Nel momento in cui le dita di Edoardo si strinsero attorno alle mie, ogni suono nella stanza scomparve, tranne il battito martellante del mio cuore. Fissai la sua mano, terrorizzata all'idea che, se avessi battuto le palpebre, quell'istante impossibile sarebbe svanito. Le sue palpebre tremarono ancora una volta, poi tornarono immobili. In quel momento, la porta della camera si spalancò.
Un'infermiera entrò di corsa, seguita da Vittoria Torriani.
«Che cosa è successo?» pretese di sapere.
«Io... credo che si sia mosso.»
L'infermiera controllò i monitor, poi il polso di Edoardo, con un'espressione indecifrabile.
«I parametri vitali sono stabili», disse con cautela. «Possono verificarsi dei riflessi muscolari.»
«Ma mi ha stretto la mano.»
Nessuno rispose. Vittoria si limitò a osservarmi con quegli occhi penetranti e calcolatori, prima di congedare il personale con un lieve cenno del capo. Quando rimanemmo sole, si avvicinò.
«Se dovessi vedere di nuovo qualcosa di insolito», disse a bassa voce, «lo riferisci prima a me. A nessun altro.»
«Perché?»
«Perché non tutti, in questa casa, vogliono che Edoardo si svegli.»
Un brivido mi attraversò il corpo.
Quella sera vagai per gli interminabili corridoi della villa, cercando di schiarirmi le idee. Passando davanti alla porta socchiusa di uno studio, sentii delle voci. A parlare era Lorenzo Torriani.
«Lei è convinta che abbia reagito.»
Un altro uomo rise.
«Anche se fosse vero, non cambierebbe nulla.»
«Cambierebbe tutto se la nonna riuscisse ad avere una prova.»
Mi allontanai prima che potessero accorgersi della mia presenza, con il cuore che correva all'impazzata. Qualunque segreto si nascondesse dietro le condizioni di Edoardo, era molto più grande di una semplice questione di eredità familiare.
Incapace di dormire, tornai nella stanza di Edoardo dopo mezzanotte. La luce della luna si stendeva sul pavimento mentre mi sedevo di nuovo accanto a lui.
«Non so di chi posso fidarmi», sussurrai. «Ma se prima mi hai davvero sentita... ti prego, non lasciarmi sola.»
Per diversi, interminabili secondi non accadde nulla.
Poi lo sentii.
Un lieve rumore, come qualcosa che scivolava.
Non proveniva dal corridoio.
Veniva dal comodino.
Un taccuino rilegato in pelle era caduto in qualche modo sul pavimento. Mi chinai per raccoglierlo e scoprii che al suo interno era nascosto un biglietto piegato. Sul davanti, scritte in fretta, c'erano sei parole che mi gelarono il sangue:
«Non fidarti di Lorenzo. Fingi che non sia successo nulla.»
L'inchiostro sembrava ancora fresco.
E prima ancora che riuscissi a capire che cosa significasse, sentii le dita di Edoardo chiudersi attorno al mio polso per la seconda volta.
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