Per alcuni secondi non riuscivo a distogliere gli occhi dal documento sul telefono di Marco. Quella firma era la sua. O almeno sembrava la sua. Il tratto inclinato della M, la curva finale della R, persino quel piccolo segno che Marco lasciava sempre sotto il cognome quando firmava in fretta. Ma c'era una cosa che mi fece gelare più della firma stessa: la data.
Dodici dicembre, otto anni prima.
Due giorni dopo che gli avevo detto di essere incinta.
«Fammi vedere», dissi.
Marco esitò, poi mi porse il telefono. Presi lo schermo tra le dita e lessi ogni riga. Era una dichiarazione di rinuncia a qualsiasi responsabilità paterna futura. Secondo quel documento, Marco avrebbe riconosciuto di essere stato informato della gravidanza e avrebbe volontariamente rinunciato a ogni diritto o dovere nei confronti dei figli.
Ma io ricordavo quella settimana.
Ricordavo Marco davanti alla porta di casa con una valigia nera. Ricordavo il suo viso quando avevo cercato di spiegargli che non ero incinta di un bambino, ma di quattro. Ricordavo le sue parole.
«Non voglio saperne niente.»
Non aveva firmato nulla davanti a me.
Non aveva neppure aspettato che finissi di piangere.
«Questo documento non l'ho mai visto», dissi.
Marco mi fissò.
«Neanch'io.»
Alle nostre spalle arrivò la voce di Patrizia.
«Che documento è?»
Marco si voltò lentamente.
«Mamma, tu sapevi che Keira era incinta?»
Patrizia impallidì.
Non rispose.
E quello fu il momento in cui capii che la storia che avevo conosciuto per otto anni aveva ancora una parte nascosta.
«Patrizia?» insistette Marco.
Lei guardò me.
Poi i bambini.
Infine suo figlio.
«Io sapevo che Keira aspettava un bambino.»
Marco fece un passo indietro.
«Uno?»
Patrizia abbassò gli occhi.
«È quello che mi aveva detto tuo padre.»
Il mio cuore smise quasi di battere.
«Tuo padre?» ripetei.
Marco rimase immobile.
Suo padre, Vittorio Rinaldi, era morto sei anni prima. Non avevo mai avuto occasione di conoscerlo davvero. Quando Marco mi aveva lasciata, Vittorio era ancora vivo, ma non aveva mai cercato di contattarmi.
«Cosa c'entra mio padre?» chiese Marco.
Patrizia si strinse le mani.
«Quella sera venne da me e disse che aveva parlato con Keira.»
Mi voltai verso di lei.
«Vittorio non ha mai parlato con me.»
«Lo so.»
La sua risposta fu troppo rapida.
Marco la guardò con sospetto.
«Mamma.»
Patrizia inspirò profondamente.
«Mi disse che la gravidanza era complicata. Che tu non volevi assumerti responsabilità. E che Keira aveva deciso di rinunciare al bambino.»
Sentii un brivido corrermi lungo la schiena.
«Non ho mai detto una cosa del genere.»
«Lo so, Keira.»
«Allora perché hai creduto a lui?»
Gli occhi di Patrizia si riempirono di lacrime.
«Perché tuo marito mi mostrò una lettera.»
Marco si irrigidì.
«Quale lettera?»
«Una lettera firmata da Keira.»
Nella sala da pranzo nessuno respirava più normalmente.
Io scossi lentamente la testa.
«Non ho mai scritto nessuna lettera a tuo padre.»
Marco mi guardò.
Quella volta non c'era più dubbio nei suoi occhi.
«Mamma, dove si trova quella lettera?»
Patrizia esitò.
Poi indicò il corridoio.
«Nello studio.»
Marco partì immediatamente.
Io lo seguii.
Non perché volessi fidarmi di lui. Ma perché, dopo otto anni, avevo finalmente davanti la possibilità di capire chi avesse deciso di cancellare quattro bambini dalla vita del loro stesso padre.
Lo studio di Vittorio era rimasto quasi intatto. Vecchi libri, fotografie di famiglia, una scrivania di legno scuro. Patrizia aprì un cassetto con mani tremanti e tirò fuori una cartellina beige.
Marco la prese.
Dentro c'erano diversi documenti.
Il primo era la dichiarazione che avevamo appena visto.
Il secondo era una copia della richiesta di divorzio.
Il terzo era una lettera.
Marco la aprì.
Lessi la prima riga e sentii lo stomaco chiudersi.
Era scritta come se fosse mia.
La grafia era sorprendentemente simile alla mia.
Ma non era la mia.
«È un falso», dissi.
Marco non disse nulla.
Continuò a leggere.
Poi arrivò all'ultima pagina.
Lì c'era una frase che cambiò completamente il suo volto.
**“Non contattatemi mai più. Non voglio che Marco sappia dove trovarmi.”**
Marco lasciò cadere la lettera.
«Io non ho mai ricevuto questa.»
Patrizia si coprì la bocca.
«Vittorio mi disse che era meglio così.»
«Meglio per chi?» domandai.
Nessuno rispose.
Poi vidi qualcosa sporgere dal fondo della cartellina.
Una fotografia.
La tirai fuori.
Era stata scattata otto anni prima.
C'ero io.
Ero davanti a una clinica di Milano.
Ero incinta.
Ma non ero sola.
Accanto a me c'era un uomo che conoscevo molto bene.
Marco si avvicinò alla fotografia.
Il suo volto perse ogni colore.
«Questo è...»
«Sì», dissi piano.
L'uomo nella fotografia era Vittorio Rinaldi.
E stava parlando con me proprio nel giorno in cui Marco aveva dichiarato di non avermi mai più vista.
Marco prese la fotografia con mani tremanti.
Sul retro c'era una data.
E una frase scritta a penna.
**“Se Keira scopre chi è veramente il padre dei bambini, tutto quello che abbiamo costruito finirà.”**
Marco sollevò lentamente gli occhi verso di me.
«Keira...»
Ma io non lo stavo più ascoltando.
Perché avevo appena riconosciuto la calligrafia.
Quella frase non era stata scritta da Vittorio.
Era di Patrizia.
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