Durante alguns segundos, não consegui ouvir nada além da minha própria respiração.
— Que relatório? — perguntei.
Samuel demorou.
— Não pelo telefone.
— Minha filha foi espancada por causa disso.
— Eu sei.
— Não, você não sabe.
Minha voz saiu baixa, mas Marcelo levantou os olhos.
— Você não viu o rosto dela. Não viu uma braçadeira no pulso. Não viu um pedido de internação psiquiátrica preparado para silenciá-la.
Do outro lado, Samuel ficou em silêncio.
— Onde você está? — perguntei.
— Em casa.
— Fique aí.
Desliguei.
Marcelo fechou a pasta.
— Vai até ele?
— Vou descobrir por que minha esposa pagou Augusto Ferraz para esconder alguma coisa sobre mim.
— E se isso afetar a investigação?
— Então você vai saber antes de qualquer outra pessoa.
Ele me observou por alguns segundos.
— Não faça besteira.
— Já fiz besteira suficiente onze anos atrás sem nem saber.
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Samuel morava a vinte minutos dali, numa casa baixa cercada por árvores antigas.
Quando abriu a porta, parecia ter envelhecido dez anos desde a última vez que o vi.
Não nos abraçamos.
Não apertamos as mãos.
Ele apenas se afastou.
— Entre.
Na sala havia uma caixa de papelão sobre a mesa.
Aquilo me preocupou mais do que qualquer palavra.
— Você guardou coisas.
— Guardei.
— De mim?
— Para você.
Ri sem humor.
— Onze anos depois?
Samuel sentou.
Eu fiquei em pé.
— Fale.
Ele passou a mão pelo rosto.
— Em 2015, houve uma operação conjunta de logística no interior de Goiás. Você comandava parte da equipe de segurança.
Eu lembrava.
Estradas ruins.
Carga sensível.
Pouco sono.
— Continue.
— Um veículo civil entrou numa rota que deveria estar bloqueada.
Meu estômago endureceu.
Aquilo eu também lembrava.
Uma caminhonete branca.
Faróis altos.
Um soldado gritando no rádio.
Depois tiros.
— O motorista morreu — falei.
Samuel assentiu.
— E você assumiu a responsabilidade operacional.
— Porque era minha responsabilidade.
— Não toda.
Olhei para ele.
Samuel abriu a caixa e retirou uma pasta fina.
— Depois da sindicância interna, surgiu um segundo relatório.
— Eu nunca vi.
— Porque ele foi retirado antes de chegar à comissão.
— Por quem?
— Por mim.
Fiquei imóvel.
— Por quê?
— Porque o relatório sugeria que a rota civil tinha sido mantida aberta de propósito por uma empresa contratada.
— Que empresa?
Samuel não respondeu.
Eu já sabia.
— Ferraz.
Ele assentiu.
Senti o maxilar travar.
— Augusto Ferraz.
— A empresa dele fornecia apoio logístico indireto. Havia subcontratação, documentação malfeita e gente demais tentando economizar dinheiro.
— E o motorista?
— Trabalhava para uma terceirizada ligada a eles.
Sentei devagar.
— Então por que eu seria preso?
Samuel puxou uma segunda folha.
— Porque o relatório também incluía uma gravação de rádio editada.
— Editada?
— Parecia mostrar você autorizando fogo antes de confirmação visual.
— Eu nunca dei essa ordem.
— Eu sei.
— Como sabe?
— Porque eu ouvi a gravação original.
Aquilo me atingiu mais forte do que eu esperava.
— E Augusto tinha a cópia adulterada.
— Sim.
— Para me chantagear?
— No começo, não.
Samuel olhou para as próprias mãos.
— Para proteger a empresa.
A raiva começou a crescer.
— Explique direito.
— Se o segundo relatório viesse a público, a Ferraz perderia contratos, responderia civilmente e provavelmente quebraria. Augusto conseguiu acesso ao material por meio de alguém da cadeia administrativa. Quando percebeu que a gravação adulterada podia desviar a culpa para você, usou isso como proteção.
— E Teresa pagou.
Samuel assentiu.
— Ela descobriu antes de você.
Levantei de novo.
— Como?
— Augusto procurou ela.
Por um instante, não entendi.
— Minha esposa?
— Ele sabia que você nunca negociaria sob ameaça. Teresa, sim.
— Teresa não era fraca.
— Eu não disse que era.
Samuel levantou os olhos.
— Ela achou que estava salvando você.
A frase me cortou.
— Então vocês dois decidiram que eu não tinha direito de saber?
— Ela estava com medo.
— E você?
— Também.
Eu virei o rosto.
Na parede havia uma fotografia antiga de nós dois em uniforme.
Dois homens mais jovens.
Mais arrogantes.
Convencidos de que lealdade significava decidir pelo outro o que ele podia suportar.
— O pagamento comprou o silêncio de Augusto? — perguntei.
— Por algum tempo.
— E depois?
Samuel respirou fundo.
— Depois ele voltou a pedir dinheiro.
Olhei para ele.
— Quantas vezes?
— Pelo menos três.
— Teresa pagou?
— Duas.
Meu peito apertou.
— Com dinheiro meu?
— Parte.
— E a terceira?
— Ela recusou.
— Quando?
Samuel hesitou.
— Pouco antes de adoecer.
Aquilo fez tudo dentro de mim parar.
— Está dizendo que ela passou os últimos meses de vida sendo chantageada?
— Estou dizendo que Augusto continuou pressionando.
— E Eduardo?
— Não sei quando entrou.
— Não minta para mim agora.
— Não estou mentindo.
Samuel abriu outra pasta.
— Mas encontrei isso anos depois.
Era uma cópia de um e-mail.
De Augusto para Renato.
“Se Teresa não continuar, a filha será a única via futura.”
Li duas vezes.
— Mariana.
— Sim.
A sala pareceu menor.
— Então eles já pensavam nela antes de Eduardo se aproximar.
— Parece que sim.
Minha mão começou a tremer.
Não de medo.
— Eduardo se casou com minha filha para manter acesso ao patrimônio.
— Talvez no começo.
Virei-me para Samuel.
— “Talvez”?
— Antônio, eu não sei se o casamento inteiro foi falso.
— Ele a espancou para forçar uma assinatura.
— Eu sei.
— Então não me peça nuance agora.
Samuel ficou calado.
Meu celular tocou.
Marcelo.
Atendi imediatamente.
— Fale.
— Precisamos que você volte para a delegacia.
— O que aconteceu?
— Eduardo desapareceu.
Meu corpo gelou.
— Como?
— Saiu da casa antes de concluirmos todas as diligências. A mãe disse que ele foi buscar um advogado. Não voltou.
— E Renato?
— Também não sabemos onde está.
Fechei os olhos.
— Mariana está protegida?
— Sim. Dois policiais no hospital.
— Helena?
— Continua na casa.
Então Marcelo falou algo pior.
— Antônio, encontramos sinais de que alguém acessou remotamente os arquivos da empresa há menos de uma hora.
— Apagaram?
— Tentaram.
Olhei para Samuel.
— O pendrive?
— Ainda intacto.
— Então eles estão limpando o resto.
— Parece.
Samuel já entendia pelo meu rosto que algo tinha acontecido.
— Tem mais — disse Marcelo.
— O quê?
— A empresa Ferraz fez uma transferência emergencial esta tarde.
— Para onde?
— Uma conta no exterior ainda não identificada.
— Quanto?
— Quase três milhões.
O padrão ficou claro.
Eduardo não estava fugindo apenas da polícia.
Estava tentando salvar o que ainda podia.
— Eles sabem que o plano acabou — falei.
— Ou acham que ainda podem consertá-lo.
Desliguei.
Samuel se levantou.
— Antônio, escute. Se Eduardo tem acesso às contas e aos arquivos antigos, ele pode tentar usar o relatório contra você.
— Que tente.
— Você não entende. Mesmo sendo adulterado, aquilo pode destruir sua reputação até provarem a fraude.
Olhei para ele.
— Minha reputação não está numa cama de hospital.
Peguei a caixa com os documentos.
Samuel segurou meu braço.
— Onde vai?
— Entregar tudo ao delegado.
— Inclusive a parte sobre a gravação?
— Inclusive.
Ele me encarou, surpreso.
— Você passou a vida protegendo seu nome.
— E foi exatamente isso que permitiu que eles controlassem nossa família.
Soltei meu braço.
Quando cheguei à porta, Samuel falou:
— Tem uma coisa que você precisa saber antes.
Parei.
— Augusto morreu dois anos atrás.
— Eu sei.
— Antes de morrer, ele deixou uma carta comigo.
Virei-me.
Samuel abriu a gaveta da mesa e retirou um envelope amarelado.
Meu nome estava escrito na frente.
— Por que nunca me entregou?
— Porque Teresa me pediu que só fizesse isso se os Ferraz voltassem a mexer com Mariana.
Meu coração afundou.
Peguei o envelope.
Dentro havia apenas uma folha.
A letra era de Augusto.
“Antônio,
se você está lendo isto, então meus filhos fizeram exatamente o que eu temia.
O dinheiro nunca foi o único motivo.
Renato descobriu como manter a empresa viva usando o patrimônio de Teresa e, depois, o de Mariana como garantia. Eduardo concordou em se aproximar dela.
Mas houve uma coisa que nenhum dos dois sabia.
Teresa guardou a gravação original.”
Levantei os olhos.
Samuel estava pálido.
Voltei à carta.
“Ela disse que, se algum dia tocassem na filha dela, a verdade inteira seria entregue à polícia.
A cópia não está comigo.
Está escondida onde apenas você entenderia procurar.”
A última linha dizia:
“Ela chamou isso de seu primeiro lugar de paz.”
Não precisei pensar.
Meu jardim.
A casa.
As roseiras.
Aquele pedaço de terra para onde eu havia fugido depois da aposentadoria.
Teresa tinha deixado a prova comigo durante todos aqueles anos.
E alguém acabara de descobrir que ela existia.
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