Luca rilesse quella frase tre volte.
Parentela genetica con famiglia Benedetti confermata.
Le parole erano semplici, quasi burocratiche. Eppure riuscirono a fare ciò che nessuna minaccia, nessuna perdita finanziaria e nessun tradimento professionale era mai riuscito a fare: gli tolsero completamente il senso della realtà. Per diciotto mesi aveva creduto di conoscere la storia di quel bambino. Dopo due aborti spontanei, lui ed Emma avevano smesso di programmare, di comprare test in anticipo, perfino di pronunciare ad alta voce la parola “figlio”. Poi, una mattina di dicembre, Emma era uscita dal bagno con le mani sulla bocca e gli occhi pieni di lacrime. Due linee rosa. Luca ricordava ancora come l’aveva abbracciata senza riuscire a parlare.
Ora un documento sosteneva che esistesse un donatore.
E che quel donatore fosse legato alla sua famiglia.
«Signor Benedetti?»
La voce del medico lo riportò nel corridoio.
«Ha detto che avete trovato qualcosa nel sangue di Emma.»
Il dottore abbassò il tono.
«Tracce di un anticoagulante. La quantità non sembra compatibile con una normale prescrizione preventiva.»
Luca sentì un gelo attraversargli il petto.
«Potrebbe aver causato i lividi?»
«Potrebbe aver contribuito. Ma il gonfiore e il dolore richiedono altri accertamenti. Sua moglie sostiene di non aver mai assunto consapevolmente quel farmaco.»
Le vitamine.
Il contenitore bianco.
Serena.
Riccardo.
Tutto cominciava a formare un disegno, ma mancavano ancora troppi pezzi.
«Voglio che conserviate ogni campione», disse Luca. «E che nessuno entri da Emma senza il mio consenso o il suo.»
Il medico lo fissò.
«Se sospetta che qualcuno le abbia somministrato farmaci senza informarla, dovrebbe parlare con la polizia.»
«Lo farò.»
«Non domani.»
Luca comprese il significato di quelle parole.
«Stanotte.»
Quando finalmente gli permisero di entrare, Emma sembrava più piccola nel letto d’ospedale. Aveva una flebo al braccio, sensori sul ventre e il viso pallido contro il cuscino. Il monitor accanto a lei emetteva un ritmo regolare.
Il cuore del bambino.
Luca si sedette senza parlare.
Emma guardò il suo telefono.
«Serena ti ha chiamato.»
Non era una domanda.
«Sì.»
Le labbra di Emma tremarono.
«Allora sai della clinica.»
Luca sentì qualcosa spezzarsi dentro di lui.
«Da quanto tempo lo sai?»
«Tre settimane.»
«Tre settimane?»
Emma chiuse gli occhi.
«Ho trovato una ricevuta nella borsa dell’infermiera. C’era il mio nome e quello della San Vittore. Ho pensato fosse un errore. Poi Serena mi ha detto di dimenticarla.»
«Perché non me l’hai detto?»
Emma lo guardò.
«Perché il giorno dopo tua madre mi ha mostrato i documenti con la tua firma.»
Il silenzio tra loro divenne pesante.
«Mi ha detto che avevi scoperto la verità sulla gravidanza», continuò Emma, «e che non volevi affrontarmi finché non fossi stato certo che il bambino fosse tuo.»
Luca si alzò.
«Non ho mai pensato una cosa simile.»
«Io non lo sapevo!» La voce di Emma si spezzò. «Ogni volta che provavo a chiamarti, Riccardo arrivava con un altro documento. Serena mi diceva che ero agitata, che dovevo riposare. Tua madre continuava a ripetermi che, se avessi fatto uno scandalo, avrebbero dimostrato che ero instabile.»
Luca si passò una mano sul viso.
Poi prese una decisione.
Le mostrò il telefono.
Emma lesse il referto.
Il suo volto cambiò.
«Io non ho firmato questo.»
«Guarda bene.»
«Luca, conosco la mia firma.»
Prese il telefono con mani tremanti e ingrandì l’immagine.
«Questa è stata copiata.»
«Come puoi esserne certa?»
Emma indicò una piccola curva nella lettera R.
«Ho firmato così fino a quattro anni fa. Dopo che mi sono rotta il polso al forno, ho cambiato il movimento della mano. Guarda.»
Prese un foglio dal comodino e firmò.
La differenza era minima.
Ma c’era.
Qualcuno aveva utilizzato una vecchia firma di Emma.
Luca sentì il sospetto trasformarsi in qualcosa di molto più preciso.
Una preparazione durata anni.
In quel momento bussarono.
Riccardo entrò prima che qualcuno gli desse il permesso.
Indossava ancora il completo scuro. La cartellina era sotto il braccio.
«Dobbiamo parlare.»
Luca gli si mise davanti.
«Fuori.»
Riccardo guardò Emma, poi il monitor.
«Quello che devo dire riguarda anche lei.»
«Hai dato farmaci a mia moglie?»
Per la prima volta, il sorriso controllato di Riccardo scomparve.
«Che cosa ti ha raccontato Serena?»
Era la risposta sbagliata.
Luca lo afferrò per il bavero, ma Emma gridò il suo nome.
«Luca!»
Si fermò.
Riccardo si sistemò lentamente la giacca.
«Se mi tocchi ancora, peggiori soltanto la situazione.»
«Dimmi chi è B-117.»
Riccardo impallidì.
Solo per un secondo.
Ma Luca lo vide.
«Non so di cosa parli.»
«Parentela genetica con famiglia Benedetti.»
Riccardo guardò immediatamente Emma.
Quel gesto bastò.
«Tu lo sai», disse Luca.
Riccardo inspirò lentamente.
«Il file che hai ricevuto è incompleto.»
«Allora completalo.»
«Non qui.»
«Adesso.»
Riccardo appoggiò la cartellina sul tavolo.
«Se vuoi davvero sapere cosa è successo, devi prima accettare una possibilità che non ti piacerà.»
Emma si irrigidì.
«Quale possibilità?»
Riccardo la guardò.
«Che Margherita non abbia iniziato tutto questo per portarvi via il bambino.»
Luca rise senza allegria.
«Dovrei credere che stesse cercando di aiutarci?»
«No.»
Riccardo aprì la cartellina.
«Dovresti chiederti perché fosse così importante che proprio questo bambino nascesse.»
Estrasse una fotografia.
La posò sul tavolo.
Era stata scattata davanti alla clinica San Vittore diciotto mesi prima.
Emma era visibile sullo sfondo.
Sembrava stordita, sorretta da Serena.
Ma non fu Emma a catturare l’attenzione di Luca.
Accanto all'ingresso c'era sua madre.
E di fronte a lei un uomo che Luca riconobbe immediatamente.
Suo padre, Vittorio Benedetti.
L’uomo morto da quasi tre anni.
Luca sollevò lentamente lo sguardo.
«È impossibile.»
Riccardo non rispose.
Luca capovolse la fotografia.
Sul retro era stata scritta una data.
Diciotto mesi prima.
Molto tempo dopo il funerale di Vittorio.
Emma fissò la foto con il respiro corto.
Poi indicò qualcosa nell’angolo dell’immagine.
«Luca… guarda la sua mano.»
Luca ingrandì la fotografia sul telefono.
Vittorio teneva una cartella clinica.
Sulla copertina era chiaramente leggibile un codice.
B-117.
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