«Signore, non può entrare qui.»
La voce dell'uomo proveniva dal corridoio. Marco si voltò di scatto e io feci altrettanto. Un uomo sui sessant'anni era fermo davanti alla sala da pranzo, con un lungo cappotto scuro ancora coperto di neve. Aveva una cartella di pelle sotto il braccio e un'espressione troppo seria per essere un semplice ospite.
Olivia gli indicò Marco.
«È lui il nostro papà.»
L'uomo guardò Marco, poi me.
«Quindi è finalmente arrivato il momento.»
Marco fece un passo avanti.
«Chi è lei?»
L'uomo non rispose subito. Aprì la cartella e tirò fuori una busta.
«Avvocato Lorenzo Bianchi.»
Marco lo fissò.
«Perché è qui?»
«Per consegnare personalmente alcuni documenti che riguardano la vostra famiglia.»
Patrizia apparve dietro di noi.
Quando vide l'avvocato, il suo volto cambiò.
«No.»
Una sola parola.
Ma bastò a far capire che lo conosceva.
Marco si voltò verso di lei.
«Tu sai chi è.»
Patrizia non negò.
Bianchi appoggiò la busta sulla scrivania.
«Signora Rinaldi, credo che ormai sia inutile continuare a nascondere ciò che è successo.»
«Non davanti ai bambini», disse Patrizia.
«Allora portiamoli altrove», intervenni.
Matteo, però, mi afferrò la mano.
«Mamma, voglio sapere.»
Lo guardai. Aveva otto anni, ma in quel momento sembrava molto più grande.
«Non tutte le cose degli adulti devono essere ascoltate dai bambini.»
Olivia guardò Marco.
«Ma lui è nostro papà.»
Marco si inginocchiò davanti a lei.
«Sì.»
«E allora perché dicono che non lo sei?»
Marco chiuse gli occhi.
«Non lo so ancora.»
Fu la risposta più sincera che potesse darle.
Portai i bambini nella stanza accanto con l'aiuto di Patrizia. Prima di uscire, Olivia si voltò verso Marco.
«Non andare via.»
Lui rimase immobile.
«Non vado da nessuna parte.»
Quando la porta si chiuse, Marco tornò dall'avvocato.
«Adesso parli.»
Bianchi aprì la busta.
«Il documento che avete visto prima è autentico.»
Marco impallidì.
«Quindi non sono i miei figli.»
«Biologicamente, secondo quel test, no.»
Sentii il cuore stringersi, ma qualcosa dentro di me rifiutava ancora quella conclusione.
«Il test è stato manipolato», dissi.
L'avvocato mi guardò.
«È possibile.»
Marco si voltò verso di lui.
«Possibile?»
«Il campione utilizzato per l'esame non è stato prelevato direttamente da lei.»
Indicò il documento.
«È stato consegnato da una terza persona.»
«Chi?»
Bianchi rimase in silenzio.
Poi guardò Patrizia.
Lei abbassò lo sguardo.
Marco capì.
«Mia madre.»
«Non esattamente», disse l'avvocato.
Patrizia sollevò lentamente il volto.
«L'ho consegnato io.»
Marco sembrò ricevere un colpo.
«Che cosa hai consegnato?»
«Il campione.»
«Di chi?»
Patrizia cominciò a piangere.
«Di tuo padre.»
Il silenzio fu assoluto.
Marco arretrò.
«Quindi il test non era tra me e i bambini.»
Bianchi scosse la testa.
«No.»
«Era tra Vittorio e i bambini.»
«Esatto.»
Mi portai una mano alla bocca.
Per otto anni avevo creduto che Marco fosse scappato perché non voleva essere padre. Ma ora stava emergendo qualcosa di molto più oscuro.
Marco fissò sua madre.
«Perché avete fatto un test di paternità usando il DNA di mio padre?»
Patrizia non riusciva più a sostenere il suo sguardo.
«Perché Vittorio aveva una ragione per credere che...»
Si interruppe.
«Che cosa?»
Bianchi intervenne.
«Signora Rinaldi, credo che sia arrivato il momento di dirgli tutto.»
Patrizia scosse la testa.
«Non posso.»
«Può.»
«No.»
Marco colpì con il palmo della mano la scrivania.
«Basta! Otto anni! Otto anni in cui ho creduto che Keira mi avesse ingannato. Otto anni in cui ho pensato che fosse tutta colpa sua. E adesso scopro che mio padre ha fatto un test segreto, che tu hai nascosto documenti e che una donna che oggi vive con me lavorava per lui! Voglio sapere la verità!»
Patrizia scoppiò a piangere.
«Vittorio pensava che quei bambini fossero suoi.»
Marco rimase senza fiato.
Io sentii le gambe diventare deboli.
«Cosa?» sussurrai.
Patrizia mi guardò.
«Tuo marito non era l'unico uomo che Vittorio sospettava fosse coinvolto.»
Marco si voltò verso di me.
«Keira...»
Ma io stavo fissando Patrizia.
«Stai dicendo che mio suocero pensava che i miei figli fossero suoi?»
«Non lo so», disse lei. «Non sono mai riuscita a capire cosa intendesse veramente.»
L'avvocato aprì un secondo fascicolo.
«C'è però una cosa che dobbiamo chiarire.»
Posò un foglio davanti a noi.
«Il test eseguito otto anni fa stabiliva che Vittorio Rinaldi aveva una compatibilità genetica con i quattro bambini.»
Marco lo fissò.
«Quanto alta?»
Bianchi esitò.
«Abbastanza alta da far pensare ai medici che ci fosse una relazione biologica diretta.»
Il mio respiro si fermò.
«Ma Vittorio non poteva essere il padre dei miei figli», dissi.
«Non necessariamente il padre», rispose l'avvocato. «Potrebbe esserci un'altra spiegazione.»
Marco si voltò.
«Quale?»
Bianchi estrasse una vecchia fotografia di Vittorio.
Poi ne tirò fuori un'altra.
Era una fotografia di quattro bambini molto piccoli.
Non erano Matteo, Edoardo, Sofia e Olivia.
Avevano occhi simili ai miei.
Ma uno di loro aveva lo stesso particolare segno sulla guancia che aveva Olivia.
Sul retro della fotografia c'era una data.
Ventisette anni prima.
E sotto, un nome.
**Elena Rinaldi.**
Patrizia vide la fotografia e sussurrò:
«Quella donna doveva essere morta.»
Marco la guardò sconvolto.
«Chi è Elena?»
Patrizia non rispose.
Bianchi invece chiuse lentamente la cartella.
«La sorella di Vittorio.»
Poi guardò me.
«Ed è la persona che, otto anni fa, ha consegnato personalmente il campione genetico che ha dato origine a tutta questa menzogna.»
Fuori, la neve continuava a cadere.
Ma dentro quella villa, per la prima volta, capii che il segreto non riguardava soltanto chi fosse il padre dei miei figli.
Riguardava chi fosse davvero la loro famiglia.
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