Avrei dovuto morire da solo sul fianco gelido di una montagna, dopo che mio fratello mi aveva sparato e mi aveva lasciato a dissanguarmi nella neve. Il mio telefono era stato distrutto, il mio SUV era sparito e gli uomini che un tempo avevano giurato che sarebbero morti per me si erano dileguati nell'oscurità, ma quando riaprii gli occhi mi ritrovai nella baita di una sconosciuta, e la donna che mi aveva salvato non aveva la minima idea di aver appena soccorso uno degli uomini più temuti di Milano.
La prima cosa che vidi fu un soffitto attraversato da grezze travi di legno.
Ogni respiro mi incendiava le costole e la spalla sinistra pulsava con una violenza tale che riuscivo a malapena a pensare. Nell'aria sentivo odore di legna che bruciava, pini e neve fresca, invece del marmo lucido, del whisky costoso e dell'attico di lusso che chiamavo casa.
Poi mi tornò tutto alla mente.
Lo sparo.
Lo sguardo gelido di mio fratello Antonio.
Le luci posteriori dell'auto che scomparivano nella notte mentre il mio sangue impregnava il terreno ghiacciato.
Istintivamente portai la mano al fianco, dove avrebbe dovuto esserci la mia pistola.
Niente.
Quel movimento improvviso mi straziò le ferite e per poco non persi di nuovo conoscenza.
Un lieve canticchiare cessò da qualche parte oltre la porta della camera.
Pochi istanti dopo, la donna che mi aveva trovato entrò con una tazza fumante tra le mani. Aveva i capelli scuri raccolti in una coda morbida, il maglione era stato rammendato più di una volta e nei suoi occhi c'era qualcosa che non vedevo rivolto a me da anni.
Preoccupazione sincera.
«Finalmente ti sei svegliato», disse con dolcezza. «Come ti senti?»
Riuscii ad abbozzare un sorriso amaro.
«Come se avessi perso una sfida contro un treno merci.»
Posò la tazza sul comodino.
«Sei nella mia baita. A circa venticinque chilometri da dove ti ho trovato. Hai perso molto sangue, ma il proiettile non ha colpito nulla di vitale.»
Disse che ero stato fortunato.
Se solo avesse saputo.
La fortuna non aveva nulla a che fare con il fatto che fossi sopravvissuto a un omicidio organizzato dalla mia stessa famiglia. Non era stata la fortuna a trascinarmi attraverso la neve mentre tutti gli uomini di cui mi fidavo si allontanavano, lasciandomi lì a morire.
La osservai attentamente.
«Come ti chiami?»
«Elena Conti.»
«E tu?»
Quella semplice domanda era molto più pericolosa di quanto potesse immaginare.
Nel mio mondo, il mio nome apriva porte chiuse, faceva calare il silenzio nelle stanze e costringeva uomini potenti ad abbassare lo sguardo.
«Mi chiamo Vincenzo», risposi piano.
Osservai il suo viso.
Nessuna paura.
Nessun segno di riconoscimento.
Nessuna esitazione.
O davvero non aveva idea di chi fossi, oppure era la migliore attrice che avessi mai incontrato.
Elena si avvicinò alla finestra e scostò lentamente la tenda.
La luce del mattino si riversò su una distesa infinita di montagne coperte di neve. Non c'erano case nelle vicinanze, né auto di passaggio, né testimoni.
Soltanto silenzio.
«Vivi qui da sola?» chiesi.
«Da tre anni.»
«Non hai paura?»
Mi guardò a lungo prima di rispondere.
«Ho più paura delle persone che degli animali selvatici.»
Un'ombra di tristezza le attraversò il volto prima che la nascondesse dietro un debole sorriso.
«I lupi non fingono di essere ciò che non sono.»
Le sue parole mi colpirono più duramente di quanto avesse fatto il proiettile.
Si sedette accanto al letto e controllò con attenzione la fasciatura che mi avvolgeva la spalla. Le sue mani erano ferme, pazienti e sorprendentemente delicate.
Cercai nella sua espressione qualcosa che conoscevo bene.
Avidità.
Paura.
Curiosità.
Qualunque cosa.
Non c'era niente.
Aveva rischiato tutto per salvare uno sconosciuto in fin di vita senza chiedergli il cognome, il passato o se qualcuno di pericoloso potesse venire a cercarlo.
Dopo un lungo silenzio, finalmente mi fece la domanda che temevo.
«Gli uomini che ti hanno fatto questo...» disse piano. «Torneranno?»
Serrai la mascella.
Rividi Antonio premere il grilletto.
Ricordai la neve diventare rossa sotto di me.
«Sì», risposi.
La mano di Elena si immobilizzò sulla mia fasciatura.
Proprio in quell'istante, il mio sguardo si spostò verso la finestra della baita.
Vicino al margine del bosco erano comparse tracce fresche di pneumatici, là dove solo pochi minuti prima non c'era nulla.
Il mio cuore smise di battere.
Non avevano rinunciato alla caccia.
Mi avevano trovato.
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