« Maintenant, vous allez comprendre pourquoi votre père avait si peur de cette petite fille. »
La phrase de Laurent m’a frappé plus violemment que tout ce que j’avais découvert jusque-là. J’ai regardé Camille. Elle se tenait près de sa mère, ses doigts serrés autour de la manche de Sophie, complètement incapable de comprendre pourquoi son nom n’avait jamais été prononcé et pourquoi, soudain, tous les adultes semblaient la regarder comme si elle détenait une vérité dont elle ignorait elle-même l’existence.
« Ne la regardez pas comme ça », a murmuré Sophie. « Camille n’a rien à voir avec vos histoires de famille. »
« Je ne l’accuse de rien », ai-je répondu. « Mais cette lettre parle d’un deuxième enfant. »
Sophie a secoué la tête.
« Ma mère n’a jamais eu d’autre enfant que moi. »
Laurent a fermé les yeux.
« C’est faux. »
Sophie s’est tournée vers lui.
« Vous connaissiez ma mère depuis quinze ans et vous osez me dire maintenant que vous savez mieux que moi combien d’enfants elle avait ? »
« Je ne parle pas de ce qu’elle vous a raconté. Je parle de ce que j’ai vu. »
« Qu’avez-vous vu ? »
Laurent n’a pas répondu.
Je lui ai tendu la lettre.
« Lisez-la. »
Il a hésité avant de prendre la feuille. Ses yeux ont parcouru les premières lignes. Puis son visage s’est décomposé.
« Où avez-vous trouvé ça ? »
« Derrière le portrait de mes parents. »
Il a rendu la lettre.
« Votre mère l’avait cachée là. »
« Et vous saviez qu’elle existait ? »
« Non. »
« Vous mentez encore. »
Laurent a secoué la tête.
« Je savais qu’elle avait écrit quelque chose. Je ne savais pas où elle l’avait caché. »
Je me suis approché de lui.
« Alors dites-moi ce que vous savez sur cet enfant. »
Il a pris une profonde inspiration.
« Il y a quinze ans, Claire Martin est venue voir votre père. Elle était enceinte. »
Sophie a blêmi.
« Enceinte ? »
« Oui. »
« De qui ? »
Laurent m’a regardé.
« Elle refusait de le dire. »
Je sentais mon cœur battre jusque dans mes tempes.
« Et l’enfant est né ? »
« Oui. »
« Où ? »
« À Paris. Dans une clinique privée. »
« Et ensuite ? »
Laurent a baissé la voix.
« Votre père a payé toutes les dépenses. Il a demandé qu’aucun document concernant cette naissance ne soit conservé dans les archives habituelles. »
Sophie semblait complètement perdue.
« Pourquoi aurait-il fait ça ? »
« Parce qu’il croyait que cet enfant pouvait mettre votre famille en danger. »
Camille s’est avancée.
« Est-ce que vous parlez de moi ? »
Le silence est tombé.
Laurent a regardé la petite fille.
« Non. »
Puis il a ajouté, presque immédiatement :
« Enfin… je ne sais pas. »
Sophie a pris Camille dans ses bras.
« Ça suffit. Nous partons. »
Je me suis tourné vers elle.
« Sophie, attendez. »
« Non, monsieur. Je suis venue travailler ici pour gagner ma vie. Je ne veux pas que ma fille soit entraînée dans une histoire qui ne la concerne pas. »
Elle a attrapé son sac.
Mais Camille ne bougeait pas.
Elle fixait le portrait de mes parents.
« Maman… »
« Quoi ? »
« Pourquoi la dame sur la photo me ressemble ? »
Sophie s’est retournée.
Camille pointait du doigt la photographie de ma mère.
Je me suis approché.
Au premier regard, je n’ai rien remarqué. Puis j’ai observé le visage de ma mère avec attention. La forme des yeux. Les sourcils. La petite fossette près de la joue gauche.
Et soudain, j’ai regardé Camille.
Il y avait effectivement une ressemblance.
Pas suffisamment évidente pour qu’un étranger la remarque.
Mais suffisamment troublante pour que je ne puisse plus l’ignorer.
Sophie a pâli.
« C’est impossible. »
Je n’ai rien dit.
Camille a fouillé dans son sac et en a sorti une vieille photographie pliée.
« J’ai celle-là aussi. »
Sophie lui a arraché presque instinctivement la photo des mains.
« Où as-tu trouvé ça ? »
« Dans la boîte de mamie. »
Elle me l’a finalement tendue.
La photo représentait Claire, beaucoup plus jeune, assise sur un banc devant une clinique. Dans ses bras se trouvait un bébé enveloppé dans une couverture blanche.
À côté d’elle se tenait ma mère.
Je n’ai pas reconnu la date immédiatement.
Puis j’ai vu l’inscription au dos.
**17 octobre.**
La même date que celle figurant sur l’acte de naissance retrouvé dans les archives.
Mais il y avait quelque chose de plus.
Au dos, sous la date, ma mère avait écrit à la main :
**« Cet enfant doit rester loin de lui. Même s’il découvre un jour son existence, il ne doit jamais savoir où elle se trouve. »**
« Elle », ai-je murmuré.
Ce n’était donc pas un garçon.
C’était une fille.
Je me suis tourné vers Camille.
La petite fille avait neuf ans.
La naissance mentionnée dans les archives remontait à neuf ans.
J’ai senti une idée terrible prendre forme.
« Camille, quelle est ta date de naissance ? »
Sophie s’est immédiatement interposée.
« Monsieur, je vous interdis de lui poser d’autres questions. »
Mais Camille a répondu avant sa mère.
« Le 17 octobre. »
Plus personne n’a parlé.
Laurent a reculé d’un pas.
Je regardais Camille comme si je la voyais pour la première fois.
Neuf ans.
Le 17 octobre.
Claire Martin comme mère.
Ma mère présente le jour de sa naissance.
Et un dossier soigneusement caché dans ma maison.
Tout concordait.
Mais une question demeurait.
Pourquoi ma mère avait-elle écrit que Camille devait rester loin de lui ?
De qui parlait-elle ?
Mon téléphone vibra.
Étienne.
J’ai décroché.
« Oui ? »
Sa voix était presque inaudible.
« Monsieur, j’ai reçu les résultats de la vérification concernant Édouard Martin. »
« Et ? »
« Le certificat de décès est authentique. »
J’ai fermé les yeux.
« Donc il est réellement mort. »
« Oui. Mais il y a un problème. »
« Lequel ? »
« Le certificat indique qu’il est mort le 18 octobre… »
Je regardai Camille.
« …un jour après la naissance de sa fille », ai-je murmuré.
« Exactement. »
Je n’ai plus rien dit.
Puis Étienne a ajouté :
« Et monsieur… j’ai trouvé une deuxième identité utilisée par Édouard Martin avant sa mort. »
« Laquelle ? »
Un silence.
« Antoine Delorme. »
Le téléphone a failli m’échapper des mains.
Derrière moi, Laurent venait de s’asseoir.
Sophie me regardait avec inquiétude.
Et Camille, sans comprendre ce qui était en train de se jouer autour d’elle, serrait toujours contre elle la vieille photographie de sa naissance.
Je me suis tourné vers Laurent.
« Vous m’avez dit qu’Antoine Delorme était l’homme chargé de faire disparaître les preuves. »
Il a hoché lentement la tête.
« Oui. »
« Alors pourquoi Étienne vient-il de me dire qu’Antoine Delorme et Édouard Martin étaient la même personne ? »
Laurent a fermé les yeux.
Et cette fois, lorsqu’il a répondu, sa voix tremblait.
« Parce que votre père n’a jamais essayé de cacher la mort d’Édouard. »
Il a regardé Camille.
« Il essayait de cacher le fait qu’Édouard avait survécu. »
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