Ein Arzt zeigte mir eine Röntgenaufnahme vom Gesicht meiner Tochter und erklärte mir mit leiser Stimme, dass ihr Kiefer an sechs Stellen gebrochen war. Noch wenige Stunden zuvor war sie eine ganz normale Studentin gewesen. Jetzt lag sie in einem Krankenhausbett, unfähig zu sprechen, unfähig zu erklären, was passiert war. Ich hatte Einsätze in Kriegsgebieten und das Chaos auf Schlachtfeldern überlebt, aber nichts hätte mich auf die Nacht vorbereiten können, in der ich erfuhr, dass jemand meine kleine Tochter beinahe zu Tode geprügelt hatte.
Mein Name ist Daniel Weber.
Für die meisten Menschen bin ich einfach ein ehemaliger Bundeswehrsoldat im Ruhestand, der ein ruhiges Leben in Niedersachsen führt. Ich verbringe meine Tage damit, Dinge am Haus zu reparieren, zu viel Kaffee zu trinken und meine Tochter Lena häufiger anzurufen, als sie für nötig hält.
Sie ist neunzehn Jahre alt.
Im zweiten Studienjahr an der Leibniz Universität Hannover.
Das Wertvollste in meinem Leben.
Und an einem verregneten Donnerstagabend änderte sich alles.
Der Anruf kam um genau 23:47 Uhr.
Ich erinnere mich so genau daran, weil ich gerade den Fernseher ausgeschaltet hatte und auf dem Weg in die Küche war, als mein Handy auf dem Tisch vibrierte.
Unbekannte Nummer.
Normalerweise wäre ich nicht rangegangen.
Irgendetwas sagte mir, dass ich es diesmal tun sollte.
„Hallo?“
Die Stimme am anderen Ende klang ruhig, beinahe zu ruhig.
„Spreche ich mit Herrn Daniel Weber?“
„Ja.“
„Hier ist die Medizinische Hochschule Hannover. Ihre Tochter, Lena Weber, wurde in unsere Notaufnahme eingeliefert.“
Mein Magen zog sich schlagartig zusammen.
„Was ist passiert?“
Eine kurze Pause.
„Herr Weber, Sie müssen bitte sofort herkommen.“
Mein Puls raste.
„Was ist mit meiner Tochter passiert?“
Die Frau zögerte.
Dann sagte sie die Worte, die mir das Blut in den Adern gefrieren ließen.
„Sie wurde angegriffen.“
Die Fahrt ins Krankenhaus schien kein Ende zu nehmen.
Der Regen prasselte gegen die Windschutzscheibe.
Ich umklammerte das Lenkrad so fest, dass meine Knöchel weiß hervortraten.
Jede nur denkbare schreckliche Möglichkeit schoss mir durch den Kopf.
Als ich endlich ankam, bekam ich kaum noch Luft.
Die Türen des Krankenhauses glitten auseinander.
Sofort schlug mir der Geruch von Desinfektionsmittel entgegen.
Pflegekräfte eilten durch hell erleuchtete Flure.
Geräte piepten.
Hinter einem Vorhang weinte jemand.
Für alle anderen ging das Leben ganz normal weiter.
Meines war gerade stehen geblieben.
„Lena Weber“, sagte ich zu der Pflegekraft am Empfang.
Sie sah auf.
In dem Moment, als sie mein Gesicht sah, wurde ihr Blick weicher.
„Zimmer 214.“
Ich wartete auf nichts Weiteres.
Ich rannte beinahe den Flur hinunter.
Als ich das Zimmer erreichte, blieb ich wie angewurzelt stehen.
Nichts, was ich während meiner Zeit bei der Bundeswehr erlebt hatte, hatte mich auf diesen Anblick vorbereitet.
Meine Tochter lag regungslos unter der weißen Krankenhausdecke.
Verbände umschlossen ihren Kopf und ihren Kiefer.
Ein Auge war völlig zugeschwollen.
Das andere öffnete sich kaum.
Dunkle Blutergüsse zeichneten sich auf ihren Wangen und ihrer Stirn ab.
In ihrem Arm steckte ein Zugang.
Auf einem Stuhl daneben lag ein durchsichtiger Beweismittelbeutel mit ihrem blauen Lieblingshoodie – dem, den ich ihr zu Weihnachten geschenkt hatte.
Bei diesem Anblick wäre ich beinahe zusammengebrochen.
Ich trat näher.
„Lena?“
Ihre Finger bewegten sich leicht.
Mehr nicht.
Ich ließ mich auf den Stuhl neben ihrem Bett sinken.
„Mein Schatz, ich bin hier.“
Eine Träne lief über ihre verletzte Wange.
In meiner Brust zerbrach etwas.
Wenige Augenblicke später kam ein Chirurg mit mehreren Röntgenaufnahmen ins Zimmer.
Sein erschöpftes Gesicht verriet mir alles, noch bevor er ein Wort gesagt hatte.
„Wie schlimm ist es?“, fragte ich.
Er befestigte die Aufnahmen an einem Leuchtkasten.
Ich starrte darauf.
Die Bruchlinien zogen sich durch ihren Kiefer wie Risse durch zerborstenes Glas.
„Sechs einzelne Frakturen“, sagte er leise.
Ich konnte den Blick nicht abwenden.
„Sechs?“
Der Arzt nickte.
„Eine Fraktur in der Nähe des Kiefergelenks. Mehrere weitere Brüche entlang des Unterkiefers. Ein schweres Trauma.“
Seine Stimme wurde leiser.
„Wer auch immer das getan hat, muss mit enormer Gewalt zugeschlagen haben.“
Ich verstand, was er nicht aussprach.
Das war kein Unfall gewesen.
Jemand hatte ihr wehtun wollen.
Und zwar schwer.
„Wird sie wieder gesund?“
„Wir gehen davon aus“, sagte er vorsichtig. „Aber sie wird mehrere Operationen brauchen.“
Ich schluckte schwer.
Dann stellte ich die Frage, die für mich am wichtigsten war.
„Wer hat das getan?“
Der Arzt seufzte.
„Das wissen wir nicht.“
„Was heißt, Sie wissen es nicht?“
„Der Sicherheitsdienst der Universität hat sie bewusstlos in der Nähe eines naturwissenschaftlichen Institutsgebäudes gefunden.“
Ich starrte ihn an.
„Mitten auf einem Universitätscampus voller Studenten?“
„Ja.“
„Überwachungskameras?“
„Die Aufnahmen werden überprüft.“
„Zeugen?“
Sein Schweigen war Antwort genug.
Langsam stand ich auf.
„Sie wollen mir also sagen, dass meine Tochter auf einem belebten Universitätsgelände angegriffen wurde und niemand etwas gesehen hat?“
Der Arzt wandte den Blick ab.
Zum ersten Mal in dieser Nacht hatte ich das Gefühl, dass etwas nicht stimmte.
Ganz und gar nicht.
Denn auf einem Campus sind Studenten.
Studenten haben Handys.
Und ein Angriff wie dieser passiert nicht einfach, ohne dass irgendjemand die Wahrheit kennt.
Während ich Lena ansah, wie sie hilflos in diesem Krankenhausbett lag, gab es nur noch eine Frage, die mich nicht mehr losließ:
Wer setzte alles daran, dass niemals jemand herausfand, was in dieser Nacht wirklich passiert war?
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