No hospital, Mariana dormiu por quase duas horas.
Eu fiquei sentado ao lado da cama, observando o monitor cardíaco e tentando não olhar demais para os hematomas no rosto dela.
O médico havia confirmado uma concussão leve, contusões no ombro e nos braços e uma fissura pequena em uma das costelas. Nada que colocasse a vida dela em risco.
Nada que tornasse aquilo menos grave.
Quando ela acordou, a primeira coisa que fez foi procurar minha mão.
— Você ainda está aqui.
— Não vou sair.
Ela fechou os olhos por alguns segundos.
— Eu devia ter te contado antes.
— Contado o quê?
— Que as coisas estavam ruins.
Eu não respondi imediatamente.
Havia muitas perguntas, muitas culpas possíveis e nenhuma delas seria útil naquele momento.
— Por que não contou?
Mariana demorou.
— Porque eu não queria que você virasse aquilo de novo.
Aquilo.
Não o soldado.
Não o homem que ela sabia que eu tinha sido.
Aquilo.
Olhei para a janela.
— Você achou que eu faria alguma coisa com Eduardo.
— Eu achei que você destruiria sua vida para proteger a minha.
A frase acertou exatamente onde deveria.
Voltei a olhar para ela.
— Então você ficou sozinha para me proteger?
Uma lágrima escorreu pelo canto do olho.
— No começo, achei que eu conseguia resolver.
— E depois?
— Depois comecei a ter vergonha.
Aquilo doeu mais do que eu esperava.
— Vergonha de quê?
— De ter escolhido ele.
Minha voz saiu baixa.
— Você não escolheu ser agredida.
Ela não respondeu.
Ficamos em silêncio.
Foi o celular que interrompeu.
Uma mensagem do policial responsável pela ocorrência.
“Precisamos falar com o senhor. Encontramos algo no escritório.”
Eu me levantei.
— Vou até lá.
Mariana abriu os olhos.
— Pai.
— Sim?
— Não faça nada por raiva.
Eu assenti.
— Vou fazer por inteligência.
Pela primeira vez naquela manhã, ela quase sorriu.
---
A delegacia ficava a quinze minutos do hospital.
O investigador, delegado Marcelo Nunes, era um homem de pouco mais de cinquenta anos, com olhos cansados e a expressão de quem desconfiava naturalmente de qualquer história simples demais.
Ele colocou três sacos plásticos transparentes sobre a mesa.
Dentro do primeiro havia um pendrive.
No segundo, cópias de contratos.
No terceiro, um caderno preto.
— Isso estava no escritório do senhor Eduardo — disse ele. — O advogado da família está alegando sigilo profissional em parte do material, então vamos separar o que pode ou não ser usado. Mas algumas coisas são claramente empresariais.
— E meu nome?
Marcelo abriu o caderno.
Havia datas, valores, iniciais e pequenas anotações.
Em uma das páginas, li:
“A.A. — origem.”
Meu peito apertou.
— Isso estava em qual contexto?
— Ainda estamos tentando entender.
Ele virou mais duas páginas.
Outra anotação:
“Fundo Teresa — usar só se necessário.”
O mundo ficou silencioso.
— Teresa era minha esposa.
Marcelo me observou.
— Eu sei.
— Como?
Ele puxou uma folha impressa.
— Encontramos uma pasta digital com documentos antigos ligados à Ferraz Desenvolvimento. Alguns têm quase dez anos.
Dez anos.
Muito antes do casamento de Mariana.
— O que minha esposa tinha a ver com essa empresa?
— É isso que eu queria perguntar ao senhor.
— Nada.
A resposta saiu rápido demais.
Marcelo percebeu.
— Tem certeza?
— Absoluta.
Teresa nunca fizera negócios com a família Ferraz.
Eu teria sabido.
Ou pelo menos sempre achei que teria.
Marcelo girou uma folha em minha direção.
Era um comprovante de transferência.
Valor: R$ 600.000.
Remetente: uma empresa chamada Horizonte Consultoria Patrimonial.
Beneficiário: Ferraz Desenvolvimento.
Data: onze anos atrás.
No campo de observação havia apenas uma sequência numérica.
— Não conheço essa empresa.
— Talvez não pelo nome.
Ele colocou outra folha sobre a mesa.
O contrato social da Horizonte.
Meu nome aparecia como beneficiário final de uma estrutura patrimonial encerrada anos antes.
Fiquei olhando sem entender.
— Isso está errado.
— O senhor tinha investimentos administrados por terceiros?
— Tinha.
— Durante o período em que ainda estava na ativa?
— Sim.
— Sua esposa cuidava de parte disso?
A pergunta me fez parar.
Teresa cuidava de tudo quando eu estava fora.
Impostos.
Contas.
Investimentos.
Procurações.
Eu confiava nela completamente.
— Sim.
Marcelo abriu outra pasta.
— A Horizonte recebeu dinheiro de uma aplicação em seu nome e transferiu parte para a Ferraz Desenvolvimento.
— Sem minha autorização?
— Ainda não sabemos.
— Eu jamais investiria naquela empresa.
— Talvez sua esposa tenha feito isso.
Balancei a cabeça.
— Não.
Mas a palavra já não tinha a mesma firmeza.
Marcelo empurrou uma cópia de e-mail impressa.
Remetente: Teresa Almeida.
Destinatário: Augusto Ferraz.
Pai de Eduardo.
Assunto: “Conforme combinado.”
A mensagem tinha apenas quatro linhas.
“Augusto,
estou fazendo a transferência conforme conversamos. Antônio não precisa ser envolvido nisso agora. Quando a situação estabilizar, encerramos tudo.
T.”
Li três vezes.
Depois uma quarta.
— Isso pode ser falso.
— Pode.
— A assinatura digital?
— Estamos verificando.
Meu coração batia forte.
— Por que minha esposa daria dinheiro ao pai de Eduardo onze anos atrás?
Marcelo se recostou.
— Essa é a pergunta.
Eu me lembrei de Teresa naquela época.
Onze anos atrás.
Ela ainda estava viva.
Mariana tinha pouco mais de vinte anos.
Ainda nem conhecia Eduardo.
Foi então que percebi.
— Eles não se conheceram por acaso.
Marcelo não respondeu.
— Eduardo e Mariana.
Ele fechou o caderno.
— Encontramos outra coisa.
Meu estômago afundou.
Ele mostrou uma fotografia antiga, impressa em papel comum.
Era de um evento empresarial.
Na imagem, Augusto Ferraz aparecia ao lado de Teresa.
E, atrás deles, muito mais jovem, estava Eduardo.
A data no canto inferior era de nove anos atrás.
Dois anos antes de Mariana dizer que o conhecera.
Fiquei olhando.
— Não.
— O senhor reconhece o lugar?
Reconhecia.
Era um hotel em Brasília onde Teresa costumava comparecer a eventos beneficentes ligados a viúvas e famílias de militares.
— Minha esposa conhecia os Ferraz.
— Parece que sim.
— E nunca me contou.
Marcelo ficou em silêncio.
Eu me levantei e comecei a andar pela sala.
Tudo que eu acreditava estar começando com uma dívida de quase cinco milhões estava se deslocando para trás no tempo.
Onze anos.
Nove anos.
Antes do casamento.
Antes do namoro.
Antes de Eduardo sequer existir na vida que Mariana havia me contado.
Voltei para a mesa.
— Qual é o twist aqui, delegado?
Ele arqueou uma sobrancelha.
— Não trabalho com twists, senhor Almeida.
— Então me diga o que está vendo.
Marcelo juntou as mãos.
— Estou vendo uma família empresarial em dificuldade há mais de uma década. Estou vendo dinheiro saindo de uma estrutura patrimonial ligada ao senhor e chegando até eles. Estou vendo sua esposa pedindo que o senhor não fosse informado. E estou vendo, anos depois, o filho dessa família se aproximando da sua filha e, depois do casamento, obtendo acesso indireto ao patrimônio que ela herdou da mãe.
Minha boca ficou seca.
— Você acha que Eduardo se casou com Mariana por dinheiro.
— Eu acho cedo demais para afirmar isso.
— Mas você está pensando.
— Estou pensando que o casamento pode ter feito parte de uma relação financeira que começou antes de sua filha conhecer o marido.
Sentei novamente.
A raiva que senti não veio como fogo.
Veio como vazio.
Porque, se aquilo fosse verdade, toda a história de Mariana e Eduardo precisava ser revista.
O jantar em que se conheceram.
O namoro rápido.
A insistência de Helena para que o casamento fosse grandioso.
A forma como Renato se oferecera para “ajudar” com documentos patrimoniais depois da morte de Teresa.
Detalhes pequenos.
Todos antigos.
Todos aparentemente inocentes.
Agora nenhum parecia inocente.
— A dívida de quatro milhões e oitocentos — falei. — Era para cobrir o quê?
Marcelo puxou outra página.
— A empresa está à beira de perder dois empreendimentos por execução de garantias. Segunda-feira é o prazo final para renegociar uma operação maior.
— Então precisavam da assinatura de Mariana.
— Precisavam transformar uma garantia irregular em algo que parecesse autorizado.
— E se ela se recusasse...
— A incapacidade mental dela criaria espaço para contestar o que dissesse e, dependendo de como conduzissem, pedir administração provisória dos bens.
Fechei os olhos.
Era isso.
A internação não era apenas ameaça.
Era ferramenta financeira.
— Mas ainda falta uma coisa — falei.
Marcelo assentiu.
— A origem do primeiro dinheiro.
Olhei novamente para o nome de Teresa.
— Ela nunca faria isso sem motivo.
— Talvez o motivo esteja no pendrive.
— Já abriram?
— Está criptografado.
Um nome atravessou minha cabeça.
Samuel Ribeiro.
O coronel.
O terceiro homem que tinha meu número particular.
Teresa confiava nele.
Eu também.
E, naquela época, ele havia estado muito próximo da nossa família.
Peguei o celular.
— Preciso fazer uma ligação.
Marcelo não tentou impedir.
Samuel atendeu no terceiro toque.
— Antônio?
Fiquei em silêncio por um instante.
— Você conhecia Augusto Ferraz?
Do outro lado, não houve resposta.
Só respiração.
— Samuel.
Ainda nada.
— Minha esposa transferiu seiscentos mil reais para a empresa dele onze anos atrás.
Ouvi uma cadeira se mover.
— Onde você encontrou isso?
Fechei os olhos.
A mesma pergunta de Eduardo.
Não “do que você está falando?”
Não “isso é impossível”.
Onde você encontrou isso?
Meu coração afundou.
— Então você sabia.
Samuel soltou o ar devagar.
— Antônio...
— Você sabia.
— Eu sabia de uma parte.
Levantei-me.
Marcelo me observava.
— Que parte?
Samuel demorou tanto que pensei que a ligação tivesse caído.
Então ele falou:
— O dinheiro não foi um investimento.
— O que foi?
— Pagamento.
Meu corpo inteiro ficou imóvel.
— Pagamento por quê?
Outra pausa.
Quando Samuel respondeu, sua voz estava diferente.
Mais velha.
Mais pesada.
— Para impedir Augusto Ferraz de tornar público um relatório que poderia ter destruído sua carreira... e colocado você na prisão.
Eu não disse nada.
Porque, de repente, o segredo que os Ferraz estavam tentando enterrar não pertencia apenas a Mariana.
Pertencia a mim.
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