’avait fait promettre de me taire. Et parce qu’à l’époque, je pensais que le silence protégerait votre famille. »
Je pris l’enveloppe.
Elle était lourde.
À l’intérieur se trouvait une série de photographies anciennes, plusieurs reçus médicaux et une copie d’un registre de naissance. Mais ce qui me glaça fut une photographie montrant ma mère devant une clinique, tenant un nouveau-né dans ses bras.
À côté d’elle se tenait Claire.
Et derrière elles, un homme tournait légèrement le visage vers l’objectif.
Édouard.
Je reconnus immédiatement son visage malgré les années.
Antoine Delorme.
Le père de Camille.
« Pourquoi ma mère est-elle là ? » demandai-je.
Henri s’assit lentement.
« Parce qu’elle avait demandé à être présente lors de la naissance. »
Sophie secoua la tête.
« Ma mère ne m’a jamais raconté ça. »
« Elle ne pouvait pas. »
« Pourquoi ? »
Henri regarda Camille.
« Parce que cette petite fille devait disparaître de tous les documents officiels. »
Sophie pâlit.
« Disparaître ? »
« Pas mourir. Disparaître administrativement. Votre mère voulait la protéger. Votre père aussi. »
Je sentis ma gorge se serrer.
« Protéger Camille de qui ? »
Henri ne répondit pas immédiatement.
Puis il sortit une autre photographie.
Elle représentait mon père, beaucoup plus jeune, debout devant cette même maison.
À ses côtés se trouvait un homme que je reconnus immédiatement.
Mon oncle Gabriel.
Celui que ma famille avait toujours déclaré mort vingt-deux ans auparavant.
Mais sur cette photographie, Gabriel était vivant.
Et il tenait dans sa main la même petite broche en forme de fleur que Camille avait décrite.
Sophie s’approcha.
« C’est lui. »
Je la regardai.
« Vous êtes sûre ? »
« C’est l’homme que ma mère avait décrit. Celui qu’elle craignait. »
Henri hocha la tête.
« Gabriel n’est jamais mort dans cet accident. »
Je me suis assis.
Tout semblait soudain se mettre en place.
L’accident.
La disparition.
Les comptes.
Claire.
Édouard.
Antoine.
La Fondation Saint-Clair.
Et maintenant Gabriel.
« Alors qui est mort dans la voiture ? »
Henri baissa la voix.
« Personne. La voiture a été abandonnée. Votre père a organisé la scène pour que tout le monde pense que Gabriel était mort. »
Laurent intervint enfin.
« Henri… »
« Il est temps », répondit l’homme. « Trop de personnes ont déjà souffert à cause de votre silence. »
Je regardai Laurent.
« Vous saviez tout cela ? »
« Pas tout. »
« Mais suffisamment pour me mentir pendant des années. »
Il baissa les yeux.
Je pris la dernière feuille de l’enveloppe.
C’était une lettre de mon père.
Cette fois, je reconnus parfaitement son écriture.
*Gabriel n’a jamais accepté que je refuse de lui donner le contrôle de la société. Il a commencé à détourner de l’argent et à menacer Claire lorsqu’elle a découvert certaines opérations. Édouard a voulu l’arrêter. Je lui ai demandé de disparaître pour protéger Claire et l’enfant.*
Je poursuivis ma lecture.
*Mais j’ai fait une erreur. J’ai cru pouvoir contrôler Gabriel. Je me trompais.*
Une seconde feuille manquait.
La lettre s’arrêtait brusquement.
« Où est la suite ? » demandai-je.
Henri répondit :
« Votre père l’avait donnée à Claire. »
Sophie se mit à trembler.
« Ma mère l’avait donc encore ? »
« Oui. »
« Mais toutes ses affaires ont été détruites après sa mort. »
Henri secoua la tête.
« Pas toutes. »
Il sortit une petite clé de sa poche.
« Claire m’avait demandé de garder ceci au cas où quelqu’un chercherait un jour la vérité. »
Je regardai la clé.
« Qu’est-ce qu’elle ouvre ? »
Henri fixa Camille.
« Une consigne dans une gare parisienne. »
Je me suis levé.
« Où ? »
« Gare de Lyon. »
Mon téléphone vibra.
Un message venait d’arriver d’un numéro inconnu.
Je l’ouvris.
Une seule photographie apparut.
Camille, prise quelques minutes auparavant, debout dans le hall de ma maison.
Quelqu’un l’avait photographiée sans que nous le remarquions.
Sous l’image, une phrase :
**« Vous avez trouvé la clé. Maintenant, vous devez décider si vous êtes prêt à découvrir ce que votre mère a fait pour sauver cette enfant. »**
J’ai immédiatement levé les yeux vers les fenêtres.
Personne.
Mais Henri venait de comprendre quelque chose.
« Monsieur Martin… »
« Quoi ? »
Il regardait la photographie sur mon téléphone.
« Ce message ne vient pas d’Antoine. »
« Comment le savez-vous ? »
Il a pointé l’image.
« Parce que celui qui a pris cette photographie se trouvait dans votre maison. »
Un silence glacial nous a envahis.
Puis, à l’étage, une porte s’est lentement refermée.
Quelqu’un était encore là.
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