À 23 h 06, Saint-Véran apparut au bout d’une route forestière noyée dans le brouillard.
Le centre de recherche était censé être abandonné depuis douze ans.
Pourtant, à travers les arbres, j’aperçus une lumière.
Une seule.
Au troisième étage.
Je coupai les phares.
Julien se trouvait à trois kilomètres derrière moi avec deux équipes réparties dans des véhicules banalisés. Aucun ordre n’avait transité par le réseau de l’agence. Nous communiquions uniquement par une fréquence indépendante utilisée autrefois lors d’opérations à l’étranger.
« Je suis à l’entrée », murmurai-je.
Sa voix grésilla dans mon oreillette.
« On reste en attente. Tu prononces “orage”, on entre. »
« Reçu. »
Je descendis de voiture.
Le portail de Saint-Véran était entrouvert.
Première anomalie.
La chaîne rouillée pendait au sol comme si quelqu’un l’avait coupée quelques minutes auparavant.
Je pénétrai dans la cour.
Douze ans plus tôt, j’étais arrivée ici comme jeune recrue lors de ma première mission classifiée. On nous avait dit qu’un laboratoire clandestin stockait des produits chimiques dangereux.
Quatre heures plus tard, une explosion avait détruit l’aile nord.
Trois agents étaient morts.
Le rapport final parlait d’un accident.
Je n’avais jamais remis cette version en question.
Jusqu’à ce soir.
La porte principale s’ouvrit au moment où j’approchai.
Personne derrière.
Seulement un couloir obscur.
« Élise. »
La voix provenait d’un haut-parleur fixé au plafond.
Je reconnus immédiatement Vasseur.
« Tu es ponctuelle. »
« Où est mon grand-père ? »
Un rire sec résonna.
« Toujours aussi directe. C’est l’une des raisons pour lesquelles ils t’ont choisie. »
« Qui ça, “ils” ? »
Aucune réponse.
Des lumières s’allumèrent successivement devant moi, dessinant un chemin jusqu’à un escalier.
« Deuxième sous-sol. »
Je descendis.
L’endroit n’avait rien d’un bâtiment abandonné.
Les portes étaient propres.
Les systèmes électriques fonctionnaient.
Et dans plusieurs angles, de petites caméras récentes suivaient chacun de mes mouvements.
Quelqu’un entretenait Saint-Véran depuis toutes ces années.
Au deuxième sous-sol, je débouchai dans une salle circulaire.
Vasseur m’attendait.
Vivant.
Sans arme visible.
« Tu as volé une pièce à conviction fédérale », dis-je.
« J’ai récupéré quelque chose qui ne devait jamais tomber entre tes mains. »
« Mauvaise méthode pour me convaincre de ne pas chercher. »
Il sourit.
« Ça aussi, tu le tiens de lui. »
Je ne bougeai pas.
« Orion ? »
Son sourire disparut.
« Ton grand-père a donc vraiment parlé. »
« Assez pour savoir que tout ceci concerne mon père biologique. »
Vasseur détourna les yeux.
Pour la première fois, son assurance se fissura.
« Ton père biologique est la raison pour laquelle trois générations de ta famille vivent sous surveillance. »
Il se dirigea vers une console.
« Regarde. »
Un écran s’alluma.
Des dizaines de dossiers apparurent.
Photos.
Rapports.
Enregistrements.
Puis mon visage.
À dix-neuf ans.
À l’université.
Je me vis quitter une bibliothèque, monter dans un bus, retrouver des amis.
D’autres photographies me montraient plusieurs années plus tôt.
À seize ans.
À quatorze ans.
Même à huit ans.
Une nausée glaciale me saisit.
« Vous me surveilliez depuis mon enfance. »
« Pas moi. »
« Alors qui ? »
« Orion. »
Je posai lentement la main près de mon arme.
« Donne-moi son nom. »
« Si je le connaissais, je serais déjà mort. »
Je faillis rire.
Toujours la même réponse.
« Mon grand-père le connaît. »
« Oui. »
Cette fois, Vasseur n’hésita pas.
« Delcourt aussi. »
Mon cœur se serra.
« Et le ministre ? »
Le regard de Vasseur se fixa sur moi.
« Le ministre croit être celui qui contrôle cette opération. »
« Il ne l’est pas ? »
« Non. »
Il tapa quelques commandes.
Une photographie apparut.
Mon grand-père, beaucoup plus jeune, se tenait devant Saint-Véran avec plusieurs chercheurs.
Au centre du groupe, un visage avait été volontairement noirci.
« Ton grand-père n’était pas simplement propriétaire du terrain », expliqua Vasseur. « Il faisait partie du programme qui existait ici avant la création officielle de ton agence. »
« Quel programme ? »
« Un réseau clandestin conçu pour identifier et neutraliser certaines opérations financières menées depuis l’intérieur même de l’État. »
Je repensai aux comptes offshore découverts sous le matelas.
« Les transferts… »
« Ce ne sont pas les économies de ton grand-père. Ce sont des comptes traceurs. Des comptes créés il y a des décennies pour suivre l’argent d’un réseau beaucoup plus vaste. »
Voilà pourquoi ils voulaient sa signature.
Pas simplement pour voler.
Pour reprendre le contrôle d’un système qu’il était le seul à pouvoir légalement déverrouiller.
« Pourquoi Nicolas avait-il cette clé USB ? »
Vasseur resta silencieux.
« Réponds. »
« Parce qu’on l’utilisait comme messager. Ton frère ne connaissait pas la valeur de ce qu’il transportait. »
« Et mes parents ? »
« Des intermédiaires paniqués qui pensaient sauver leur fils. Ils sont coupables de ce qu’ils ont fait à ton grand-père, mais ils ne dirigent rien. »
Je ressentis une colère froide.
Six semaines dans un abri.
Sans médicaments.
Même manipulés, ils avaient fait leurs choix.
« Pourquoi m’avoir fait venir ici ? »
Vasseur regarda l’horloge murale.
23 h 41.
« Je ne t’ai pas appelée. »
Je cessai de respirer.
« C’était ta voix. »
« Un enregistrement synthétisé. Quelqu’un voulait que tu viennes ici. »
Une alarme retentit soudain.
Vasseur se retourna vers les écrans.
Toutes les sorties du bâtiment venaient de se verrouiller.
« Merde. »
Des détecteurs rouges apparurent sur le plan du site.
Des dizaines de points encerclaient Saint-Véran.
Je touchai mon oreillette.
« Julien ? »
Rien.
Seulement du souffle.
Puis une voix différente entra sur la fréquence sécurisée.
« Capitaine Morel. »
Antoine Delcourt.
Je me figeai.
« Directeur. »
« J’avais espéré que tu m’écouterais lorsque je t’ai demandé de rentrer chez toi. »
Vasseur blanchit.
« Il faut partir maintenant. »
« Vous êtes ici ? » demandai-je.
La voix de Delcourt devint plus grave.
« Élise, quoi que Vasseur t’ait raconté, ne lui donne surtout pas accès à la salle 17. »
Vasseur me regarda.
« Il ment. C’est exactement là que se trouve la preuve dont tu as besoin. »
Deux hommes.
Deux versions.
Et quelque part au milieu, la vérité sur mon père.
Un fracas énorme retentit au-dessus de nous.
Quelqu’un venait d’enfoncer l’entrée principale.
Je dégainai mon arme.
« Où est la salle 17 ? »
Vasseur désigna un couloir.
Nous courûmes.
Au bout, une porte blindée portait encore une inscription presque effacée :
17 — ARCHIVES BIOGRAPHIQUES.
Vasseur passa la clé USB de Nicolas dans un lecteur dissimulé.
La porte s’ouvrit.
À l’intérieur se trouvait une seule armoire métallique.
Je l’ouvris.
Un dossier portait mon nom complet.
ÉLISE MOREL.
DATE DE NAISSANCE.
GROUPE SANGUIN.
Puis une ligne qui fit disparaître tout le reste autour de moi.
PÈRE BIOLOGIQUE : CLASSIFICATION ORION.
Sous cette mention figurait une photographie.
Je la retournai.
Et pour la première fois, je vis clairement le visage de l’homme qui avait probablement dirigé ma vie depuis ma naissance.
Je connaissais ce visage.
Mais pas grâce à mon agence.
Je l’avais vu toute mon enfance.
Sur une vieille photographie posée sur la cheminée de mon grand-père.
Un homme dont on m’avait toujours dit qu’il était mort avant ma naissance.
À suivre — cliquez sur la Partie 6 pour continuer.
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