Guardai ancora una volta lo schermo.
Due cartelle.
Una con il mio nome.
Una con quello di mia figlia.
«Apritela», dissi.
La donna con la valigetta mi fissò per un istante.
«La squadra sta già creando una copia forense. Non possiamo manipolare i file direttamente dal dispositivo originale.»
Annuii.
Era la risposta corretta.
Ma dentro di me qualcosa aveva smesso di essere soltanto paura.
Fino a quel momento avevo reagito alle mosse di Margherita.
Adesso volevo capire.
«Voglio sapere da quanto tempo raccoglie informazioni su di me.»
Margherita rise senza allegria.
«Continui a comportarti come se fossi il centro di una cospirazione.»
Mi voltai verso di lei.
«Se esiste una cartella con il nome di una neonata di cinque settimane, non è più paranoia.»
Riccardo chiuse gli occhi.
«Margherita, dimmi che non hai fatto nulla contro Giulia.»
Lei non rispose.
Fu quella non risposta a cambiare definitivamente l’atmosfera nella stanza.
Mio padre si avvicinò a me.
«Elena.»
Conoscevo quel tono.
Non era il tono di un padre.
Era quello di un comandante che mi ricordava di non lasciare che l’emozione anticipasse i fatti.
Inspirai lentamente.
«Sto bene.»
Non era del tutto vero.
Ma ero abbastanza lucida.
La donna ricevette un altro messaggio.
«Abbiamo accesso alla copia.»
Posò un tablet sul tavolo.
«Ci sono centinaia di file. Alcuni sembrano fotografie scattate all’esterno della vostra abitazione.»
Lorenzo si avvicinò di colpo.
«Fotografie di casa nostra?»
Sul display apparve la prima immagine.
Io che uscivo dal portone.
Data e ora nell’angolo.
Poi un’altra.
Lorenzo che caricava una valigia in macchina.
Un’altra ancora.
Io incinta, mentre entravo in una clinica.
Sentii il sangue gelarsi.
«Questa è di sette mesi fa.»
Lorenzo mi guardò.
«La visita prenatale.»
Annuii.
La fotografia successiva mostrava mio padre davanti al nostro appartamento.
Poi comparvero immagini di colleghi.
Persone fotografate da lontano.
Ingressi di edifici.
Targhe automobilistiche.
Orari.
La donna fermò lo scorrimento.
«Questo materiale è stato raccolto in modo sistematico.»
Margherita improvvisamente parlò.
«Non ho scattato io quelle fotografie.»
Mi voltai verso di lei.
«Lo so.»
Sembrò sorpresa.
«Le ha scattate l’investigatore privato», continuai. «La domanda è perché.»
«Volevo sapere con chi ti incontravi.»
«Perché?»
Margherita strinse le labbra.
«Perché eri sempre misteriosa.»
«Non è una risposta.»
«Sei entrata nella nostra famiglia rifiutandoti di spiegare cosa facessi davvero. Partivi. Tornavi. Ricevevi telefonate che interrompevi quando qualcuno entrava nella stanza.»
«Lavoravo.»
«Io dovevo essere sicura.»
«Di cosa?»
Quella volta esitò.
Solo un secondo.
Ma lo vidi.
«Che non fossi pericolosa per Lorenzo.»
Riccardo la fissò incredulo.
«Quindi hai pagato qualcuno per seguirla?»
«All’inizio sì.»
All’inizio.
La parola mi colpì.
«E dopo?»
Margherita non rispose.
Indicai il tablet.
«Dopo hai cominciato a vendere quello che raccoglievi.»
«Non vendevo niente.»
«Hai ricevuto denaro.»
«Per consulenze.»
«Da un uomo che chiedeva informazioni su di me.»
La sua voce salì.
«Non sapevo chi fosse davvero!»
La stanza si immobilizzò.
Mio padre inclinò appena il capo.
«Finalmente.»
Margherita capì di aver detto troppo.
«Non intendevo—»
«Invece sì», dissi.
Mi avvicinai al tavolo.
«All’inizio non sapevi chi fosse. Questo significa che, a un certo punto, lo hai scoperto.»
Lorenzo guardò sua madre.
«Quando?»
«Non ricordo.»
«Mamma.»
«Ho detto che non ricordo.»
Sul tablet comparve un elenco di documenti.
Uno dei funzionari ne aprì uno.
Era una scansione.
Un rapporto dell’investigatore privato.
Data: cinque mesi prima.
Lessi rapidamente le prime righe.
Sorveglianza del soggetto.
Contatti abituali.
Movimenti.
Poi una frase evidenziata.
Possibile accesso a struttura militare riservata.
Mio padre si irrigidì.
Io continuai a leggere.
Più sotto appariva una nota scritta a mano.
Informazione utile per V.S.
Le iniziali.
Viktor Saranov.
Lorenzo si allontanò dal tavolo come se il pavimento fosse diventato instabile.
«Tu lo sapevi.»
Margherita non disse nulla.
«Sapevi che stavi passando informazioni a quell’uomo.»
«Non sapevo che fosse pericoloso.»
«Ma sapevi che voleva informazioni sul lavoro di Elena.»
«Sapevo che pagava.»
Riccardo emise un suono basso.
Non rabbia.
Disgusto.
«Quanto?»
Margherita lo guardò.
«Non importa.»
Riccardo si alzò.
«Quanto?»
«Circa centottantamila euro.»
Nessuno parlò.
Perfino io rimasi immobile.
Centottantamila euro.
Non erano regali occasionali.
Non erano consulenze ambigue.
Era un rapporto continuativo.
La donna con la valigetta prese immediatamente nota.
«Su quale periodo?»
«Quasi un anno.»
Mio padre guardò me.
Un anno.
Ripensai alle domande.
Alle telefonate.
Alle visite improvvise.
Ai commenti sul mio lavoro.
Margherita non mi aveva semplicemente disprezzata.
Mi aveva studiata.
La rabbia arrivò lentamente.
Fredda.
Utilizzabile.
«Voglio vedere la cartella di Giulia.»
Lorenzo si voltò verso di me.
«Elena…»
«Adesso.»
La donna aprì la cartella.
C’erano meno file.
Una decina.
Il primo conteneva una copia dell’ecografia che avevo mostrato a Lorenzo durante il quinto mese.
Il secondo era una fotografia del certificato di nascita.
Il terzo era un documento legale.
Riccardo lo riconobbe subito.
«È una bozza del trust.»
Aprii il file.
La clausola di esclusione comparve di nuovo.
Ma questa versione era più lunga di quella trovata sul tavolo.
Lessi in silenzio.
Poi arrivai a una nota laterale.
In caso di contestazione della linea ereditaria, predisporre verifica biologica indipendente.
Lorenzo diventò pallido.
«Che significa?»
Continuai a leggere.
C’era una seconda nota.
Se necessario, mettere in dubbio la paternità.
Lorenzo smise di respirare per un istante.
Margherita chiuse gli occhi.
Io invece rimasi perfettamente immobile.
«Volevi sostenere che Giulia non fosse sua figlia.»
«Era soltanto una possibilità legale.»
«È una neonata.»
«Si trattava di proteggere il patrimonio.»
Lorenzo fece un passo verso sua madre.
«Avevi intenzione di accusare Elena di tradirmi?»
Margherita non rispose.
«Rispondi.»
«Se fosse stato necessario.»
Quattro parole.
Quattro parole distrussero ciò che rimaneva del rapporto tra loro.
Lorenzo si voltò.
Aveva gli occhi lucidi.
«Non voglio più sentirti chiamare Giulia tua nipote.»
Margherita impallidì.
«Non puoi decidere una cosa del genere.»
«L’ho appena fatto.»
Sentii Giulia muoversi contro di me.
Abbassai lo sguardo.
Dormiva ancora.
Così piccola da non sapere che qualcuno aveva già preparato documenti per cancellarla da una famiglia.
Mi avvicinai al tablet.
«Ci sono comunicazioni tra Margherita e Saranov?»
La donna iniziò a cercare.
«Sì.»
Aprì una cartella di messaggi esportati.
Molti erano brevi.
Orari.
Luoghi.
Domande su di me.
Poi ne vidi uno.
Mandato tre giorni prima della festa.
Saranov aveva scritto:
Serve un modo per costringerla a reagire pubblicamente.
Margherita aveva risposto:
Lascia fare a me.
Sentii Lorenzo inspirare bruscamente.
Scorremmo.
Il messaggio successivo era del giorno prima.
Poche ore prima che Margherita sollevasse quel collare davanti a sessanta persone.
Margherita aveva scritto:
Oggi perderà il controllo. Ci saranno molti testimoni.
Guardai la donna con la valigetta.
Lei guardò me.
La comprensione arrivò nello stesso momento.
Il collare non era stato soltanto crudeltà.
Margherita aveva cercato deliberatamente di provocarmi davanti a decine di testimoni.
Se avessi urlato.
Se l’avessi spinta.
Se avessi perso il controllo con Giulia tra le braccia.
Avrebbero avuto una storia.
Un alto ufficiale instabile.
Una madre aggressiva.
Una donna inadatta a mantenere autorizzazioni di sicurezza.
Esattamente ciò che qualcuno aveva già cercato di far credere ai miei superiori.
Mio padre posò lentamente entrambe le mani sul tavolo.
«Era una provocazione preparata.»
«Sì», dissi.
Margherita scosse la testa.
«State interpretando—»
«No.»
La interruppi.
La mia voce era così calma che perfino lei tacque.
«Ieri pensavo che stessi cercando di umiliarmi.»
Mi avvicinai di un altro passo.
«Adesso so che volevi farmi reagire.»
Il suo viso cambiò.
Avevo colpito il punto giusto.
«Volevi creare testimoni contro di me.»
Silenzio.
«Volevi che sembrassi instabile.»
Margherita guardò verso la porta.
Non verso suo marito.
Non verso Lorenzo.
Verso l’uscita.
Ed ebbi una certezza.
C’era ancora qualcosa che non avevamo trovato.
Mi voltai verso la donna con la valigetta.
«Controllate i messaggi successivi alla festa.»
Lei digitò rapidamente.
Poi si fermò.
«Ce n’è uno inviato alle 19:42.»
«Da Margherita?»
«Sì.»
«A Saranov?»
La donna annuì.
Lesse in silenzio.
Il suo volto si fece duro.
«Che cosa dice?» domandò Lorenzo.
Lei sollevò gli occhi.
«Dice: “Non ha funzionato. Ha registrato tutto. Dobbiamo passare al piano successivo.”»
Nella stanza nessuno si mosse.
Io strinsi Giulia al petto.
«Qual è il piano successivo?»
La donna scorse ancora.
Poi si bloccò.
«Non è scritto qui.»
Mio padre guardò Margherita.
Lei sorrise.
Era un sorriso piccolo.
Sconfitto.
Ma non completamente.
Ed era proprio quello che mi preoccupò.
Perché, per la prima volta da quando eravamo entrati nella villa, capii che forse non stavamo impedendo qualcosa.
Forse qualcosa era già iniziato.
**Continua — clicca sulla Parte 5 per leggere il seguito.**
No comments yet