Por alguns segundos, o nome do meu pai deixou de ser apenas um nome.
Tornou-se uma rachadura atravessando tudo em que eu acreditava.
Roberto Almeida.
Criador da primeira versão da pasta “Aquisição H”.
Onze anos antes.
Muito antes de Eduardo Blackwell entrar na minha vida.
Ergui os olhos lentamente. Meu pai permanecia diante de mim, pálido, encarando o documento nas mãos de Eleanor como se estivesse olhando para uma fotografia de alguém morto.
“Pai”, minha voz saiu quase sem som. “O que é Aquisição H?”
Ele abriu a boca.
Nenhuma palavra veio.
Aquilo doeu mais do que qualquer resposta.
“Roberto”, Eleanor disse com firmeza, “se existe uma explicação, este é o momento.”
Meu pai passou a mão pelo rosto.
Ao nosso redor, a catedral começava a se transformar em caos. Alguns convidados tentavam sair discretamente. Outros erguiam celulares. Jornalistas convidados para cobrir o casamento perfeito dos Almeida e Blackwell agora registravam a implosão pública de duas famílias.
“Não aqui”, meu pai murmurou.
Eu ri, mas não havia humor algum.
“Durante anos, todo mundo decidiu o que eu podia ou não saber porque nunca era o lugar certo, nunca era a hora certa. Eduardo fez isso comigo. Você não vai fazer também.”
“Helena...”
“O que significa o H?”
Meu pai me encarou.
Vi culpa.
E aquilo foi suficiente para gelar meu sangue.
“Helena”, respondeu.
Senti as pernas enfraquecerem.
Aquisição Helena.
O padre desviou os olhos. Minha mãe, que permanecera imóvel na primeira fileira desde o início do escândalo, levou uma mão à boca.
Foi então que percebi.
Ela sabia.
“Você também?”, perguntei.
Minha mãe começou a chorar.
“Filha...”
“Não.”
Recuei.
O vestido parcialmente aberto pesava sobre meu corpo como uma pele que eu precisava arrancar. Peguei um robe que minha assessora havia trazido e o envolvi em torno dos ombros.
“Quero a verdade.”
Meu pai respirou profundamente.
“Onze anos atrás, a Almeida Participações estava à beira de uma tomada hostil. Eu precisava reorganizar o patrimônio familiar. Você tinha acabado de completar dezoito anos e seu avô havia colocado parte das ações em seu nome.”
“Então vocês criaram um plano para controlar minhas ações.”
“Para protegê-las.”
“Chamado Aquisição Helena?”
Ele baixou os olhos.
Eu senti vontade de gritar.
Mas minha voz saiu estranhamente calma.
“Continue.”
“Era uma estrutura jurídica temporária. Nunca deveria ter sido usada contra você.”
Eleanor abriu outra página.
“Mas foi alterada.”
Meu pai assentiu.
“Anos depois.”
“Por Eduardo?”, perguntei.
“É o que precisamos descobrir”, Eleanor respondeu.
Antes que eu pudesse insistir, ouvi passos rápidos atrás de nós.
Vanessa.
Ela tentava sair por uma porta lateral.
“Vanessa.”
Ela parou.
Não se virou.
“Olhe para mim.”
Devagar, ela girou.
Toda arrogância havia desaparecido.
“Você sabia sobre essa pasta?”, perguntei.
“Não.”
“Mentira.”
“Eu não sabia disso.”
“Mas sabia de alguma coisa.”
Os olhos dela deslizaram até Eleanor.
“Eu quero um advogado.”
Eleanor respondeu friamente:
“Provavelmente vai precisar.”
Vanessa engoliu em seco.
Eu me aproximei.
“Ontem você disse que Eduardo se cansava de mulheres fracas. Quantas mulheres vieram antes de mim?”
Ela ficou imóvel.
Meu estômago se contraiu.
“Quantas?”
“Três.”
Minha mãe soltou um pequeno suspiro.
“Três o quê?”
Vanessa apertou os lábios.
“Mulheres.”
“Namoradas?”
“Alvos.”
A palavra atravessou meu peito.
Vanessa começou a falar depressa, como alguém que finalmente percebia que o navio estava afundando.
“Eduardo escolhia mulheres ligadas a empresas familiares. Herdeiras, sócias minoritárias, filhas únicas. Aproximava-se delas, conquistava a confiança, conseguia procurações, informações internas...”
“E depois?”
“Saía.”
“Só isso?”
Vanessa não respondeu.
Eleanor deu um passo em sua direção.
“Senhora Vasconcelos?”
“Uma delas morreu.”
O silêncio retornou à catedral.
“Como?”, perguntei.
“Acidente de carro.”
“Nome.”
Vanessa hesitou.
“Marina Ferraz.”
Eu conhecia aquele nome.
Todo mundo no mundo empresarial de São Paulo conhecia.
A única filha de Augusto Ferraz morrera seis anos antes, quando seu carro saiu da estrada durante uma tempestade. Meses depois, o grupo Ferraz foi comprado por investidores ligados à Blackwell Holdings.
Na época, ninguém conectara os fatos.
Agora parecia impossível não conectar.
“Eduardo estava com ela?”, perguntei.
“Não oficialmente.”
“E extraoficialmente?”
Vanessa desviou os olhos.
“Eles tiveram um relacionamento.”
Meu pai segurou o encosto de um banco.
“Meu Deus.”
Olhei para ele.
“Você investigou Eduardo antes de permitir que ele entrasse na nossa empresa?”
“Claro.”
“E não encontrou Marina?”
“Não.”
“Ou não quis encontrar?”
Ele pareceu atingido.
Antes que respondesse, meu celular vibrou dentro do buquê abandonado.
Uma mensagem.
Número desconhecido.
Abri.
Havia apenas uma fotografia.
Uma mulher jovem sorria diante de um restaurante. Cabelos escuros, vestido vermelho.
Marina Ferraz.
Ao lado dela estava Eduardo, muito mais jovem.
Mas havia uma terceira pessoa na fotografia.
Meu pai.
Os três estavam juntos.
Abaixo da imagem, uma mensagem apareceu:
**Seu pai conhecia Eduardo muito antes de você conhecê-lo. Pergunte por que ele mentiu.**
Meu corpo ficou frio.
Ergui o celular.
“Você disse que Eduardo apareceu na nossa vida cinco anos atrás.”
Meu pai olhou para a fotografia e empalideceu.
“Helena...”
“Você o conhecia.”
Ele não negou.
“Há quanto tempo?”
“Onze anos.”
A mesma idade da pasta.
Minha mãe começou a chorar novamente.
Eu me virei para Eleanor.
“Você sabia disso?”
“Não.”
Dessa vez, a surpresa dela parecia verdadeira.
Meu celular vibrou outra vez.
Outra mensagem.
**Não confie em ninguém que estava naquela catedral antes das 9h desta manhã.**
Logo abaixo surgiu um arquivo de vídeo.
Duração: quarenta e sete segundos.
Apertei play.
A gravação mostrava a entrada lateral da catedral naquela mesma manhã, horas antes da cerimônia. A imagem parecia vir de uma câmera de segurança.
Às 7h43, Eduardo entrava sozinho.
Às 7h51, meu pai aparecia.
Às 7h52, os dois desapareciam pela mesma porta.
Fiquei sem respirar.
Mas o vídeo continuou.
Às 8h17, Eduardo saiu primeiro.
Meu pai apareceu dois minutos depois.
Carregava um envelope preto.
O mesmo tipo de envelope que eu havia encontrado semanas antes no cofre particular de Eduardo.
Olhei para meu pai.
“Você se encontrou com ele esta manhã?”
“Sim.”
“Por quê?”
Ele apertou os olhos.
“Eu estava tentando proteger você.”
“De quê?”
Meu pai olhou para minha mãe.
Depois para Eleanor.
Por fim, para mim.
“Do verdadeiro motivo pelo qual Eduardo precisava que esse casamento acontecesse hoje.”
Meu coração começou a bater mais rápido.
“Que motivo?”
Ele respirou fundo.
“Porque suas ações nunca foram o objetivo principal.”
“Então o que era?”
Meu pai demorou alguns segundos para responder.
Quando respondeu, sua voz estava quebrada.
“Algo que seu avô deixou exclusivamente para você e que eu escondi durante onze anos.”
Eleanor franziu a testa.
“O quê?”
Meu pai levou a mão ao bolso interno do paletó e retirou o envelope preto visto no vídeo.
Colocou-o diante de mim.
Na frente havia apenas meu nome.
HELENA ALMEIDA.
“Abra”, ele disse.
Rompi o lacre.
Dentro havia uma única folha amarelada e uma pequena chave de metal.
Li as primeiras linhas.
Então precisei me apoiar na mesa.
Não era um contrato.
Era uma carta escrita à mão pelo meu avô três dias antes de morrer.
E a primeira frase dizia:
**Helena, se você estiver lendo isto, significa que alguém descobriu o que realmente pertence a você.**
No comments yet