Je baissai les yeux vers la main de Damien autour de mon poignet, puis vers son visage. Pendant quatre ans, j’avais imaginé des centaines de fois ce qui se passerait s’il me retrouvait. Dans certaines versions, il criait. Dans d’autres, il m’arrachait Léo des bras. Dans les pires, je découvrais que je n’avais jamais vraiment compris jusqu’où pouvait aller sa colère. Mais jamais je n’avais imaginé le voir ainsi : inquiet. Pas pour lui. Pour nous.
« Quelle photo ? »
Damien relâcha lentement mon poignet et prit le téléphone que son garde lui tendait. Il hésita une seconde avant de me montrer l’écran. Une photographie remplissait l’affichage. Elle avait été prise quelques minutes plus tôt, depuis l’autre côté de la rue. On y voyait Léo devant le stand de trains en bois, son visage parfaitement reconnaissable. Derrière lui, légèrement floue, j’étais penchée vers mon sac.
Sous l’image, un message.
**Le fils Mercier a les yeux de son père. Bordeaux devient intéressant.**
Je sentis mes jambes se dérober.
« Qui a envoyé ça ? »
« Un numéro jetable. »
« Qui, Damien ? »
Il ne répondit pas immédiatement.
Cette hésitation me terrifia davantage que le message lui-même.
Je pris Léo dans mes bras malgré ses quatre ans et son poids qui commençait à devenir difficile à porter. Il passa ses bras autour de mon cou, surpris par ma nervosité.
« Maman, on rentre ? »
« Oui, mon cœur. »
« Non », coupa Damien.
Je tournai brusquement la tête vers lui.
« Tu ne décides pas. »
« Ton appartement n’est plus sûr. »
« Tu ne sais même pas où j’habite. »
Son regard se durcit.
« Maintenant, si. »
Un frisson me parcourut.
Je reculai d’un pas.
« Tu m’as suivie ? »
« Je viens seulement d’apprendre que tu étais à Bordeaux. »
« Alors comment— »
« Parce que quelqu’un d’autre savait déjà où tu vivais. »
Il me montra un second écran. Une adresse.
La mienne.
Rue des Faures.
Deuxième étage.
Même le numéro de porte était indiqué.
Je sentis quelque chose se briser en moi. Cette adresse n’était liée ni à mon ancien nom, ni à Paris, ni à Damien. J’avais tout fait correctement. Comptes séparés. Téléphone prépayé pendant les premiers mois. Aucun contact avec nos anciennes connaissances. Même ma mère ignorait où j’habitais exactement.
« C’est impossible. »
Damien tourna légèrement la tête vers ses hommes.
« Julien, la voiture. Maintenant. »
Le garde hocha la tête.
Je serrai Léo plus fort.
« Je ne monte nulle part avec toi. »
Damien revint vers moi.
« Très bien. Alors choisis un hôtel, une gare, un commissariat, n’importe quoi. Mais tu ne retournes pas chez toi. »
Son ton n’était pas autoritaire cette fois.
Il avait peur.
Et Damien Mercier n’avait jamais peur.
C’était précisément ce qui me convainquit.
Quelques minutes plus tard, nous étions à l’arrière du Mercedes noir. Léo, installé entre nous, tenait contre lui le petit train rouge que le marchand lui avait finalement offert lorsque nous étions partis précipitamment. Il observait Damien avec la curiosité tranquille des enfants qui ne comprennent pas encore que certains silences peuvent contenir des années de mensonges.
« Tu t’appelles Damien ? »
Damien baissa les yeux vers lui.
« Oui. »
« Pourquoi tu connais maman ? »
Je fermai les yeux.
Damien me regarda avant de répondre.
« On était… amis autrefois. »
Léo réfléchit avec sérieux.
« Des meilleurs amis ? »
Une douleur fugitive traversa le visage de Damien.
« Quelque chose comme ça. »
Je tournai la tête vers la vitre.
Bordeaux défilait dehors, familière et pourtant soudain étrangère. Chaque scooter, chaque voiture sombre, chaque visage semblait pouvoir appartenir à quelqu’un qui nous observait.
« Où allons-nous ? » demandai-je.
« Dans une maison sécurisée à trente minutes d’ici. »
Je ris nerveusement.
« Bien sûr. Parce que les gens normaux ont des maisons sécurisées à trente minutes de Bordeaux. »
« Je n’ai jamais prétendu être normal. »
Cette phrase me ramena brutalement cinq ans en arrière.
À Paris.
Au soir où je l’avais vu pour la première fois frapper la table du plat de la main parce qu’un homme avait prononcé mon prénom d’une manière qu’il n’aimait pas. À cette nuit où Damien m’avait juré qu’il ne laisserait jamais personne me faire du mal.
À l’époque, j’avais cru entendre une déclaration d’amour.
Plus tard, j’avais compris que c’était aussi un avertissement.
« Qui nous cherche ? »
Damien regarda Léo.
Je compris immédiatement.
« Il peut entendre. »
« Émilie… »
« Il a quatre ans. Il ne comprendra pas les détails. Moi, j’en ai besoin. »
Damien resta silencieux quelques secondes.
« Viktor Sokolov. »
Mon sang se glaça.
Ce nom appartenait à une autre vie.
Je l’avais entendu une seule fois, derrière une porte fermée de l’appartement parisien de Damien. Deux hommes s’étaient disputés dans son bureau. J’avais seulement distingué quelques mots : cargaison, dette, Sokolov.
Le lendemain matin, Damien m’avait dit d’oublier ce que j’avais entendu.
Trois jours plus tard, l’un de ses associés avait disparu.
« Je croyais qu’il était mort. »
Damien tourna lentement la tête vers moi.
« Moi aussi. »
La voiture quitta la ville et s’engagea sur une route bordée d’arbres. Pendant quelques minutes, personne ne parla. Puis Léo s’endormit contre mon épaule, son petit train serré dans sa main.
Je profitai de son sommeil.
« Pourquoi maintenant ? »
« Quoi ? »
« Pourquoi Sokolov s’intéresserait-il à un enfant qu’il ne connaissait pas hier ? »
Damien fixa la route devant nous.
« Parce que quelqu’un lui a dit que Léo existait. »
« Qui ? »
Il passa une main sur sa mâchoire.
« C’est ce que je cherche à comprendre. »
La voiture ralentit brusquement.
Julien parla depuis l’avant.
« Patron. »
Damien se redressa.
« Quoi ? »
« On est suivis. »
Je regardai aussitôt derrière nous.
Une berline grise venait de tourner sur la même route.
Damien prit son téléphone.
« Changez d’itinéraire. »
Le conducteur tourna brusquement à droite sur une route secondaire. Mon cœur battait si fort que j’avais peur de réveiller Léo.
La berline continua tout droit.
Je laissai échapper l’air que je retenais.
Puis le téléphone de Damien vibra.
Un nouveau message.
Son visage changea lorsqu’il le lut.
« Quoi ? »
Il ne répondit pas.
Je lui arrachai presque le téléphone.
Une photographie venait d’arriver.
Cette fois, ce n’était pas le marché.
C’était mon appartement.
La porte était ouverte.
Quelqu’un se trouvait à l’intérieur.
Mais ce ne fut pas cela qui me coupa le souffle.
Sur ma table de cuisine, parfaitement visible au centre de la photo, était posé un objet que je n’avais pas vu depuis quatre ans.
Une petite boîte noire aux coins argentés.
Je connaissais cette boîte.
Je l’avais volée dans le coffre de Damien la nuit où j’avais fui Paris.
Je l’avais enterrée trois jours plus tard dans une forêt à plus de cinq cents kilomètres de Bordeaux.
Sous la photographie, un seul message apparaissait.
**Émilie aurait dû regarder ce qu’il y avait dedans.**
Je levai lentement les yeux vers Damien.
Il ne regardait plus le téléphone.
Il me regardait, moi.
Et pour la première fois depuis que je l’avais retrouvé, la peur disparut de son visage.
Elle fut remplacée par quelque chose de beaucoup plus sombre.
« Dis-moi que tu n’as pas pris cette boîte », murmura-t-il.
Je sentis ma gorge se serrer.
« Je croyais qu’elle contenait de l’argent. »
Damien ferma les yeux une seconde.
Puis il prononça les mots qui transformèrent définitivement tout ce que je pensais savoir sur ma fuite.
« Émilie… cette boîte n’a jamais contenu d’argent. Elle contenait la preuve que quelqu’un de ma propre famille travaillait pour Sokolov. »
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