Fiquei encarando o nome no documento.
Dr. Almeida.
Meu primeiro impulso foi jogar o telefone no chão.
Horas antes, aquele homem estava sentado na minha casa, me entregando o testamento de Carlos, falando comigo como se fosse apenas o advogado encarregado de cumprir as últimas vontades de um cliente.
Mas aquele documento tinha quase trinta anos.
E a assinatura dele estava ali.
Ao lado da assinatura da minha mãe.
“Ele conhecia minha mãe”, sussurrei.
Vasconcelos pegou o telefone.
“Isso não significa que ele esteja envolvido na morte dela.”
“Significa que mentiu para mim.”
Liguei imediatamente.
Almeida atendeu no segundo toque.
Sua respiração estava pesada.
“Você está segura?”
“Por que seu nome está em um documento assinado pela minha mãe?”
Silêncio.
“Responda.”
“Porque fui advogado dela.”
A resposta atingiu mais forte do que eu esperava.
“Você entrou na minha casa e não disse uma palavra.”
“Carlos me proibiu.”
“Carlos está morto.”
“E algumas das ordens dele continuaram válidas depois da morte.”
Minha raiva explodiu.
“Chega de ordens. Chega de segredos. Minha mãe morreu, meu pai recebeu dinheiro para me esconder, Carlos foi provavelmente assassinado e todo mundo parece saber mais sobre minha vida do que eu.”
Almeida ficou em silêncio.
Então falou:
“Você tem razão.”
Aquilo me desarmou por um segundo.
“Encontre-me em um lugar público. Traga Vasconcelos. E não leve o pendrive.”
“Como sabe que ele está comigo?”
Outra pausa.
“Porque fui eu quem ajudou Carlos a prepará-lo.”
Quase desliguei.
Quarenta minutos depois, nós três nos encontramos numa lanchonete aberta vinte e quatro horas, perto de uma delegacia.
Almeida apareceu usando outra camisa.
Havia um corte no rosto, exatamente como na fotografia em que estava amarrado.
“Quem fez isso com você?”, perguntei.
“Homens ligados a uma empresa terceirizada da Valente.”
“Gustavo?”
“Provavelmente por ordem dele.”
“Provavelmente?”
Almeida sentou-se.
“Porque Gustavo está desesperado. Mas Carlos tinha razão sobre uma coisa: ele não é o homem que iniciou tudo.”
Coloquei a cópia do documento sobre a mesa.
“Comece por aqui.”
Almeida olhou para a assinatura da minha mãe.
Por um momento, seu rosto mudou.
Não parecia medo.
Parecia culpa.
“Sua mãe, Helena, me procurou quando descobriu transferências ilegais ligadas a contratos hospitalares.”
Foi a primeira vez naquela noite que ouvi o nome dela dito por alguém que realmente a conhecera.
“Que transferências?”
“Superfaturamento. Empresas de fachada. Pagamentos escondidos dentro de contratos de equipamentos médicos. Na época, Carlos ainda não controlava a empresa. Ele era jovem demais e acreditava que certos executivos estavam apenas protegendo os interesses da família.”
“Quem controlava?”
Almeida desviou os olhos.
“Augusto Valente.”
O nome não significou nada para mim.
Vasconcelos, porém, ficou imóvel.
“Augusto morreu há anos”, disse ele.
“Oficialmente.”
Meu coração acelerou.
“Quem era ele?”
Almeida me encarou.
“Pai de Gustavo. E tio de Carlos.”
A história começou a se encaixar.
Mal.
Mas o suficiente.
Minha mãe descobrira alguma coisa dentro da estrutura da empresa.
Tentara reunir provas.
Depois morreu.
Meu pai desapareceu comigo.
Recebeu pagamentos.
Roberto ajudou a esconder nossos endereços.
Carlos passou anos tentando me encontrar.
“Minha mãe morreu por causa disso?”
Almeida respirou fundo.
“Eu não consigo provar que o acidente foi provocado.”
“Mas acredita nisso.”
“Eu acredito que ela estava apavorada nas semanas anteriores.”
“Ela deixou provas com você?”
“Uma parte.”
“Então por que ninguém foi preso?”
O rosto de Almeida endureceu.
“Porque eu cometi o pior erro da minha vida.”
Ele abriu uma pequena pasta.
“Confiei no homem errado.”
Dentro havia uma cópia de uma carta escrita pela minha mãe.
Almeida continuou:
“Helena queria proteger você. Eu disse que conhecia alguém que poderia levar o material diretamente às autoridades sem passar pela direção da empresa.”
“Quem?”
Ele empurrou a carta na minha direção.
No final, minha mãe havia escrito:
Entreguei a segunda cópia ao Sr. Álvaro Mendes. Ricardo diz que podemos confiar nele.
“Ricardo era meu pai.”
“Sim.”
“E Álvaro?”
Vasconcelos ficou pálido.
“Eu conheço esse nome.”
Viramos para ele.
“Ele presidiu o conselho da fundação que mantém o programa de cuidados paliativos.”
Meu sangue gelou.
O lugar onde eu conheci Carlos.
Almeida assentiu lentamente.
“E durante muitos anos também foi consultor jurídico e financeiro do grupo Valente.”
Senti náusea.
“Então ele teve acesso à minha mãe, ao meu pai, à empresa... e ao programa onde Carlos me encontrou.”
“Sim.”
“Ele ainda está vivo?”
Almeida respondeu:
“Está.”
Pegou o telefone e abriu uma fotografia recente.
Um homem de cabelos brancos estava inaugurando uma nova ala hospitalar.
Ao lado dele aparecia Gustavo.
E, alguns passos atrás, Roberto.
“Álvaro nunca desapareceu”, disse Almeida. “Ele apenas se afastou da parte visível das operações.”
Fiquei olhando para a fotografia.
“Carlos sabia?”
“Começou a suspeitar poucos meses antes do diagnóstico.”
“E foi por isso que entrou no programa?”
“Em parte.”
Almeida apoiou os braços sobre a mesa.
“Carlos descobriu que Roberto ainda tinha contato com Álvaro. Então forçou Roberto a colocar você na lista dele de pacientes.”
“Para se aproximar de mim.”
“Sim.”
“E descobrir se meu pai tinha deixado alguma coisa comigo.”
“Sim.”
A verdade doeu.
Mesmo sabendo que Carlos acabara se importando comigo, uma parte do nosso encontro começara como investigação.
“Então o casamento também fazia parte disso?”
“Não.”
Almeida respondeu sem hesitar.
“Carlos alterou o testamento oito dias antes de morrer. Eu perguntei três vezes se ele tinha certeza.”
“E?”
“Ele disse: ‘Passei anos procurando a sobrinha da minha irmã. Encontrei uma família.’”
Baixei os olhos.
Por alguns segundos, não consegui falar.
Então Vasconcelos perguntou:
“O que Álvaro procura agora?”
Almeida olhou para mim.
“Aquilo que seu pai recebeu de Helena.”
“Mas eu não tenho nada.”
“Talvez tenha.”
Ele apontou para a chave 314.
“Carlos acreditava que seu pai deixou uma pista escondida em alguma coisa que você carregou durante todas as mudanças da infância.”
Tentei pensar.
Meu pai mudava quase tudo cada vez que nos mudávamos.
Móveis.
Documentos.
Roupas.
Mas havia uma coisa que ele nunca jogava fora.
Uma velha caixa de madeira que pertencera à minha mãe.
Depois da morte dele, eu a guardei.
Ela estava no depósito do meu prédio.
Levantei imediatamente.
“Eu sei onde procurar.”
Almeida segurou meu braço.
“Então Álvaro também pode saber.”
Saímos da lanchonete.
Quando chegamos ao meu prédio, havia dois carros de polícia na entrada.
Meu coração afundou.
Corri até o porteiro.
“O que aconteceu?”
Ele me reconheceu.
“Entraram no seu depósito.”
“Levaram alguma coisa?”
Ele hesitou.
“Uma caixa de madeira.”
Fechei os olhos.
Tarde demais.
Então meu celular tocou.
Número desconhecido.
Atendi.
Uma voz idosa falou calmamente:
“Você se parece muito com sua mãe.”
Não precisei perguntar quem era.
Álvaro Mendes.
“Devolva a caixa.”
Ele riu baixo.
“Não posso devolver o que sempre pertenceu a mim.”
“Você matou minha mãe?”
Silêncio.
Depois:
“Carlos fez a mesma pergunta.”
Meu sangue gelou.
“E foi por isso que ele morreu?”
Álvaro ignorou.
“Se quer a caixa, venha amanhã às dez da manhã ao antigo prédio administrativo da Valente.”
A ligação caiu.
Segundos depois, chegou uma fotografia.
A caixa de madeira da minha mãe estava aberta sobre uma mesa.
Dentro dela havia um fundo falso.
E sob o fundo falso, vários envelopes que eu nunca tinha visto.
Mas o detalhe que fez meu coração parar estava escrito no primeiro deles, com a letra da minha mãe:
PARA MINHA FILHA — SE ALGUM DIA ELES VIEREM ATRÁS DE VOCÊ, ESTA É A PROVA QUE FALTAVA.
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