Mein Vater.
Ich hätte ihn unter tausend Menschen erkannt.
Nicht wegen seines Gesichts. Das war älter geworden, schmaler, von tiefen Falten durchzogen. Sein Haar war fast vollständig weiß. Aber die Art, wie er stand, war dieselbe wie früher: gerade, unbeweglich, mit leicht nach hinten gelegten Schultern, als würde selbst der Wind zweimal überlegen, bevor er ihn berührte.
Sophie drückte meine Hand.
„Sie haben gesagt, er ist tot.“
Ich antwortete nicht.
Ich konnte nicht.
Vor elf Jahren hatte ich seinen Sarg selbst gesehen. Ich hatte die Beerdigung organisiert. Ich hatte Männer aus drei Städten eingeladen, die ihm Respekt zollten, und danach wochenlang niemanden in meiner Nähe ertragen. Sein Name war danach aus meinem Haus verschwunden. Niemand sprach über ihn.
Zumindest glaubte ich das.
Der Mann im grauen Mantel sagte etwas zu ihm. Mein Vater hörte zu, dann blickte er plötzlich direkt in Richtung der Eiben.
Ich duckte mich instinktiv.
„Er hat uns gesehen“, flüsterte Sophie.
„Nein.“
Aber ich wusste, dass ich log.
Mein Vater war ein Mann, der früher selbst auf hundert Meter Entfernung bemerkt hatte, wenn jemand hinter einem Vorhang atmete.
Ich zog mein Handy heraus und rief Markus an.
„Schick niemanden hierher.“
„Viktor, wo bist du?“
„Hinter den Eiben.“
„Ich komme.“
„Nein.“
„Warum?“
„Weil mein Vater gerade vor der Hintertür steht.“
Stille.
Eine so lange Stille, dass ich das leise Summen des Motors am Nebengebäude hören konnte.
Dann sagte Markus nur: „Das ist unmöglich.“
„Das dachte ich auch.“
Ich beendete das Gespräch.
Mein Vater ging langsam über den Weg. Der Mann im grauen Mantel blieb an der Tür stehen. Dann verschwand er wieder im Gebäude.
Mein Vater kam allein.
Jeder Schritt brachte ihn näher.
Ich merkte, wie sich etwas in mir veränderte. Die Wut auf Isabella war noch da. Die Angst vor dem Sprengsatz war noch da. Aber plötzlich war alles von einer anderen Frage überlagert.
Warum hatte mein Vater seinen Tod vorgetäuscht?
Und warum war er ausgerechnet heute hier?
Er blieb auf der anderen Seite der Eiben stehen.
„Du warst schon immer schlecht darin, dich zu verstecken.“
Meine Kehle wurde trocken.
Sophie sah mich an.
Mein Vater hatte uns tatsächlich gesehen.
Ich trat hinter den Bäumen hervor.
„Du bist tot.“
Er musterte mich lange.
„Das war der Plan.“
„Elf Jahre.“
„Ja.“
„Elf verdammte Jahre.“
Seine Augen veränderten sich kaum.
„Ich weiß.“
Ich ging einen Schritt auf ihn zu.
„Meine Mutter ist an deinem Grab zusammengebrochen.“
„Ich weiß.“
„Ich habe geglaubt, man hätte dich getötet.“
„Das solltest du glauben.“
Ich ballte die Hände.
„Und Isabella?“
Zum ersten Mal sah mein Vater zur Villa.
Sein Gesicht wurde hart.
„Sie ist nicht das eigentliche Problem.“
Ich lachte kurz. Es war kein freundliches Lachen.
„Sie hat gerade einen Mann geküsst, der mich töten soll.“
„Ich weiß.“
„Du weißt es?“
„Seit sechs Wochen.“
Diese vier Worte waren schlimmer als alles andere.
Ich starrte ihn an.
„Seit sechs Wochen?“
Er nickte.
„Warum hast du nichts getan?“
„Weil ich wissen musste, wem sie berichtet.“
„Wem?“
Mein Vater sah mich an.
„Nicht dem Mann, den du gerade gesehen hast.“
Hinter uns knackte ein Zweig.
Sophie zuckte zusammen.
Ich drehte mich um.
Niemand.
Als ich wieder zu meinem Vater sah, hielt er etwas in der Hand.
Einen kleinen Umschlag.
Er streckte ihn mir entgegen.
„Das wurde vor drei Tagen in dein Arbeitszimmer gelegt.“
Ich nahm ihn nicht.
„Von wem?“
„Von jemandem, der Zugang zu deinem Haus hat.“
„Jeder in meiner Villa hat Zugang zu meinem Arbeitszimmer.“
„Nein.“
Mein Vater schüttelte langsam den Kopf.
„Nur drei Menschen besitzen den alten Schlüssel.“
Ich sah ihn an.
„Ich habe keinen alten Schlüssel.“
„Du nicht.“
Er öffnete den Umschlag selbst und zog ein Foto heraus.
Ich nahm es.
Das Bild war körnig und offensichtlich heimlich aufgenommen worden.
Darauf war Isabella zu sehen.
Neben ihr stand der Mann aus der Aufnahme.
Aber im Hintergrund war jemand anderes.
Ein kleiner Junge.
Vielleicht acht oder neun Jahre alt.
Er stand vor einem Krankenhausfenster und hielt einen roten Spielzeugwagen in der Hand.
Ich drehte das Foto um.
Auf der Rückseite stand nur ein Datum.
Und darunter ein Satz.
„Du hast nie erfahren, warum dein Sohn überlebt hat.“
Mein Atem stockte.
„Was soll das bedeuten?“
Mein Vater antwortete nicht sofort.
Sein Blick wanderte zu Sophie.
Dann zurück zu mir.
„Dein Sohn sollte in jener Nacht nicht sterben.“
„Was?“
„Er war nicht das Ziel.“
Ich spürte, wie mir die Kraft aus den Fingern wich.
Die Erinnerung an jene Nacht kam zurück: Krankenhauslicht, der Geruch von Desinfektionsmittel, Isabella mit Tränen im Gesicht, Enzo, der draußen gewartet hatte, und mein neugeborener Sohn hinter einer Glasscheibe.
Ich hatte diese Nacht nie hinterfragt.
Warum hätte ich auch?
Ich hatte geglaubt, ich hätte Glück gehabt.
Mein Vater trat näher.
„Viktor, hör mir genau zu. Die Explosion heute Morgen ist nicht nur dazu gedacht, dich zu töten.“
„Was dann?“
Er sah zur Villa.
„Sie wollen, dass du stirbst, damit etwas in deinem Namen unterschrieben werden kann.“
„Was?“
Bevor er antworten konnte, ertönte aus der Villa ein schriller Alarm.
Einmal.
Dann noch einmal.
Dann gingen sämtliche Lichter im Haus gleichzeitig aus.
Sophie hielt sich die Ohren zu.
Ich griff nach meinem Handy.
Kein Netz.
Mein Vater sah mich an.
„Jetzt wissen sie, dass du nicht im Wagen sitzt.“
Im selben Moment erschien oben an einem Fenster eine Gestalt.
Isabella.
Sie stand hinter der Scheibe.
Sie sah direkt zu uns.
Und sie hielt ein Telefon ans Ohr.
Dann formte sie lautlos drei Worte mit ihren Lippen.
Ich konnte sie trotz der Entfernung verstehen.
„Er ist hier.“
Mein Vater sah mich an.
„Jetzt beginnt der eigentliche Krieg.“
No comments yet