Je suis restée assise sur le bord du lit pendant presque une minute, incapable de détourner les yeux de cette phrase.
« Il y a une chose à propos de cette maison que notre fils n’a jamais su. »
En bas, Julien continuait de frapper.
« Maman ! Ouvre cette porte ! »
Je repliai la lettre.
Pour la première fois depuis mon retour, je n’avais plus peur.
J’avais autre chose.
Un doute.
Et ce doute portait désormais le nom de mon propre mari.
Alain savait.
Avant de mourir, il savait que Julien essaierait un jour de vendre cette maison.
La question était simple.
Comment ?
Je pris la carte de visite.
Maître Étienne Vasseur.
Notaire.
Une adresse située dans le centre de Bordeaux.
Au dos, Alain avait écrit un numéro à la main.
J’appelai immédiatement.
Une secrétaire décrocha.
« Étude Vasseur, bonjour. »
Ma voix tremblait malgré moi.
« Je voudrais parler à Maître Vasseur. Dites-lui que je suis Geneviève Laurent. »
Un silence.
Puis :
« Madame Laurent ? »
Le ton de la femme changea aussitôt.
« Un instant, s’il vous plaît. »
Je me redressai.
Moins de trente secondes plus tard, une voix d’homme répondit.
« Madame Laurent ? »
« Oui. »
« Je suis Étienne Vasseur. »
Il marqua une courte pause.
« Votre mari m’avait demandé de vous recevoir si vous m’appeliez un jour. »
Mon cœur cogna.
« Il vous avait parlé de moi ? »
« Plus que cela. »
En bas, Julien cria de nouveau :
« Maman, ça suffit ! »
Maître Vasseur l’entendit.
« Vous n’êtes pas seule ? »
Je regardai la porte.
« Mon fils est ici. »
Le silence du notaire dura cette fois plus longtemps.
« Alors ne lui dites rien. »
J’eus un frisson.
« Rien à propos de quoi ? »
« Pas au téléphone. Venez me voir. Aujourd’hui, si possible. »
« Ma maison est en vente. Il prétend que je lui ai donné procuration. »
« Avez-vous signé une procuration ? »
« Non. »
« En êtes-vous absolument certaine ? »
Je pensai au dossier bleu.
Aux feuilles que Julien avait apportées à l’hôpital.
À ce stylo que je n’avais jamais pris.
« Oui. »
« Très bien. Ne signez plus rien. Ne remettez aucun document à votre fils. Et surtout, ne lui donnez pas la lettre d’Alain. »
Mon estomac se serra.
« Comment savez-vous qu’il y a une lettre ? »
Il souffla doucement.
« Parce que j’ai aidé votre mari à la préparer. »
Julien frappa de nouveau.
Cette fois plus fort.
« Maman ! »
Je me levai.
« Je viens tout de suite. »
« Une dernière chose. »
« Oui ? »
« Si votre fils vous demande où vous allez, ne prononcez pas mon nom. »
La ligne se coupa.
Je restai debout au milieu de ma chambre avec l’impression d’être devenue une étrangère dans ma propre vie.
Je glissai la lettre, la carte et la copie de l’acte dans mon sac.
Puis j’ouvris la porte.
Julien se tenait juste derrière.
Il entra presque de force.
« Qu’est-ce que tu fabriques ? »
« Je me change. »
Ses yeux descendirent vers mon sac.
« Pour aller où ? »
Je repensai aux mots du notaire.
Ne prononcez pas mon nom.
« Chez une amie. »
« Quelle amie ? »
Je le regardai.
« Depuis quand dois-je te fournir mon emploi du temps ? »
Il pinça les lèvres.
« Depuis que tu viens de sortir de l’hôpital. »
« Tu t’inquiètes soudain pour ma santé ? »
« Arrête. »
Il passa une main dans ses cheveux.
« Je sais que tout ça te choque, mais j’essaie de faire ce qui est raisonnable. »
Je descendis l’escalier.
Élodie se tenait dans le salon.
Elle n’était finalement pas partie.
Elle regardait les brochures immobilières éparpillées sur la table.
Quand elle croisa mon regard, elle sembla presque honteuse.
Je pris mon manteau.
Julien me suivit.
« Tu ne peux pas sortir comme ça. »
« Regarde-moi. »
« Maman. »
Je me retournai.
« As-tu imité ma signature ? »
Son visage resta parfaitement immobile.
Trop immobile.
« Non. »
« Alors qui l’a fait ? »
« Personne n’a imité quoi que ce soit. Tu étais sous médicaments à l’hôpital. Tu ne te souviens probablement pas de tout. »
Je sentis une colère froide monter en moi.
« Tu es en train de me dire que j’ai signé sans m’en souvenir ? »
« Je dis que tu étais fatiguée. »
Élodie murmura :
« Julien… »
« Quoi ? »
« Peut-être qu’on devrait arrêter pour aujourd’hui. »
Il se tourna vers elle.
« Ce n’est pas le moment. »
Je vis alors quelque chose dans son regard.
Pas seulement de la colère.
De la peur.
Petite.
Rapide.
Mais réelle.
Je quittai la maison sans ajouter un mot.
Le trajet jusqu’à Bordeaux me parut interminable.
Chaque feu rouge me ramenait à la même question.
Qu’avait fait Alain ?
Et pourquoi n’avait-il jamais rien dit à Julien ?
L’étude notariale se trouvait dans un immeuble ancien près du palais de justice.
Une femme d’une cinquantaine d’années m’accueillit et m’accompagna directement dans un bureau boisé.
Maître Vasseur se leva.
Il avait environ soixante ans, des cheveux gris courts et une expression grave.
Il ne me serra pas la main tout de suite.
Il me regarda comme s’il vérifiait que j’étais bien celle qu’il attendait depuis des mois.
Puis il dit :
« Alain espérait que vous n’auriez jamais besoin de venir ici. »
Je m’assis.
« Moi aussi. »
Je sortis les documents de mon sac.
Il prit la copie de l’acte.
À peine eut-il lu le titre qu’il hocha la tête.
« Oui. C’est bien celui-là. »
« Qu’est-ce que c’est ? »
Il posa le document devant moi.
« Une convention de protection patrimoniale. »
« En français normal ? »
Pour la première fois, un léger sourire passa sur son visage.
« Votre mari a verrouillé juridiquement cette maison plusieurs années avant sa mort. »
Je le fixai.
« Verrouillé comment ? »
Il ouvrit un dossier épais.
« Alain avait des raisons de penser que Julien avait des difficultés financières. »
Je fronçai les sourcils.
« Julien travaille dans l’immobilier. Il gagne très bien sa vie. »
« C’est ce que vous croyez. »
Il tourna plusieurs pages.
« Il y a trois ans, votre mari a découvert que votre fils avait garanti personnellement plusieurs investissements. Deux ont échoué. Un troisième a été restructuré. À l’époque, Alain a couvert une dette importante sans vous le dire. »
Je cessai de respirer pendant une seconde.
« Combien ? »
« Cent quatre-vingt mille euros. »
Je restai figée.
« Alain lui a donné cent quatre-vingt mille euros ? »
« Non. Il a racheté une partie de ses engagements pour éviter qu’il ne perde son logement. En échange, Julien avait promis de ne plus engager de patrimoine familial. »
« Et il a recommencé. »
Ce n’était pas une question.
Maître Vasseur referma le dossier.
« Votre mari en avait peur. »
Je regardai la lettre.
« C’est pour ça qu’il savait qu’un jour Julien essaierait de vendre la maison ? »
« En partie. »
« En partie ? »
Il prit une longue inspiration.
« Madame Laurent, la maison n’est pas exactement organisée juridiquement comme votre fils le pense. »
Je sentis mes doigts se crisper sur mon sac.
« Que voulez-vous dire ? »
Il poussa vers moi un document original.
« Plusieurs années avant son décès, Alain a transféré sa part dans une structure patrimoniale dont vous êtes la seule bénéficiaire d’usage et de résidence. Julien n’a aucun droit de disposition sur le bien tant que vous êtes vivante et que vous choisissez d’y rester. »
Je relus la phrase.
Puis une deuxième fois.
« Donc il ne peut pas vendre ? »
« Pas légalement. »
Je levai les yeux.
« Alors la vente est impossible. »
« Avec une vraie procuration, il aurait pu tenter certaines démarches. Avec une fausse… »
Il s’interrompit.
« Avec une fausse quoi ? »
« La situation devient pénale. »
Un froid me traversa.
Je pensai à la signature numérisée.
À Julien me disant que j’étais sous médicaments.
À sa façon de me regarder.
« Vous croyez qu’il a falsifié ma signature ? »
Maître Vasseur ne répondit pas immédiatement.
« Je crois que nous devons le vérifier avant de l’accuser. »
Il sortit une feuille.
« J’ai besoin d’une copie du document qu’il vous a montré. »
« Je ne l’ai pas. »
« Alors nous allons commencer autrement. »
Il prit son téléphone.
« Je vais vérifier si une promesse de vente a été déposée, auprès de quelle étude, et sur la base de quel mandat. »
Je hochai la tête.
Il composa un numéro.
Pendant qu’il parlait, je regardai par la fenêtre.
Bordeaux continuait de vivre comme si rien n’avait changé.
Des voitures.
Des passants.
Un vélo qui traversait la rue.
Puis Maître Vasseur cessa soudain de parler.
Son expression se durcit.
« Vous êtes certain ? »
Il écouta.
« Envoyez-moi la copie immédiatement. »
Il raccrocha.
« Qu’est-ce qu’il y a ? »
Il ne répondit pas tout de suite.
Son ordinateur émit un signal.
Un document venait d’arriver.
Il l’ouvrit.
Je vis son visage changer.
« Maître Vasseur ? »
Il tourna l’écran vers moi.
Il y avait bien une procuration.
Mon nom.
Mon adresse.
Une signature ressemblant à la mienne.
Mais ce n’était pas ce qui le préoccupait.
Il montra la date.
« Regardez. »
Je me penchai.
La procuration était datée de trois semaines auparavant.
Je relevai les yeux.
« Je n’étais pas à l’hôpital il y a trois semaines. »
« Je sais. »
Puis il descendit un peu la page.
Un deuxième nom apparaissait sous le mien.
Celui du témoin censé avoir assisté à ma signature.
Je connaissais ce nom.
Je l’avais vu le matin même.
Élodie Laurent.
Ma belle-fille.
Je sentis mon ventre se nouer.
Maître Vasseur me regarda.
« Madame Laurent, si vous n’avez pas signé ce document, votre fils n’a pas agi seul. »
Je fixai le nom d’Élodie.
Mais une seconde plus tard, le notaire descendit encore la page.
Et ce qu’il me montra ensuite me coupa complètement le souffle.
Le bénéficiaire de la vente n’était pas Julien.
Ce n’était pas Élodie non plus.
Le compte prévu pour recevoir une partie de l’argent appartenait à une société que je n’avais jamais vue de ma vie.
Maître Vasseur murmura :
« Voilà ce qu’Alain voulait que vous découvriez avant de confronter votre fils. »
Je tournai lentement la tête vers lui.
« À qui appartient cette société ? »
Il posa la main sur le dossier.
« C’est précisément la question que votre mari avait commencé à examiner avant sa mort. »
À suivre — cliquez sur la Partie 3 pour continuer.
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