« Maman, qu’est-ce que tu as fait ? »
Sa voix tremblait tellement que, pendant quelques secondes, je suis restée silencieuse. Allongée dans mon lit, l’épaule immobilisée et le bassin douloureux au moindre mouvement, j’écoutais mon fils respirer à l’autre bout du téléphone. Derrière lui, j’entendais le bruit d’un hall d’aéroport, des annonces étouffées et la voix d’Élodie qui parlait rapidement.
« Je ne comprends pas, Thomas », ai-je répondu calmement. « Qu’est-ce que tu veux dire ? »
Il a marqué une pause.
« Le virement. Le virement mensuel n’est pas arrivé. »
J’ai regardé le plafond blanc de la chambre. Même à travers la douleur, quelque chose en moi s’était détaché de cette conversation. Pendant deux ans, j’avais attendu qu’il me demande comment j’allais. Il ne l’avait pas fait. Maintenant, il avait appelé quatre-vingt-sept fois pour cinq mille cinq cents euros.
« Ah », ai-je simplement murmuré.
« Ah ? Maman, tu ne peux pas faire ça sans prévenir ! »
J’ai presque souri.
« Sans prévenir qui ? »
Le silence qui a suivi était plus révélateur que toutes ses explications.
« Nous avons des engagements », a-t-il fini par dire. « Le voyage, les enfants, les mensualités de l’entreprise… Tu sais très bien comment ça fonctionne. »
« Oui, Thomas. Je sais très bien comment ça fonctionne. »
Je connaissais même mieux leur situation qu’ils ne l’imaginaient. Je connaissais leurs crédits, leurs retards, leurs dépenses et les montants exacts que je leur avais versés. Mon avocat, Maître Delorme, conservait chaque justificatif. À l’époque, je ne pensais pas que ces documents pourraient un jour devenir nécessaires.
« Tu dois réactiver le virement », a insisté Thomas. « Au moins jusqu’à notre retour. Après, on pourra en parler tranquillement. »
J’ai fermé les yeux.
« Non. »
Un seul mot.
À l’autre bout du fil, il s’est tu.
« Quoi ? »
« Je ne réactiverai pas le virement. »
« Mais maman… »
« J’ai besoin de cet argent maintenant. »
C’était la première fois que je prononçais cette phrase devant lui. Et, curieusement, elle me faisait moins mal que je ne l’aurais imaginé.
Thomas a commencé à parler plus fort.
« Tu as de l’argent ! Tu as toujours eu de l’argent ! »
Je me suis redressée légèrement, une douleur aiguë traversant mon bassin. J’ai serré les dents avant de répondre.
« Oui. J’en ai. »
Il a expiré, soulagé pendant une seconde.
Puis j’ai ajouté :
« Et à partir d’aujourd’hui, je vais commencer à le gérer pour moi. »
La ligne est devenue silencieuse.
Je savais qu’il cherchait quelque chose à dire. Une accusation, peut-être. Une phrase destinée à me faire culpabiliser. Finalement, Élodie a pris le téléphone.
« C’est vraiment mesquin », a-t-elle lancé.
Je n’ai même pas répondu immédiatement.
« Élodie, je suis à l’hôpital. J’ai une fracture du bassin. Je ne peux pas marcher seule. Et la seule chose dont vous me parlez depuis que vous êtes partis, c’est de votre argent. »
« Ce n’est pas notre argent », a-t-elle répliqué. « C’est une aide sur laquelle nous comptons. »
Cette phrase m’a fait plus de mal que tout le reste.
Une aide sur laquelle ils comptaient.
Pas une mère sur laquelle ils comptaient.
J’ai posé mon téléphone contre mon oreille et regardé la pluie couler sur la fenêtre.
« Alors il va falloir apprendre à vivre sans cette aide. »
J’ai raccroché.
Pour la première fois depuis des années, j’ai senti que le silence de mon téléphone était agréable.
Mais moins d’une heure plus tard, Maître Delorme est entré dans ma chambre.
Il avait ce visage sérieux que je connaissais depuis plus de quinze ans.
« Vous avez bien fait de me prévenir », a-t-il dit en posant une chemise cartonnée sur la table. « Mais il faut que vous sachiez quelque chose avant de prendre d’autres décisions. »
J’ai froncé les sourcils.
« Quoi donc ? »
Il a ouvert la chemise et sorti plusieurs documents.
« Les cinq mille cinq cents euros mensuels ne représentent qu’une petite partie de ce que vous avez réellement payé pour votre fils. »
Je l’ai regardé sans comprendre.
« Je sais. J’ai payé certaines choses directement. »
« Non, Madame Moreau. Ce n’est pas ce que je veux dire. »
Il a fait glisser un document vers moi.
« Regardez cette société. »
J’ai baissé les yeux.
Le nom de l’entreprise de Thomas apparaissait en haut de la page.
Puis mon regard s’est arrêté sur une ligne située plus bas.
Garantie financière : Claire Moreau.
Mon cœur s’est mis à battre plus vite.
« Qu’est-ce que c’est ? »
Maître Delorme s’est assis.
« Il y a trois ans, Thomas a obtenu un financement important pour son entreprise. Vous avez signé certains documents comme garante. »
Je me suis figée.
« Je ne me souviens pas de ça. »
« C’est justement le problème. »
Il a tourné une autre page.
« La signature est la vôtre. Mais il y a quelque chose qui ne correspond pas. »
Il m’a montré le document.
« La date. »
J’ai plissé les yeux.
La signature portait une date précise.
Une date à laquelle je savais exactement où j’étais.
Parce que ce jour-là, j’étais à Lyon, chez une amie.
Je me suis tournée vers lui.
« Maître Delorme… je n’ai jamais signé ce document à cette date. »
Il n’a pas répondu.
Il s’est contenté de sortir une dernière feuille de la chemise.
« Je le sais. C’est pour cela que je vous ai demandé de ne pas encore confronter Thomas. »
Puis il a posé devant moi une copie d’un document bancaire.
Au bas de la page figurait un nom que je ne connaissais pas.
Élodie Martin.
Et, sous ce nom, une autorisation portant ma signature.
Cette fois, je n’ai pas réussi à parler.
Maître Delorme a refermé doucement le dossier.
« Madame Moreau, je crois que les cinq mille cinq cents euros ne sont pas le vrai problème. »
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