Per alcuni secondi sentii soltanto il ronzio sommesso delle apparecchiature mediche e il respiro dei miei bambini. Lorenzo era ancora collegato al telefono, ma non parlava più. Carlo teneva gli occhi bassi, come se pronunciare quella frase avesse infranto un patto mantenuto per quasi vent'anni. Io osservavo la fotografia cercando una risposta nei tre uomini immortalati davanti a quel vecchio edificio industriale. Mio padre appariva molto più giovane. Alberto Moretti sorrideva alla macchina fotografica. Il terzo uomo, Matteo, gli somigliava abbastanza da farmi capire immediatamente che appartenevano alla stessa famiglia.
«Chi era?» chiesi.
Carlo esitò.
«Matteo Moretti. Il fratello maggiore di Alberto.»
Mi voltai verso il telefono. «Lorenzo?»
«Non ascoltarlo.»
«Hai appena sentito dire che tuo padre aveva un fratello e questa è la tua risposta?»
«Perché conosco questa storia. Matteo morì prima che io nascessi.»
Carlo scosse lentamente la testa.
«No.»
Quella sola parola cambiò l'aria nella stanza.
Lorenzo esplose. «Basta.»
«Matteo non morì allora», continuò Carlo. «Scomparve.»
Gli chiesi di raccontarmi tutto ciò che sapeva. Negli anni Novanta la famiglia Moretti possedeva ancora una società molto più piccola dell'impero attuale. Matteo, il primogenito, ne controllava la maggioranza insieme al nonno di Lorenzo. Alberto gestiva invece le operazioni finanziarie. Poi, durante una trattativa per l'acquisizione di alcuni terreni industriali fuori Milano, qualcosa era andato storto. Matteo aveva accusato Alberto di aver falsificato documenti societari. Pochi giorni dopo era scomparso.
«La famiglia disse che era morto all'estero», spiegò Carlo. «Non ci fu mai un funerale pubblico.»
«E mio padre cosa c'entrava?»
Carlo indicò la fotografia. «Vittorio finanziava quell'operazione.»
Il mio cuore accelerò.
Mio padre mi aveva sempre raccontato di aver conosciuto Alberto Moretti molti anni dopo, durante una cena d'affari. Se Carlo diceva la verità, mi aveva mentito.
«Perché avrebbe nascosto tutto questo?»
«Per proteggerti.»
«Da cosa?»
Carlo mi guardò, ma prima che rispondesse Lorenzo intervenne.
«Da persone come lui. Uomini che inventano storie quando sentono odore di denaro.»
Carlo si irrigidì. «Tuo padre mi pagò per tacere.»
Lorenzo rimase in silenzio.
«E Vittorio?» domandai.
«Tuo padre mi pagò per ricordare.»
Quelle parole mi attraversarono come una scossa.
Carlo spiegò che negli ultimi mesi della sua vita mio padre aveva ricominciato a investigare sulla scomparsa di Matteo. Aveva scoperto movimenti finanziari legati alla nascita della Moretti Holding e temeva che una parte dell'impero fosse stata costruita utilizzando beni che Alberto non aveva legalmente diritto di controllare.
All'improvviso la clausola del trust acquistò un significato diverso. Non serviva soltanto a proteggermi in caso di divorzio. Mio padre aveva collegato il patrimonio Rinaldi alla Moretti Holding in modo che, se il mio matrimonio fosse terminato in determinate circostanze, venisse automaticamente aperta una verifica.
Come se avesse previsto che un giorno sarebbe stato necessario costringere qualcuno a guardare nei conti.
«Perché proprio il mio divorzio?» chiesi.
Carlo abbassò lo sguardo. «Questo non lo so.»
Lorenzo chiuse la chiamata.
Provai immediatamente a richiamarlo. Nessuna risposta.
Un'ora dopo ricevetti un messaggio.
**Non firmare niente con Claudia. Arrivo stasera.**
Non risposi.
Quella sera, però, Lorenzo non arrivò.
Arrivò Bianca.
Entrò nella mia stanza poco dopo le otto. Era alta, elegante, forse trentacinque anni. La riconobbi prima ancora che si presentasse. L'avevo vista due volte durante eventi della Moretti Holding. Bianca Conti, consulente strategica della società.
La donna che aveva scritto a mio marito mentre io stavo morendo.
«Devi andartene», dissi.
«Vorrei soltanto cinque minuti.»
«Ne hai trenta secondi.»
Guardò le culle e qualcosa nel suo volto vacillò. «Lorenzo non ti ha raccontato tutto.»
Risi amaramente. «Questo ormai l'avevo capito.»
«Non sono venuta a difenderlo.»
«Sei la donna per cui mi ha lasciata?»
Bianca non rispose immediatamente.
Fu sufficiente.
«Da quanto tempo?»
«Sei mesi.»
Chiusi gli occhi. Sei mesi significava che la relazione era iniziata mentre ero incinta dei gemelli.
«Esci.»
«Elena, il messaggio che gli ho mandato in ospedale non riguardava il divorzio.»
La guardai.
Bianca prese il telefono e aprì una conversazione. Mi mostrò alcuni messaggi precedenti a quello che conoscevo.
**Hai trovato la chiave?**
**Non ancora.**
**Devi farlo prima che Elena si svegli.**
Poi il messaggio:
**È fatta?**
E la risposta di Lorenzo:
**Sì.**
Mi mancò il respiro.
«Lorenzo ti aveva detto che avrebbe trovato la chiave?»
«Pensavo parlasse di alcuni documenti.»
«Perché?»
Bianca si sedette.
«Perché da quasi un anno qualcuno sta ricattando la Moretti Holding.»
Sentii un brivido.
Ogni mese la società trasferiva denaro attraverso una serie di società estere. Lorenzo aveva scoperto i pagamenti durante un controllo interno e aveva incaricato Bianca di seguirne la traccia. Tutto conduceva allo stesso nome in codice.
M317.
«Trecentodiciassette», sussurrai.
Bianca annuì.
«Lorenzo crede che la cassetta contenga l'identità del ricattatore.»
«Perché non è andato alla polizia?»
«Perché il ricattatore possiede qualcosa.»
«Cosa?»
Bianca mi guardò.
«Una prova che potrebbe dimostrare che la famiglia Moretti non possiede legalmente la maggioranza della propria azienda.»
La porta si aprì.
Lorenzo era lì.
Non l'avevo sentito arrivare.
Guardò Bianca con una furia silenziosa. «Ti avevo detto di non venire.»
Lei si alzò. «Non puoi continuare a mentirle.»
«Fuori.»
«No», dissi. «Adesso parli.»
Lorenzo rimase immobile.
Gli mostrai la fotografia di Matteo.
«Dimmi cosa sai.»
Per la prima volta vidi mio marito davvero sconfitto.
Si passò una mano sul volto e si sedette.
«Tre mesi fa ho ricevuto una registrazione.»
«Di chi?»
«Di mio padre.»
Alberto Moretti era morto sette anni prima.
Lorenzo prese il telefono e cercò un file audio. Le sue dita tremavano leggermente quando lo avviò.
La registrazione era disturbata. Poi una voce anziana, inconfondibile, riempì la stanza.
Era Alberto.
«Se Vittorio ha trovato Matteo, dobbiamo spostare tutto prima che Elena sposi Lorenzo.»
Mi si fermò il cuore.
Seguì la voce di un secondo uomo.
«E se Vittorio parla?»
Ci furono alcuni secondi di silenzio.
Poi Alberto rispose:
«Non parlerà.»
La registrazione terminò.
Guardai Lorenzo.
«Quando è stata fatta?»
«Otto anni fa. Tre settimane prima del nostro matrimonio.»
Bianca sembrava pallida.
«C'è un'altra cosa», disse Lorenzo.
Aprì una fotografia ricevuta insieme alla registrazione.
Ritraeva un uomo anziano seduto davanti a un giornale. La data stampata sulla prima pagina era di appena quattro mesi prima.
L'uomo aveva gli stessi occhi del terzo uomo nella fotografia di mio padre.
Matteo Moretti.
Era vivo.
Ma ciò che mi sconvolse davvero fu il messaggio allegato alla foto.
**Chiedi a Elena perché suo padre mi ha nascosto per diciassette anni.**
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