Ich erreichte die Hintertür als Erster. Die Alarmanlage war noch immer ausgeschaltet, und trotzdem stand die Tür einen Spalt offen. Dahinter lag der lange Korridor, den ich seit Jahren kannte. Oder zu kennen glaubte. Mein Sohn rief noch einmal meinen Namen, diesmal schwächer.
„Papa!“
Ich wollte hinein, doch mein Vater packte mich an der Schulter.
„Warte.“
„Er ist da drin!“
„Genau deshalb.“
Ich riss mich los.
„Wenn ihm etwas passiert, werde ich dir das niemals verzeihen.“
„Wenn du jetzt blind hineingehst, vielleicht auch nicht.“
Markus kam hinter uns an. Er hielt eine kleine Taschenlampe in der Hand.
„Der Strom wurde im ganzen Haus abgeschaltet“, sagte er. „Aber der Keller hat eine eigene Leitung.“
Ich sah ihn an.
„Du wusstest davon.“
„Ich wusste, dass es einen verborgenen Raum gibt.“
„Seit wann?“
„Seit heute Morgen.“
Ich wollte ihn anschreien, doch aus dem Inneren kam ein dumpfes Geräusch. Danach Stille.
Wir gingen hinein.
Sophie blieb bei René zurück. Mein Vater bestand darauf, vorne zu gehen. Ich folgte ihm mit Markus. Jeder Schritt über den Marmorboden fühlte sich falsch an. Zu still. Zu sauber. Auf dem Tisch im Eingangsbereich stand noch Isabellas Kaffeetasse. Der Kaffee dampfte.
Sie war vor wenigen Minuten hier gewesen.
Wir erreichten das Arbeitszimmer.
Die Tür stand offen.
Mein Schreibtisch war leer.
Das Bild meiner Familie, das normalerweise daneben stand, lag zerbrochen auf dem Boden.
Und an der Wand hinter dem Bücherregal sah ich etwas, das ich in all den Jahren nie bemerkt hatte.
Eine dünne Metalllinie.
Mein Vater drückte auf eine Stelle zwischen zwei Holzverkleidungen.
Ein Teil der Wand glitt lautlos zur Seite.
Dahinter führte eine schmale Treppe nach unten.
Ich sah ihn an.
„Du hast diesen Raum gebaut?“
„Nicht ich.“
„Wer dann?“
„Dein Großvater.“
Wir stiegen hinab.
Je tiefer wir kamen, desto kälter wurde die Luft. Unten befand sich kein feuchter Keller, sondern ein moderner Raum mit Überwachungssystemen, verschlossenen Schränken und einem langen Tisch in der Mitte.
An einer Wand hingen Fotografien.
Dutzende.
Ich blieb stehen.
Auf den Bildern war ich zu sehen.
Als Kind.
Als Teenager.
An meinem ersten Arbeitstag.
Bei meiner Hochzeit.
Neben Isabella.
Neben Markus.
Neben meinem Sohn.
Jemand hatte mein Leben dokumentiert.
Jahrelang.
„Wer hat das getan?“, fragte ich.
Mein Vater sagte nichts.
Markus trat näher an eine der Aufnahmen.
„Nicht wer“, sagte er leise. „Warum.“
Auf dem Tisch lag ein schwarzer Ordner.
Darauf stand mein Name.
Ich öffnete ihn.
Die erste Seite enthielt eine Liste mit Daten.
Die zweite zeigte Überweisungen.
Die dritte ließ meine Finger erstarren.
Isabella Morell – Kontaktperson.
Darunter standen Zahlungen, die bis acht Jahre zurückreichten.
Ich blätterte weiter.
Dann fiel ein Foto heraus.
Es zeigte Isabella vor einem Krankenhaus.
Neben ihr stand ein Mann, den ich sofort erkannte.
Der falsche Fahrer.
Auf der Rückseite stand:
„Phase Zwei beginnt nach der Geburt.“
„Nach welcher Geburt?“, fragte ich.
Mein Vater antwortete nicht.
Ich sah ihn an.
„Meines Sohnes?“
Er nickte.
„Warum?“
„Weil dein Sohn etwas geerbt hat.“
„Was? Geld? Firmen?“
„Nein.“
Mein Vater zeigte auf den Ordner.
„Informationen.“
Ich verstand es nicht.
Dann hörten wir ein Geräusch hinter der anderen Tür.
Ein Schlüssel drehte sich im Schloss.
Markus hob die Taschenlampe.
Die Tür öffnete sich.
Isabella stand dort.
Allein.
Ihr Gesicht war blass, ihr Haar nicht mehr perfekt. Sie hielt etwas in der Hand.
Eine alte Videokassette.
Sie sah zuerst mich an.
Dann meinen Vater.
Ihre Augen füllten sich mit Tränen.
„Jetzt weißt du, warum ich dich heute Morgen töten lassen wollte.“
Ich sagte kein Wort.
Sie ging langsam zum Tisch und legte die Kassette darauf.
„Aber du weißt noch nicht, für wen ich es tun musste.“
„Für wen?“
Isabella sah mich direkt an.
„Für den Mann, der unseren Sohn seit seiner Geburt beobachtet.“
Mein Vater trat einen Schritt zurück.
Zum ersten Mal sah ich echte Angst in seinem Gesicht.
Isabella bemerkte es.
„Du hast es ihm nie erzählt?“
„Nein.“
„Dann erzähle ich es.“
Sie wandte sich mir zu.
„Viktor, dein Sohn ist nicht zufällig am Leben.“
Sie zeigte auf die Videokassette.
„Und auf dieser Aufnahme siehst du, wer damals entschieden hat, dass er leben darf.“
In diesem Moment ging hinter uns das Licht an.
Ein Bildschirm erwachte.
Darauf erschien das Datum der Nacht, in der mein Sohn geboren wurde.
Und darunter ein Name, den ich seit elf Jahren nicht mehr gehört hatte.
Dr. Elias Morell.
Mein Bruder.
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