“Eu não tenho irmão.”
Minha voz saiu tão baixa que quase desapareceu sob o zumbido das lâmpadas de emergência.
Meu pai não tentou me corrigir.
Esse foi o pior momento.
Porque, durante toda aquela manhã, eu aprendera a reconhecer o silêncio de Roberto Almeida. Quando ele permanecia calado, não estava procurando a verdade.
Estava escolhendo quanto dela conseguiria suportar contar.
“Diga que Samuel está enganado.”
“Ele não está.”
“Então diga que você está.”
“Helena...”
“Diga.”
Meu pai baixou os olhos.
Minha infância inteira passou pela minha cabeça de uma vez: aniversários enormes em mesas compridas demais para três pessoas, férias em que eu desejava ter alguém da minha idade comigo, minha mãe dizendo que não pudera ter outros filhos depois de mim.
Tudo ganhou uma rachadura.
“Qual é o nome dele?”
“Gabriel.”
Minha mãe sabia?
Essa pergunta doeu antes mesmo de ser respondida.
“Minha mãe sabe?”
“Não tudo.”
Ri amargamente.
“Essa frase deveria ser o lema da nossa família.”
Meu pai sentou-se.
“Gabriel nasceu dois anos antes de você.”
“De quem?”
“De uma mulher chamada Elisa Monteiro.”
Samuel fechou os olhos ao ouvir o nome.
Eu percebi.
“Você a conhecia.”
“Sim”, respondeu ele.
“Todo mundo conhecia minha família melhor do que eu?”
“Helena, escute seu pai.”
“Não. Agora vocês vão me escutar.”
Apontei para Roberto.
“Por que meu avô colocaria o filho ilegítimo do próprio filho como beneficiário de Aurora?”
Meu pai demorou.
“Porque Gabriel não é meu filho.”
O silêncio voltou.
Senti meu estômago afundar.
“Então por que o chamou de meu irmão?”
Roberto ergueu os olhos.
“Porque ele é filho da sua mãe.”
Dessa vez precisei me apoiar na mesa.
Minha mãe.
A mulher que chorara na primeira fileira da catedral.
A mulher que supostamente sabia apenas parte da história.
“Com quem?”
Meu pai apertou as mãos.
“Com meu irmão mais velho.”
Eu nem precisava perguntar o nome.
Meu tio Henrique Almeida morrera quando eu era pequena. Quase não tinha lembranças dele, apenas fotografias antigas e a versão repetida durante anos: acidente durante uma viagem.
Samuel falou:
“Henrique era o verdadeiro responsável pelo projeto Aurora ao lado de Augusto.”
Então tudo começou a assumir outra forma.
Meu avô não escolhera Gabriel por sentimentalismo.
Ele pertencia diretamente à linhagem do homem que ajudara a construir Aurora.
“Minha mãe teve um filho com Henrique antes de se casar com você?”
“Sim.”
“E onde ele está?”
“Ninguém sabe.”
“Conveniente.”
“Eu estou dizendo a verdade.”
“Depois de quantas mentiras?”
Meu pai não respondeu.
Eleanor voltou ao subsolo acompanhada de um agente.
“Temos um problema maior. Beatriz está pedindo para falar exclusivamente com Helena.”
“Não”, meu pai disse imediatamente.
“Eu vou.”
“Helena.”
“Se ela sabe onde está o estatuto, eu vou.”
Beatriz estava algemada no banco traseiro de um veículo federal.
Quando me aproximei, ela sorriu.
“Finalmente descobriu sobre Gabriel.”
Parei.
“Você sabia.”
“Eduardo também.”
Aquilo me atingiu.
“Desde quando?”
“Antes de conhecer você.”
Meu sangue gelou.
Então Eduardo nunca entrara casualmente na minha vida.
Nem mesmo a escolha de mim fora dele.
“Vocês estavam procurando Gabriel.”
“Estávamos procurando o beneficiário.”
“E acharam?”
O sorriso dela mudou.
“Talvez.”
“Quem roubou a caixa?”
“Você ainda acha que fui eu.”
“Quem?”
Ela se inclinou para a frente.
“Pergunte quem enviou as mensagens.”
“Diga você.”
“Por que estragar a surpresa?”
Levantei-me.
“Então acabou.”
“Helena.”
Parei.
“Você acredita que Eduardo queria casar com você para assumir Aurora amanhã.”
“Era exatamente isso.”
“Era parte.”
Olhei para ela.
“Qual era a outra?”
“Fazer Gabriel aparecer.”
Meu coração bateu mais rápido.
“Por quê?”
“Porque ninguém sabia onde ele estava. Mas Augusto deixou uma instrução secreta. Se você se casasse antes dos trinta, o responsável pela custódia deveria localizar o segundo beneficiário e notificá-lo.”
A cerimônia não era apenas uma porta para Eduardo.
Era uma isca.
“Vocês esperavam que Gabriel surgisse.”
“E parece que surgiu.”
Meu celular vibrou.
Número desconhecido.
Uma localização.
Casa dos meus pais.
A mensagem dizia:
**Pergunte à sua mãe por que ela guardou meu quarto por trinta e dois anos.**
Meu corpo inteiro ficou frio.
Mostrei a mensagem a Eleanor.
Voltamos imediatamente.
Quando chegamos à mansão dos meus pais, minha mãe estava sozinha na biblioteca.
Coloquei o celular diante dela.
Ela leu.
E começou a chorar antes que eu dissesse qualquer coisa.
“Ele está vivo?”, perguntei.
“Eu sempre soube que estava.”
“Você sabia onde?”
“Não.”
“Por que me disse que não podia ter outros filhos?”
“Porque eu era covarde.”
A raiva veio quente.
“Conte tudo.”
Ela levou alguns segundos para conseguir falar.
“Eu tinha dezenove anos quando Gabriel nasceu. Henrique e eu nos amávamos, mas Augusto acreditava que nossa relação destruiria a família. Quando Gabriel tinha seis meses, Henrique começou a investigar negócios dos Blackwell. Depois morreu.”
“Acidente?”
Minha mãe balançou a cabeça.
“Eu nunca acreditei.”
“E Gabriel?”
“Augusto disse que ele corria perigo. Organizou uma adoção confidencial.”
“Você entregou seu filho?”
“Eu o deixei viver.”
A resposta quebrou alguma coisa dentro de mim.
Minha mãe caminhou até uma estante.
Retirou um livro.
Atrás havia um pequeno botão.
Uma porta discreta se abriu.
Do outro lado estava um quarto infantil preservado no tempo.
Um berço.
Brinquedos.
Fotografias.
Sobre uma cômoda havia dezenas de cartas fechadas.
Todas endereçadas a Gabriel.
Nunca enviadas.
Peguei uma fotografia.
Minha mãe, muito jovem, segurava um bebê.
Ao lado dela estava Henrique.
E atrás deles, meu avô.
Mas havia alguém parcialmente cortado na borda.
Um rapaz de aproximadamente vinte anos.
Samuel.
“Ele ajudou na adoção”, minha mãe disse.
Meu celular tocou.
Número desconhecido.
Atendi.
Dessa vez, uma voz masculina respondeu.
“Helena.”
Meu coração disparou.
“Gabriel?”
Silêncio.
Depois:
“Não confie em Samuel.”
Olhei para minha mãe.
“Por quê?”
“Porque não foi seu avô quem decidiu me entregar.”
Minha mão apertou o telefone.
“Então quem foi?”
A voz do outro lado ficou pesada.
“Samuel.”
Ouvi uma porta bater atrás dele.
“E Helena...”
“Sim?”
“Eu sei quem pegou o estatuto.”
“Quem?”
Ele respirou.
“Eu.”
Fechei os olhos.
“Por quê?”
“Porque encontrei o nome que todos vocês estão procurando.”
“Você é o segundo beneficiário?”
Uma pausa.
“Não.”
Meu sangue congelou.
“Então quem é?”
Gabriel respondeu:
“Eduardo Blackwell.”
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