Il giorno in cui mio padre barattò il mio futuro con la fortuna di un miliardario, sposai un uomo che non apriva gli occhi da nove mesi. Tutti, in quella villa immensa, sostenevano che ormai non ci fosse più, almeno non nel modo che contava davvero. Dicevano che non poteva sentire, non poteva reagire, non poteva tornare. Ma la prima notte in cui mi sedetti accanto a lui e gli confessai la verità sulla mia vita, accadde qualcosa che mi gelò il sangue nelle vene, e se qualcun altro lo avesse scoperto, le persone potenti che lo circondavano avrebbero avuto ogni motivo per farsi prendere dal panico.
Mi chiamo Giulia Conti e il giorno del mio matrimonio sembrava più un funerale.
La cappella era impregnata del profumo dei gigli e di costose fragranze. La luce del sole filtrava attraverso le vetrate istoriate, disegnando motivi colorati sul pavimento lucido. Gli invitati bisbigliavano educatamente tra i banchi, avvolti in abiti firmati e gioielli scintillanti.
E accanto a me c'era il mio sposo.
Edoardo Torriani.
Erede miliardario.
Trent'anni.
In stato di incoscienza.
Un'infermiera era in piedi dietro la sua sedia a rotelle e lo sorvegliava come se fosse fatto di vetro. I capelli scuri erano pettinati con cura, il volto bello e sereno, ma nella sua espressione non c'era alcun segno di vita.
Nessuna reazione.
Nessun cenno.
Niente.
«Dillo», sussurrò mio padre con tono tagliente al mio fianco.
Deglutii a fatica.
«Sì, lo voglio.»
Quelle parole mi sembrarono catene che si chiudevano attorno ai polsi.
Il sacerdote sorrise.
Gli invitati applaudirono.
E così, in un istante, diventai la signora Torriani.
Nessun bacio.
Nessun festeggiamento.
Nessun marito pronto a prendermi per mano.
Quando la cerimonia terminò, Edoardo venne portato via in silenzio sulla sua sedia a rotelle, mentre io rimasi immobile sotto le vetrate colorate, chiedendomi come fosse possibile che la mia vita si fosse trasformata in una transazione.
Fuori dalla cappella, mio padre mi raggiunse.
«Hai fatto la cosa giusta.»
Lasciai sfuggire una risata amara.
«Vuoi dire sposare un uomo che non può nemmeno dare il proprio consenso?»
La sua espressione si fece cupa.
«Questo salverà tutti noi, Giulia.»
Noi.
Quella parola compariva sempre quando voleva qualcosa.
Tre settimane prima mi aveva rivelato l'accordo.
Il fondo fiduciario della famiglia Torriani stabiliva che Edoardo dovesse essere sposato prima del suo trentesimo compleanno. In caso contrario, il controllo dell'azienda sarebbe passato a suo cugino, Lorenzo Torriani.
Se avessi sposato Edoardo, ogni debito accumulato da mio padre sarebbe scomparso.
Ogni prestito.
Ogni fattura non pagata.
Ogni sollecito di pagamento.
Tutto cancellato.
«Vuoi che sposi uno sconosciuto in coma?» gli avevo chiesto.
«Voglio smettere di vederti pagare per i miei errori», aveva risposto.
Allora avevo voluto credergli.
Adesso, davanti all'immensa tenuta dei Torriani affacciata sul Lago di Como, non ne ero più così sicura.
La villa sembrava più un regno che una casa.
Imponenti cancelli di ferro.
Pavimenti di marmo.
Lampadari di cristallo.
Ogni angolo mi ricordava che quello non era il mio posto.
La prima persona che incontrai fu Lorenzo Torriani.
Il cugino di Edoardo.
L'uomo che avrebbe ereditato tutto se Edoardo fosse rimasto privo di coscienza.
Era appoggiato con noncuranza a una colonna di marmo e sorrideva.
«Quindi sei tu la sposa.»
C'era qualcosa nel modo in cui mi guardava che mi fece correre un brivido lungo la schiena.
Prima che potessi rispondere, un'altra voce attraversò il corridoio.
«Se hai finito di fissarla, spostati.»
Un'elegante signora anziana scese la scalinata.
Vittoria Torriani.
La nonna di Edoardo.
I suoi occhi penetranti mi esaminarono attentamente.
«Puoi andare bene.»
Non riuscii a capire se fosse un'approvazione o una critica.
Senza aggiungere altro, mi condusse al piano superiore.
«È ora che tu conosca davvero tuo marito.»
La stanza di Edoardo mi sorprese.
Mi aspettavo oscurità e macchinari medici.
Invece, la luce del sole entrava dalle enormi finestre affacciate sul lago. Fiori freschi riempivano la stanza. Le note delicate di un pianoforte provenivano da altoparlanti nascosti.
Tutto sembrava vivo.
Tutto tranne Edoardo.
Quando Vittoria finalmente se ne andò, il silenzio avvolse la stanza.
Rimasi accanto al suo letto per diversi minuti.
Poi risi nervosamente.
«Be', questa situazione è piuttosto imbarazzante.»
Nessuna risposta.
Mi avvicinai.
«Non so se riesci a sentirmi.»
Niente.
Avvicinai una sedia al letto e mi sedetti.
Per la prima volta in tutta la giornata, smisi di fingere.
«Mia madre è morta due anni fa», sussurrai.
La voce mi tremava.
«Avrebbe odiato questo matrimonio.»
Sentii gli occhi bruciare per le lacrime.
«Non volevo niente di tutto questo, Edoardo.»
Guardai il suo volto immobile.
«Avevo paura. Non sapevo come salvare la mia famiglia.»
Il monitor continuò a scandire il suo ritmo regolare.
Bip.
Bip.
Bip.
Poi, all'improvviso...
Sentii qualcosa muoversi sotto la mia mano.
Mi mancò il respiro.
Lentamente abbassai lo sguardo.
Una delle dita di Edoardo si era stretta attorno alla mia.
Rimasi immobile.
«No...» sussurrai.
Il cuore mi batteva così forte da farmi male.
Poi le sue palpebre ebbero un fremito.
Una volta.
Due volte.
E proprio mentre i suoi occhi cominciavano lentamente ad aprirsi, la porta della camera iniziò all'improvviso a spalancarsi verso l'interno.
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