Minha mãe pronunciou aquelas palavras com uma calma que me irritou mais do que qualquer grito poderia ter feito. Durante toda a vida, Beatriz Almeida fora assim. Elegante, controlada, capaz de receber uma notícia devastadora e ainda perguntar se alguém gostaria de café. Mas agora Gabriel estava numa cama de hospital, Rafael agarrava minha mão e uma carta escrita por meu pai colocava o nome dela no centro de uma conspiração que havia me roubado seis anos.
“Saia de perto dele.”
“Lucas...”
“Agora.”
Minha mãe se levantou sem discutir. Natália entrou imediatamente e ficou junto aos meninos. Helena permaneceu perto da porta.
Levei Beatriz até uma sala vazia.
“Meu pai escreveu seu nome.”
“Eu sei.”
“Então explique.”
Ela abriu a bolsa e retirou um pequeno envelope lacrado.
“Augusto escreveu meu nome porque eu era a única pessoa que conhecia toda a história.”
“Você sabia dos gêmeos?”
“Desde antes de nascerem.”
A resposta quase me fez perder o controle.
“E deixou que eu passasse seis anos sem saber?”
“Eu ajudei a garantir que eles sobrevivessem sem serem encontrados.”
“Por quem?”
“Pelo Curador.”
Bati a mão sobre a mesa.
“Pare de falar em enigmas!”
Pela primeira vez, minha mãe se abalou.
“O Projeto Herdeiro começou quase vinte anos atrás. Seu pai, outros empresários e alguns bancos financiavam análises privadas de sucessão. O objetivo inicial era prever riscos patrimoniais: doenças, disputas familiares, incapacidade de herdeiros. Era antiético, mas não era o que se tornou depois.”
“E no que se tornou?”
“Uma máquina de manipulação.”
Beatriz explicou que alguém passara a usar informações médicas para interferir diretamente em casamentos e sucessões. Pessoas consideradas inadequadas eram afastadas. Relacionamentos eram incentivados. Exames eram manipulados. Tudo para tornar o futuro de grandes patrimônios previsível.
Pensei no arquivo de Helena.
“Foi assim que ela apareceu na minha vida?”
Minha mãe olhou para Helena através do vidro.
“Helena foi estudada. Isso não significa que tenha sido cúmplice.”
Helena empalideceu.
“Então meu casamento inteiro foi planejado?”
“Não. Alguém apenas criou oportunidades para vocês se encontrarem.”
Lembrei-me da primeira vez que vira Helena, num jantar da Fundação Almeida. Ela fora colocada ao meu lado porque, segundo disseram, os lugares haviam sido reorganizados de última hora.
Até minhas lembranças estavam sendo contaminadas.
“E Natália?”
“Ela não estava no plano.”
Minha mãe respirou fundo.
“Você conheceu Natália por acaso. Augusto tentou aceitar. Mas quando vocês começaram tratamentos para ter filhos, o projeto voltou a observar você.”
“Quem alterou meus exames?”
“Não sei.”
“Mentira.”
“Se soubesse, eu teria contado a Augusto.”
“Por que seu nome está na carta?”
“Porque, depois que Augusto descobriu os meninos, ele me pediu ajuda para escondê-los.”
Natália entrou na sala.
“Isso não é verdade.”
Beatriz virou-se.
“Natália...”
“Você nunca falou comigo.”
“Porque não podia.”
“Seu marido falou.”
“E quase colocou vocês em risco ao fazer isso.”
As duas se encararam. Então Natália retirou do bolso a chave 317.
“Augusto me mandou isso.”
Minha mãe empalideceu.
“Você abriu o cofre?”
“Lucas abriu.”
Beatriz fechou os olhos.
“Então eles sabem.”
“Quem sabe?”
Ela olhou para mim.
“Os arquivos tinham um rastreador digital. Augusto colocou uma proteção: qualquer tentativa de abrir determinadas pastas enviaria um alerta.”
Meu coração parou.
“Para quem?”
“Para ele. Depois da morte dele, os alertas deveriam vir para mim.”
“Deveriam?”
“Há três meses, alguém alterou o destinatário.”
Pensei imediatamente em Marcelo.
“Ele abriu tudo.”
Peguei o telefone e tentei ligar novamente.
Nada.
Minha mãe percebeu.
“Quem estava no escritório?”
“Marcelo.”
“Encontre-o.”
Antes que eu respondesse, uma enfermeira apareceu.
“Sr. Almeida? O médico precisa falar com os responsáveis por Gabriel.”
Corremos para o corredor.
O médico segurava novos resultados.
“Temos boas notícias. A alteração de Gabriel é tratável e, neste momento, não há indicação de risco imediato. Vamos precisar acompanhar e fazer tratamento específico, mas ele pode ter uma vida normal.”
Natália começou a chorar.
Eu a abracei por instinto.
Ela ficou rígida durante um segundo e então permitiu.
Pela primeira vez desde que chegara ao hospital, senti algo parecido com alívio.
Durou pouco.
“Há outra questão”, continuou o médico. “Encontramos uma inconsistência no histórico genético enviado anteriormente.”
“Que histórico?”
“Os registros antigos de reprodução assistida.”
Natália franziu a testa.
“Eu não enviei registros.”
“Nós recebemos esta manhã.”
Meu corpo gelou.
“De quem?”
“O sistema indica encaminhamento da clínica original.”
“Isso é impossível”, disse Natália. “Ela fechou anos atrás.”
O médico assentiu.
“Foi exatamente por isso que achei estranho.”
Ele nos mostrou o relatório.
No topo havia meu nome, o de Natália e números de identificação das amostras coletadas anos antes.
Na última página, uma observação:
**Material biológico masculino armazenado — lote LA-04.**
“Meu material ainda existe?”, perguntei.
“Segundo esse documento, sim.”
Minha mãe perdeu a cor.
“Lucas, precisamos descobrir onde.”
Meu telefone vibrou.
Uma mensagem de Marcelo.
**Estou bem. Não ligue. A pessoa que entrou no escritório levou apenas uma coisa: a pasta física de Helena.**
Logo depois veio outra fotografia.
Marcelo havia fotografado uma página antes que a pasta fosse roubada.
Era uma lista de candidatos do Projeto Herdeiro.
Meu nome estava no topo.
Ao lado, havia três mulheres.
Natália estava marcada em vermelho: NÃO APROVADA.
Helena: COMPATÍVEL.
A terceira mulher tinha o nome parcialmente apagado.
Mas o sobrenome ainda era perfeitamente legível.
**Almeida.**
Minha mãe segurou meu braço.
“Não pode ser.”
“Quem é?”
Ela não respondeu.
Ampliei a imagem até conseguir distinguir a primeira letra do nome.
C.
Então me lembrei da única mulher da família com aquele sobrenome e aquela inicial.
Minha prima.
Camila Almeida.
Helena deu um passo para trás, horrorizada.
“Eles consideraram alguém da própria família?”
Minha mãe balançou a cabeça lentamente.
“Camila não é sua prima de sangue.”
O silêncio caiu sobre nós.
Olhei para ela.
“O quê?”
Beatriz respirou fundo.
“Eduardo nunca foi o pai biológico dela.”
“Então quem foi?”
Minha mãe demorou alguns segundos antes de responder.
“Esse é o segredo que destruiu Augusto.”
Antes que ela pudesse continuar, o telefone de Natália tocou.
Era uma videochamada de número desconhecido.
Ela atendeu.
A imagem apareceu escura e tremida.
Então um homem entrou no enquadramento.
Roberto.
Havia medo em seus olhos.
“Escutem com atenção. O Curador acabou de descobrir onde os meninos estão.”
“Quem é ele?”, gritei.
Roberto olhou para alguma coisa fora da câmera.
“Não é ele, Lucas.”
A conexão começou a falhar.
“É ela.”
“Quem?”
Roberto aproximou o rosto da câmera.
“Camila.”
A chamada caiu.
Minha mãe permaneceu imóvel.
Então sussurrou:
“Não pode ser Camila.”
“Por quê?”
Ela me encarou com um terror que eu nunca havia visto em seus olhos.
“Porque Camila morreu há onze anos.”
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