Das Fahrwerk setzte mit einem dumpfen Schlag auf der Landebahn auf, doch Marie bemerkte es kaum. Sie saß noch immer neben Sophie, deren kleine Finger ihren Ärmel umklammerten, als könne allein diese Berührung verhindern, dass die Welt wieder gefährlich wurde. Das Fieber war etwas gesunken, aber nicht genug, um Marie zu beruhigen. Vor wenigen Stunden hatte sie nur nach München und in ihr Bett gewollt. Jetzt landete sie in Paris, neben einem kranken Kind, während dessen Vater schweigend einen Medikamentennachweis betrachtete, der seine gesamte Zukunft infrage stellte.
Alexander hatte seit fast zwanzig Minuten kein Wort gesagt.
Die Flugbegleiterin war nach vorn gegangen. In der Kabine hörte man nur das gedämpfte Dröhnen der Triebwerke und Sophies ruhigen Atem.
Schließlich legte Alexander die Unterlagen auf den Tisch.
„Claire hat Sophie das Medikament gegeben.“
Marie blickte auf.
„Die Unterschrift beweist nur, dass ihr Name daruntersteht.“
„Sie verteidigen sie?“
„Nein.“ Marie zog Sophies Decke etwas höher. „Ich sage nur, dass Sie gerade wütend sind. Wütende Menschen sehen manchmal nur das, was sie sehen wollen.“
Sein Blick wurde hart.
„Sie kennen Claire nicht.“
„Eben.“
Für einen Moment schien er etwas erwidern zu wollen. Dann ließ er sich in den gegenüberliegenden Sitz fallen und rieb sich über das Gesicht. Zum ersten Mal wirkte Alexander Falk nicht wie ein Mann, der Unternehmen kaufen, Verträge diktieren und ganze Räume mit einem Blick zum Schweigen bringen konnte. Er wirkte wie ein Vater, der plötzlich nicht mehr wusste, wem er sein Kind anvertrauen durfte.
„Claire war gestern Abend bei Sophie“, sagte er schließlich. „Sie behauptete, Sophie sei hysterisch, weil sie nicht nach Paris wollte. Heute Morgen hat sie darauf bestanden, dass wir trotzdem fliegen.“
Marie spürte ein unangenehmes Ziehen im Magen.
„Warum wollte Sophie nicht nach Paris?“
Alexander schwieg.
Zu lange.
Marie sah ihn aufmerksam an.
„Herr Falk?“
„Sie mag Claire nicht.“
„Seit wann?“
„Seit einigen Monaten.“
„Und Sie wollten Claire trotzdem heiraten?“
Seine Augen trafen ihre.
„Mein Privatleben geht Sie nichts an.“
Marie lachte einmal kurz, ohne jede Freude.
„Vor drei Stunden ging mich Ihr Privatjet auch nichts an.“
Er antwortete nicht.
Die Maschine rollte langsamer. Durch das Fenster sah Marie schwarze Limousinen, Sicherheitsfahrzeuge und eine kleine Gruppe Menschen hinter einer Absperrung. Als sie die Kameras erkannte, richtete sie sich abrupt auf.
„Warum sind da Fotografen?“
Alexander sah hinaus und fluchte leise.
„Claire.“
„Was Claire?“
„Sie hat die Presse informiert.“
„Über Ihre Ankunft?“
„Wir wollten heute Abend unsere Verlobung offiziell bekannt geben.“
Marie starrte ihn an.
Dann auf ihre zerknitterte Bluse.
Dann auf den schiefen Dutt, den sie seit ungefähr zwanzig Stunden nicht mehr berührt hatte.
„Großartig.“
Trotz allem zuckte etwas in Alexanders Mundwinkel.
„Bleiben Sie bei Sophie. Mein Sicherheitschef bringt Sie durch einen anderen Ausgang.“
„Moment. Ich bleibe nicht einfach in Paris.“
„Sophie muss zuerst untersucht werden.“
„Das weiß ich.“
„Und sie lässt momentan niemanden außer Ihnen an sich heran.“
Marie sah auf das kleine Mädchen.
Genau in diesem Moment öffnete Sophie die Augen.
„Marie?“
Es war kaum mehr als ein Flüstern.
Marie beugte sich sofort zu ihr.
„Ich bin hier.“
Sophie blickte kurz zu ihrem Vater, dann wieder zu Marie. Ihre Lippen bewegten sich, aber kein Ton kam heraus.
„Was ist?“, fragte Marie sanft.
Das Mädchen zog sie näher.
Marie hielt ihr Ohr an Sophies Mund.
„Nicht zu Claire“, hauchte Sophie.
Marie erstarrte.
Alexander hatte es nicht verstanden.
„Was hat sie gesagt?“
Marie richtete sich langsam auf.
Sophie schloss bereits wieder die Augen.
„Sie will nicht zu Ihrer Verlobten.“
Etwas veränderte sich in Alexanders Gesicht.
Nicht Überraschung.
Angst.
Bevor er antworten konnte, öffnete sich die Kabinentür. Ein breitschultriger Mann Mitte vierzig trat ein. Dunkler Mantel, unauffälliger Ohrhörer, wachsame Augen.
„Herr Falk.“
Alexander stand auf.
„David.“
Der Mann warf Marie nur einen kurzen Blick zu.
„Wir haben ein Problem.“
„Noch eins?“
„Madame Delacroix wartet persönlich am Terminal.“
Marie nahm an, damit sei Claire gemeint.
Doch Alexander runzelte die Stirn.
„Warum sollte Élodie Laurent hier sein?“
David zog ein altes, leicht vergilbtes Foto aus einer dünnen Mappe.
„Nicht wegen Ihnen.“
Er sah Marie an.
Diesmal nicht beiläufig.
Diesmal so, als hätte er einen Geist gesehen.
Marie spürte sofort, wie sich ihre Nackenhaare aufstellten.
„Was ist?“
David legte das Foto auf den Tisch.
Darauf war eine junge Frau vor einem großen weißen Haus zu sehen. Neben ihr stand ein kleines Mädchen, vielleicht vier Jahre alt, mit dunklem Haar und einem Stoffhasen in den Armen.
Marie hörte plötzlich auf zu atmen.
Der Hase.
Er hatte ein geflicktes linkes Ohr.
Genau wie der Stoffhase in ihrer Tasche.
„Woher haben Sie das?“, fragte sie.
Ihre Stimme klang fremd.
David antwortete nicht sofort.
Alexander nahm das Foto und drehte es um.
Auf der Rückseite stand in verblasster blauer Tinte:
Élodie mit Amélie. Saint-Cloud, 1998.
Marie schüttelte den Kopf.
„Das kann nicht sein.“
David zog sein Telefon hervor.
„Während des Fluges habe ich Ihren Namen überprüfen lassen. Marie Hoffmann. Geboren laut deutschen Unterlagen am 14. Mai 1994 in München.“
„Ja.“
„Diese Geburtsurkunde wurde aber erst 2001 nachträglich registriert.“
Marie wurde blass.
„Was soll das heißen?“
„Dass es für Ihre ersten sieben Lebensjahre fast keine offiziellen Unterlagen gibt.“
Alexander sah von David zu Marie.
„Und das Mädchen auf dem Foto?“
David atmete langsam aus.
„Amélie Laurent. Tochter von Élodie Laurent und Henri Laurent. Sie verschwand im Sommer 1998.“
Marie starrte auf das kleine Gesicht.
Es gab Unterschiede. Natürlich gab es die. Jahrzehnte lagen zwischen ihnen.
Aber die Augen waren ihre.
Und unter dem rechten Ohr des Kindes war ein kleiner halbmondförmiger Fleck zu erkennen.
Maries Hand wanderte unwillkürlich an dieselbe Stelle ihres Halses.
„Nein.“
Mehr brachte sie nicht heraus.
David sah sie ernst an.
„Die Familie Laurent glaubte jahrelang, dass Amélie bei einem Autounfall ums Leben gekommen sei. Eine Leiche wurde allerdings nie eindeutig identifiziert.“
Marie wich einen Schritt zurück.
In ihrem Kopf erschienen plötzlich Bilder, die sie immer für Träume gehalten hatte: ein weißes Treppengeländer. Lavendelgeruch. Eine Frau, die auf Französisch ein Lied sang. Regen auf hohen Fenstern.
„Meine Mutter hieß Katharina Hoffmann“, sagte sie hastig. „Sie hat mich großgezogen.“
David nickte langsam.
„Dann sollten Sie wissen, dass Katharina Hoffmann im Jahr 1998 als Haushälterin für die Familie Laurent gearbeitet hat.“
Die Kabinentür öffnete sich erneut.
Ein Mitarbeiter des Bodenpersonals erschien.
„Herr Falk, Madame Laurent weigert sich zu gehen.“
David sah Marie an.
„Sie hat das Foto gesehen.“
Marie spürte, wie ihr Herz gegen die Rippen schlug.
„Und?“
David zögerte.
„Sie sagt, bevor sie Sie sieht, möchte sie nur eine einzige Sache wissen.“
„Welche?“
David blickte auf den geflickten Stoffhasen, der neben Sophie lag.
„Woher Sie diesen Hasen haben.“
Marie wollte antworten.
Doch plötzlich wusste sie, dass sie es nicht konnte.
Denn zum ersten Mal in ihrem Leben erinnerte sie sich daran, dass Katharina ihr den Hasen niemals geschenkt hatte.
Marie hatte ihn bereits besessen, als sie zu ihr gekommen war.
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