Le mot resta suspendu dans la chapelle comme une note qui refusait de mourir.
« Papa… »
Isabelle releva lentement la tête. Pendant une seconde, elle crut avoir mal entendu. Le visage de la mariée était devenu presque aussi pâle que le sien, mais ce n’était pas la peur qui déformait ses traits. C’était l’effort désespéré de quelqu’un qui tentait de retenir un souvenir qui lui échappait depuis toujours.
« Qu’avez-vous dit ? » demanda Isabelle.
La jeune femme avala difficilement sa salive. Ses doigts se refermèrent autour du tissu déchiré de sa robe.
« J’ai… dit papa. Je ne sais pas pourquoi. »
Un murmure parcourut les bancs. Le marié, Julien Delcourt, s’approcha d’elle avec précaution.
« Claire, regarde-moi. Tu es sûre de ne jamais avoir vu cette femme avant aujourd’hui ? »
Claire secoua la tête, les yeux remplis de larmes.
« Je ne sais plus ce qui est sûr. »
Cette réponse frappa Isabelle plus violemment qu’une accusation. Elle regarda la photographie tombée sur le sol. Le couloir de l’hôpital semblait banal, presque oublié, mais le détail le plus important n’était pas la personne dont le visage avait été découpé. C’était le bracelet que portait le bébé sur la photographie.
Une petite étoile dorée.
Identique à celle du bracelet qu’Isabelle tenait encore dans sa main.
L’homme qui avait apporté le dossier s’accroupit pour ramasser la photographie. Il s’appelait Marc Varenne. Isabelle le connaissait depuis moins d’une heure, mais quelque chose dans son silence la mettait mal à l’aise.
« Vous saviez que cette photo existait », dit-elle.
Marc ne répondit pas immédiatement.
« Je savais qu’elle existait. »
« Alors pourquoi ne me l’avoir jamais montrée ? »
« Parce que je ne l’avais pas. »
Isabelle se releva lentement.
« Ne me mentez pas. Pas aujourd’hui. Pas après vingt-deux ans. »
Marc posa la photographie sur l’autel.
« Je l’ai récupérée hier soir. Dans une boîte qui appartenait à l’ancien directeur administratif de l’hôpital Saint-Vincent. Il est mort il y a trois semaines. Sa fille m’a remis ses affaires après avoir découvert qu’il avait conservé certains documents sous un faux nom. »
Julien fronça les sourcils.
« Pourquoi vous occupez-vous de cette affaire ? »
Marc tourna les yeux vers lui.
« Parce que votre mère m’a demandé de retrouver votre sœur il y a onze ans. »
Julien se figea.
« Ma sœur ? »
Isabelle ferma les yeux.
Elle n’avait jamais parlé de cette recherche à son fils.
Pas complètement.
À l’époque, Julien n’était encore qu’un adolescent et elle avait refusé de lui raconter comment sa petite sœur avait disparu. Elle avait seulement répété qu’un accident s’était produit à l’hôpital et qu’il ne fallait plus poser de questions.
Mais maintenant, elle comprenait que son silence avait protégé quelqu’un d’autre.
Claire s’approcha de l’autel. Ses yeux ne quittaient pas la photographie.
« Je connais cet endroit. »
Tout le monde se tut.
« Claire… » murmura Julien.
Elle posa deux doigts sur l’image du couloir.
« Je ne sais pas comment l’expliquer. Mais je connais cette porte. »
Elle désigna une porte blanche située au fond du couloir.
« Elle était bleue. »
Marc pâlit.
« Quoi ? »
« Dans mon souvenir, elle était bleue. Il y avait une petite horloge au-dessus. Et une femme chantait. »
Isabelle sentit ses jambes faiblir.
« Quelle chanson ? »
Claire ferma les yeux.
Un silence étrange s’installa.
Puis elle murmura quelques mots d’une vieille berceuse française.
Isabelle porta une main à sa bouche.
Elle connaissait cette chanson.
C’était celle qu’elle chantait à sa fille chaque soir pendant les premières semaines de sa vie.
Mais un détail était impossible.
Personne ne connaissait cette berceuse.
Personne, hormis elle et son mari.
Isabelle s’approcha de Claire.
« Qui t’a appris cette chanson ? »
Claire ouvrit les yeux.
« Je ne sais pas. Je l’ai toujours eue dans la tête. »
Marc prit brusquement le dossier et tourna plusieurs pages.
« Isabelle… il y a quelque chose que vous devez voir. »
Il posa devant elle une copie d’un registre hospitalier.
Une ligne avait été presque entièrement effacée.
Date : 14 octobre, vingt-deux ans plus tôt.
Patient : Bébé Delcourt.
Puis, juste en dessous, une annotation manuscrite apparaissait encore malgré les traces de produit utilisé pour la faire disparaître.
Transfert autorisé — identité du responsable : C. Delcourt.
Isabelle devint livide.
« C. Delcourt… »
Julien regarda sa mère.
« Maman, qui est C. Delcourt ? »
Isabelle ne répondit pas.
Ses yeux s’étaient fixés sur une petite signature au bas de la page.
Elle la connaissait.
Ce n’était pas celle de son mari.
Ce n’était pas la sienne.
Et pourtant, elle avait vu cette écriture une seule fois, vingt-deux ans auparavant, le soir où sa fille avait disparu.
Une écriture appartenant à quelqu’un qu’elle croyait mort depuis longtemps.
Claire recula d’un pas.
« Pourquoi avez-vous l’air de connaître cette personne ? »
Isabelle leva enfin les yeux vers elle.
Sa voix tremblait.
« Parce que cet homme était présent à l’hôpital la nuit où on m’a volé ma fille. »
Julien serra les poings.
« Qui ? »
Isabelle regarda la signature encore une fois.
Puis son visage se décomposa.
« Mon beau-père. »
À cet instant, le téléphone de Marc vibra dans sa poche.
Il regarda l’écran.
Un message venait d’arriver d’un numéro inconnu.
ARRÊTEZ DE CHERCHER LA PETITE FILLE. ELLE N’A JAMAIS ÉTÉ CENSÉE RETROUVER SA MÈRE.
Marc releva lentement la tête.
Mais avant qu’il puisse parler, Claire fixa son propre téléphone, devenu soudain lumineux entre ses mains.
Un deuxième message venait d’apparaître.
Une seule phrase.
« Claire, si tu es avec Isabelle Delcourt, ne lui fais pas confiance. Elle ne t’a pas tout raconté. »
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